Poema sin titulo por JUAN ALBERTO LUCERO

Estaba presente su ausencia, se notaba en el ancho de la cama.


Solo su almohada me invitaba a abrazarla, solo el silencio de su voz,

me mantenia despierto. Dudé al levantarme, temí despertarla.

La luz del día dejó al descubierto mi soledad, haciéndome reflexionar,

hasta las lágrimas......

Situación límite por VÍCTOR ALBERTO GARCIA

“ A veces hay que tomar decisiones, así
que, el que tenga perro que lo ate, y el
que no tenga, que no lo ate.”
* Dicho por Pepe Puyó, Suegro del autor.


Caía la tarde y en la galería de la casa, dos almas, sumidas en una profunda crisis económica, alternaban ideas para salir lo más rápido posible de dicho transe.
_ ¡Y si le robamos el cachorro al dueño de la estación de servicio! Viste que anda
por ahí y se mete en el terreno baldío que está al lado, ¡es un perro muy fino!
_ ¿De qué raza es?
_ Qué se yo, pero es lanudito, blanquito. Como esos que aparecen en la TV.
_ No, mucho kilombo, después hay que salir a venderlo, no.
Así, como brotaban las ideas ¡eran rechazadas! Aunque algunas se destacaban por su genialidad, al desmenuzarlas, el hecho delictivo mostraba una falla, una fisura, con el
riesgo de caer en cana.
El crepúsculo ya daba paso a la noche y la luna despuntaba en el horizonte. Casi al
unísono, estos amigos de lo ajeno repitieron la frase.
_ ¡Che , se nos viene la noche encima y el pescado sin vender!
Se miraron con un gesto de preocupación.
Un gato que dormitaba a unos metros de éstos señores en bancarrota, se ve que al escu-
char ¡pescado!, se levantó y a la vez que bostezaba, estiró una por unas sus patas, con elegancia movió la cola, y así con una pose arrogante echó a caminar como si estuviese desfilando.
Uno de ellos, fue cooptado por el felino.
El otro, volvió a la postura original antes del despertar gatuno y comenzó a rascarse la
cabeza.
_ ¿Che, entonces qué hacemos? ¡Che, a voz te hablo, qué te pasa, querés vender el gato!
_ No, no, esperá...¡el viejo de los gatos! ¡ya está, problema solucionado, se la damos al viejo de los gatos!
_ ¿Qué, vamos a robarle los gatos a un viejo?
_ No, escuchá, Te acordás cuando hace unos días lo ayudé al Mono a instalar una alar-
ma en casa de un prestamista ahí en la Florida, cerca del río, el dueño es un tipo gran-
de que vive solo, encima es medio sordo, te tenés que acordar que te dije que tenía co-
mo diez gatos, bueno, por una pura y doble casualidad me quedé con la clave de la
alarma y le descubrí en uno de los cajones del escritorio donde atiende a los clientes, un
montón de anillos, relojes, cadenitas, medallas, dijes, aros, prendedores, ¡ todo de oro,
pero oro oro, pura papa y de casualidad fue!
Aprobada la idea, solo tomaron las ganzúas y un pequeño bolso que casi llenaron
con naranjas, para disimular el futuro botín en el fondo.
El que conocía la casa le destacó a su socio algunos detalles.
_ Primero: Entrar es fácil porque no tiene perros, anulo la alarma y a trabajar.
Segundo: Cruzamos el comedor y vamos directo al escritorio, cualquier tropezón ya sabés, ¡gato!
_ ¿Qué gato?
_ Sí, haces miau, miau despacio. El viejo tiene el dormitorio arriba.

Llegaron a las tres de la mañana, cuando la luna cae a plomo y el sueño venció a
cualquier ser humano.
La casa está enclavada en medio de un parque y tiene dos grandes ventanales.
Abrir la puerta y anular la alarma fue cosa de chicos. El ideólogo del plan corrió apenas
una de las pesadas cortinas, permitiendo pasar un pequeño destello Lunar.
Por precaución se agazaparon, mientras trataban de observar en esa penumbra la ubica-
ción exacta del escritorio. Lo visualizaron apenas en la otra punta del living-comedor.
Así, semiagachados decidieron avanzar, sin tener en cuenta, que antes del escritorio se encontraba en el sector del comedor, una mesa de nogal que ostentaba como base, un cristal de ocho milímetros de espesor y que este vidrio sobresalía veinticinco centimetros de cada lado.
El socio fue el primero en descubrirlo. ¡Chocó fuertemente su tabique nasal con el
biselado! Se lo dio así, de canto, justo de frente.
En el silencio se escucho clarito…¡Toing! Paso seguido se desplomó desparramando las ganzúas y las naranjas por el piso.
_ ¡Shiiiiii, qué haces!
_ ¡Me choqué la nariz!
_ ¡Shiiiiiii, más despacio!
_ ¡Ay, duele!
_ ¡Callate que vas a despertar al viejo!
_ ¡ay, sangra!
_ ¡Por favor, baja la voz!
_ ¡Ay…me voy a desmayar!
_ ¡No seas boludo, aguanta que se despierta el viejo!
_ ¡Guarda, guarda que me desmayo! Y le pisó la cola a un gato, que sonó más fuerte que cualquier alarma. Al instante se es-
cuchó desde arriba.
_ ¿Quién anda ahí?
Contestó un solo gato, el otro estaba desmayado.

ABISMO INTERIOR por SUSANA RADIA (Trabajo de fin de año)

Me encontré con un viejo amigo de la familia, abogado penalista Esteban Ruiz Díaz, me contó que al jubilarse se dedicó a la profesión que lo apasionaba: investigador privado. Coincidimos en unas vacaciones en Cruz del Eje. Los dos viudos hacia varios años, en nuestras largas charlas fuimos trayendo a nuestra memoria hechos extraños ocurridos, los cuales tuvieron cierta repercusión en su momento, muy comentado en la zona.
El que me ocupa quedó en la memoria de Esteban muy nítido por lo alejado de lo real más bien, poco común verdaderamente dramático sin un solo motivo valedero.
En cuanto le nombré el caso de Juan Leguizamón. Pareció recordar lo insólito, que fue su búsqueda, comenzó a contarme del principio lo que yo sabía a grandes rasgos.
Lo ocurrido su desaparición había sido muy comentada, la esposa de Juan lo contrató, luego de un tiempo y ya agotado todos los medios legales de manera infructuosa.
Todo había comenzado un día común como cualquiera Juan concurrió a su trabajo en forma habitual, solo que estacionó su auto en el playón de entrada y en lugar de dirigirse a empezar su jornada salió y se perdió en la nada.
Su esposa Laura le comentó a Esteban que ese día puso a sus hijas en el transporte escolar y volvió a esperar a su compañera de trabajo eran docentes. Juan bajó tomó su bolso la beso y extrañamente no desayuno.
Salió antes que ella, no le dio tiempo a preguntar cuál era el apuró. Fue la última vez qué lo vio, solo a la noche comenzó la búsqueda. Primero de los parientes luego de los compañeros y amigos, en los hospitales ya desesperados concurrieron a la policía.
Dijeron que había que esperar. Su auto seguía en el playón y a él se lo había tragado la tierra.
Laura en un desesperado, y apabullante esfuerzo por cubrir la ausencia se culpaba sin saber a ciencia cierta: ¿de qué? y surgieron las ineludibles preguntas: ¿Qué hice? ¿Qué abré callado?¿Qué omití?¿Dondé y en que momento ofendí?No hay respuestas a los abismos interiores de un ser humano, solo hay contradicciones, no hay reproches que valgan la pena.
¿Qué clic interno salta y desata temores en mentes débiles, y provoca un aislamiento abismal en el ser humano?
Jamás consiguieron una sola pista que los llevara a descubrir la verdad. Para sus amigos era el tipo piola , buena onda generoso, solo algunos se atrevieron a decir que lo notaron en los últimos tiempos más callado, taciturno, como si sus pensamientos estuvieran muy lejos.
Se tejieron mil conjeturas como siempre pasa en estos casos, desde amoríos, hasta ajuste de cuentas y drogas, nada más lejos de la realidad Esteban que estuvo muy ligado a la familia, me dijo que fueron veinte años de búsqueda desesperada.
Para las niñas fue una marca angustiante, ver a su madre triste, abatida y pérdida de la realidad.
Pasaron los años, la vida continuó de alguna manera, Olga la mayor de las niñas se casó, la menor Sonia, la mas pegada a su padre, tuvo problemas psicológicos que aun hoy arrastra igual que su madre.
El psiquiatra de ambas tubo que ahondar en esas zonas oscuras sin curar de un realismo descarnado brutal.
Solo la llegada de Luciano el hijo de Olga, mitigó en parte ese dolor profundo que las embargaba. Fue esa lucecita, como una bendición que se instaló en sus vidas.
Comenzaron a dejar atrás los turbios pensamientos que las agobiaron tanto tiempo.
Pero en la vida todo lo que uno se propone no suele resultar así puede comenzar una etapa que tal vez no pensábamos. Dentro de su dolor, Laura agradeció haber expuesto su caso a Red Solidaria. Una tarde una llamada, paralizó su vida. Provenía de la Institución, indagando si su esposo se llamaba Juan Leguizamón, y en la actualidad tendría 51 años.Tenían en los registros su desaparición, que databa de 24 años atrás. No podía dar crédito lo que oía.
En un pueblito remoto de Córdoba, encontraron un ciruja debajo del puente, muerto…debido a los días terriblemente fríos que asolaron la región en esos meses.
Entre sus pocas pertenencias completamente deterioradas, se encontró su documento.
Este hecho había ocurrido un par de meses atrás.
La iglesia del pueblo se encarga de darle de comer a estos parias, al no verlo diariamente, comenzaron a indagar su ausencia, y allí se enteraron por el padre Adrian viejo cura del lugar, quien recordó a este hombre que se hacía llamar Tito. Cuando llegó, 24 años antes a pedir trabajo en la parroquia, el padre Adrian notó que Tito era una persona instruida. Se destacaba por su agilidad mental y la forma en que resolvía problemas cotidianos.
Una sola vez al preguntarle si tenía familia evadió el tema ,y se escapó a vivir debajo del puente.
Solo regresaba a la parroquia a pedir limosna y a comer, del pasado ni una palabra. El cura no insistió pensó que tal vez venía de una vida hostil e impenetrable.
Red Solidaria rastrea continuamente datos de las personas desaparecidas, así es como pudieron dar con él.
Su ADN confirmó su identidad.
Cuando concluyó su relató, quedamos en silencio. Su final fue tan conmovedor, como insólito y absurdo.
Esos abismos interiores que a veces nos sobrepasan.
No volví a saber de Esteban, pero en mi mente quedó repiqueteando esa extraña historia y hoy volvió a mi memoria, salió de mi abismo interior, sin una respuesta válida.
SUSANA RADIA.Noviembre del 2010

EL AMIGO MUDO por GRACIELA ZECCA

Ella no ha venido aun a visitarme, extraño su presencia, quizás ande ocupada o quizás también sienta tristeza venir a despedirse.
No quiero ponerme nostálgico, pero recuerdo muy bien las veces que pasaba por aquí.
Al principio venia un ratito, yo sabia cuando llegaban de la escuela ella y su hermano, la casa se llenaba de bullicio.
Los sentía transitar y correr por todo el patio, después en la hora de la siesta se producían algunos silencios, y no era que se acostaran a dormir, sino que era la hora a la que se dedicaban a hacer sus tareas.
A veces me ponía ansioso deseando fervorosamente que terminaran rápido con sus deberes, así antes de tomar la leche pasaban a visitarme.
Siempre era ella la que venia primero, su hermano se iba a jugar a la pelota.
En cambio ella, se quedaba conmigo, sacaba del enorme roperito, viejos vestidos, sombreros, y ante el espejo la veía maquillarse o a jugar a ser distintos personajes.
Otras veces venia con un pequeño bebe llorón, al que le cambiaba los pañales, le daba de tomar su biberón, y lo acostaba en su cochecito para cantarle desafinadas canciones de cuna.
Que alegre me ponía con solo verla entrar y cruzar la puerta.
De alguna manera no me sentía tan solo.
Los días que más me gustaban eran los fines de semana porque casi siempre venían los dos juntos a jugar y se quedaban más tiempo.
Aun recuerdo el viejo escritorio con tapa, donde guardaban innumerables frascos de todos los tamaños y formas.
Se pasaban horas mezclando todo tipo de líquidos de diferentes colores.
A veces se ponían un guardapolvo blanco, uno mezclaba y el otro anotaba en un pequeño pizarrón. Más de una vez pensé que estos niños serian científicos o químicos en el futuro.
Los días de lluvia me ponían mas feliz, traían sus figuritas, sus libros para colorear, los naipes, los juegos de mesa y así pasaban la tarde haciéndome compañía.
En cambio detestaba el verano, ni solían andar visitándome, se iba toda la familia a pasar el día al río y yo solo esperando que algún nubarrón los corriera y volvieran a la casa, aunque no me visitaran, solo me alimentaba al oír sus voces que atravesaban la galería.
Pero el tiempo pasa, los vi crecer y en sus caminos a veces había penas.
Venían a mí a refugiar su llanto. “Cosas de niños” solían decir los grandes.
En una época en la que existían las penitencias por algún acto de rebeldía. Yo interpretaba sus broncas, sus tristezas y sus alegrías.
Siempre mudo e impávido los contemplaba, sin poderlos abrazar y darles consuelo.
Pero su sola presencia me llenaba, me hacían compañía.

Ahora estoy vacío, esperando. Ya no esta el escritorio, el roperito viejo con grandes espejos, la cama, el cajón de los juguetes, los libros, los sueños que acá se tejieron.
Aún ella no ha venido a despedirse, quizás le cueste tanto como a mi hacerlo y yo, dejarla partir, pero igual espero.
Sé que con el tiempo vendrán otras risas, otros llantos, otros rostros y no volveré a estar solo.
Quizás mi destino es servir como amigo mudo, que cobija, que refugia, que lo observa todo, que se contenta o se entristece por cada cosa que les ocurra en su vida.
Veré pasar gente y más gente, cada uno de ellos dejara su impronta marcada en mí y quizás hasta el más osado se atreva a grabar sus iniciales en estas paredes viejas roídas por el tiempo.

Aquí estoy situado en el primer piso. Subiendo la escalera doblando hacia la izquierda, salón de juegos para algunos, para otros solo un viejo altillo donde guardaran los sobrantes y las cosas en desuso que molestan al transitar por el diario vivir.

Graciela Zecca /2008

ARCANO por NORMA SALINAS

Anhelo azul
habilitado en lo profundo.
Disimulada calma.
Ojos heridos
Papel inerte bajo la pluma intencionada
cicatrizando el alma.


¿Por que se empecina la noche
metamorfoseando fantasmas,
y no descuelga del cielo
el silencio de los astros?

Hurgando miserias ocultas;
la conciencia
Lengua; que lame la partícula universal de un cuerpo.

Ultima presentacion de los trabajos de fin de año

Exhibiciòn del trabajo de Víctor Garcia, donde texto, música y una maqueta formaban parte del contexto.

Exhibicion del trabajo de Camila Filas, donde texto, vídeo imagenes, y música se integraron para dar vida a una presentación donde todas las artes estuvieron perfectamente sincronizadas.

 Emotiva lectura de un texto de Nati Bianchi en colaboración con Jesica, pròlogo de una presentación que terminarà de dar luz el próximo año.

Lectura de un texto de su próximo libro a cargo de Marta Dìaz

 Distinción por parte de la Cámara de Diputados de la Pcia de Santa Fe, al libro de Marta Diaz: "Lejanía Necesaria", declarado de interés general.
FELICITACIONES MARTA!! Adelante con tus logros y sueños!

Camila cerró la velada con dos temas maravillosamente interpretados, entre gaseosas, vinos y deliciosos manjares que acompañaron el lunch.
Así dimos finalizado el presente año.
SERÁ HASTA EL PRÓXIMO. MUY FELICES FIESTAS!
Y UNAS EXCELENTES VACACIONES!
No olvidar leer el libro: LAS ENSEÑANZAS DE DON JUAN de Carlos Castaneda.(tarea de vacaciones + el analisis o pequeña tesis sobre el libro)

FIESTA DE FIN DE AÑO DE LA BIBLIOTECA GORI- 4 diciembre 2010

Acto con la participacion de los distintos talleres que dicta la Biblioteca.

Lectura de textos a cargo de Tito Lucero- Victor Garcia- Ana Maria Daviu- Mabel Diaz- Noma Salinas-
Camila Filas y Graciela Zecca.
En representaciòn del Taller Literario Los Lanzallamas

EXHIBICION DE LOS TRABAJOS DE FIN DE AÑO DENTRO DEL TALLER -

Presentación de algunos de los trabajos de los talleristas, del día 27 Noviembre 2010
1ra foto- Baile realizado por la hija de Víctor Garcia, después de la lectura de su texto.
2da foto- Representacion del trabajo de Elsa Girgenti, con la colaboración de Alejandra Ríos y Tito Lucero
3ra foto- Lectura del texto de Marcela Proto
4ta foto- Representacion del texto de Tito Lucero
5ta foto- Representacion del texto de Elena Arnè

8va entrega- TRABAJO DE GRACIELA ZECCA (Encuentro entre Talleres)

Cielo y tierra,

abismos inalcanzables.

Se funden

en silencios cómplices

La ciudad

respira en la quietud de la noche.

Absorbe el cansancio,

de los pasos ausentes.

Ángel de la noche

sucumbe ante palabras desesperadas,
implorando su presencia.
Observa… actúa.
El sosiego lo invade todo

7ma entrega- TRABAJO DE TITO LUCERO (ENCUENTRO ENTRE TALLERES)

Sentir, en un azul de invierno, al angel que desnuda sin discriminar,

en la quietud desmezurada.

Agitado encuentro, descubriendo el espejo vivaz de la rutina,

Resumiendo lecturas desde un sentimiento agitado.

Colores naturales, sobre una naturaleza fragmentada.

Solos y olvidados, unidos tan solo por el agua que los mantiene flotando sobre la paz.

Unidades protegidas por una naturaleza que invita a dejar la soledad.
(TEXTOS INSPIRADO EN TODAS LAS PINTURAS EXPUESTAS)

6TA ENTREGA- TRABAJO DE ARIEL ORDOÑEZ

Había una vez, en unas lejas tierras, un ave. Su plumaje era plateado de un pico fino, blanco y brilloso, sus garras también eran del mismo color. Su nombre era “el fénix de plata”.
Cuenta la leyenda que un niño llamado Oruam tenía ciertas inquietudes por los encantamientos. Su maestro de crianza fue quien le otorgó tales conocimiento, el era un gran hechicero.
Cuando llego el día en que el pequeño había dejado de ser un niño, para convertirse en un hombre, sus conocimientos e inquietudes comenzaron a dominar sus instintos. Ya siendo consciente de sus actos, decidió partir hacia una aventura, que para él, había sido solo un cuento de su infancia. Se decía que aquel que posea esa ave, obtendría el elixir de la vida.
Oruam estaba obsesionado por una sola cosa. Hallar el tan nombrado fénix de plata. Una importante ave mística, lo era para muchos.
En un navío emprendió el viaje, el solo se adentro a la búsqueda, pero ni él sabía por dónde comenzar.
Solo tenía presente que debía llegar hasta un castillo, conocido como el reino de fuego. Ahí habitaba un mago cruel, de un origen extraño, ya que si el ave se encontraba en ese lugar, se suponía que el tenia tal poder de la vida eterna. Y así lograr arrasar con todo y todos.

5ta entrega- Trabajo de MARCELA PROTO con inspiracion en pintura de Mabi Galeano

EL LIBRO DE LA VIDA Los claros y oscuros caminos
descriptos por nuestros fantasmas, miedos,
rostros de antepasados
aves que se llevan nuestros sueños.
Personajes que nos acompañaron en algunos
Episodios.
Balsa que nos traslada en el tiempo infinito
Y eterno de nuestras memorias ancestrales
Que nos hace añorar aquello que vivimos
Sin identificar su valor
Todo plasmado en la clara conciencia de
Sabernos pasajeros del tiempo y del espacio.

TRABAJO DE CAMILA FILAS (Encuentro entre Talleres 4ta entrega)

Soñé que no podía moverme,
que los hilos no me dejaban,
se aferraban a mí, cada vez más.


Se amarraban
como un barco
en su puerto

DESPERTAR

Mismo sueño.
Esta vez, los hilos me sujetaban con más fuerza.
Marcaban mi piel,
eran cadenas oxidadas.


LUZ

Una imagen difusa

confusa
semifusa, corchea, blanca, negra.

Ella, como un presagio, alejándose de mí.
Allá lejos sus ojos negros,
En mí, sus cabellos, resucitados.

Para siempre…

3ra entrega de Trabajos. Hoy: CRISTINA ZAMORA

“ NIÑO ISLEÑO “ por CRISTINA ZAMORA inspirado en el cuadro de Mabi Galeano

Lucas estaba sentado en la playa de la Isla en la que vivía sobre la cálida arena mirando el río .-
Muy cerca , en la orilla estaban las canoas de su padre y de su abuelo , en las que todas las noches salían a pescar para después cuando volvían al clarear el día llevar lo obtenido de la pesca a venderlo en las Cooperativas de Pescadores de la Ciudad .-
A su regreso seguro se ponían a restaurar las redes , preparar anzuelos , carnadas y aparejos .-
Luego buscaban y preparaban la leña para encender un fuego en el
que asarían alguna Boga o Sábalo , después de comer se acostarían para descansar hasta la hora de la cena , luego volverían al río que noche a noche los esperaba .-
Él tenía diez años y sólo deseaba crecer para poder ir y estar con ellos en el río , dentro de uno de los botes , sintiendo el silencio , mirando el cielo , la luna , las estrellas , en comunión con ellos y con todo el Universo , fundiendo sus almas en una sola Gran Alma con Él sintiendo la Armonía que se desplegaba y fluctuaba a su alrededor y ayudarlos en su trabajo .-
Amaba intensamente a su padre y a su abuelo , se sentía parte de ellos , lo sentía realmente muy dentro suyo , en su alma de niño ,ellos eran el espejo en el que se miraba día tras día mientras esperaba crecer .-
Vivían en un humilde rancho en la Isla , levantado sobre altos pilotes por las crecidas del río , un rancho que era acogedor , cálido, amplio , cómodo a sus necesidades , bien grande , en forna de ele mayúscula , con tres habitaciones y una gran cocina , que albergaba a todos , llena de ventanas por todos lados por donde entraba la luz…- Allí vivía con sus padres , sus abuelos paternos , sus dos hermanos menores y su hermanita , en un ambiente de serena paz , …..
Amor , armonía , en donde su madre y su abuela cosían remendando las ropas de todos cuando gastadas se rompían o descosían o les hacían alguna prenda nueva a quien la estuviera necesitando , también les tejían sus abrigos , lavaban , cocinaban , hacían pan en un gran horno de barro y limpiaban el hogar , tarea en la que él y sus hermanos colaboraban .-
Perdido en estos pensamientos no escuchó que su abuelo se había acercado , y sólo lo vio cuando se sentó a su lado , y poniéndole una mano sobre su pequeño hombro le dijo señalando lo que él había estado tan absorto mirando : me parece que los botes necesitan una nueva mano de pintura , ¿ qué decís , me ayudarías a pintarlos la semana que viene ,? eso , siempre y cuando hayas realizado y cumplido con tus tareas escolares sino tu madre no nos dará permiso , ¿ tenés todo al día.? .-
Fue tanta la alegría que invadió su pequeño corazón que se le hizo un nudo en la garganta y no pudo contestar , pero se levantó y lo abrazó fuertemente lleno de emoción , sintiendo cómo los brazos de su abuelo lo rodeaban y estrechaban amorosamente .-

2da entrega de trabajos realizados en el encuentro de Talleres:Hoy: Jesica

Cuando oscurezca

Sola en el muelle atrapo sueños de aquel
que los dejó escapar, solo los observo, los
siento, y hallo allí el tuyo. Lo sostengo entre
mis manos y lo descubro, y ahí en ese
instante abre sus ojos y me dice una sola
palabra: amor.
Entonces de mi alma salió una mariposa y
lo arropo entre sus blancas alas, y se propuso
un desafío, recorrer todos los cielos y
encontrarte. Y sé que en ese momento
podre ver tu esencia y saber que tú eres el
lugar donde siempre quise estar.
Entonces, cuando oscurezca y sientas soledad
y ni la estrella más pura hacia el camino
correcto te pueda guiar, sumérgete en el
mar, intenta encontrarme. En el muelle estaré,
mientras las olas me abracen tu presencia
deseare.
Cuando oscurezca y se te caiga una lagrima y
quieras desistir, iré a tu cautiverio y entre mi
naufragio y mi lucha te llevaré.
Cuando oscurezca y la noche te atrape y
sientas que no puedes respirar. Mis besos
oxígeno serán y mi voz curar tus heridas
intentará.
Cuando oscurezca y te preguntes:
¿Que hago aquí? Tendré la respuesta y te
diré: Estas esperando la salvación, pero solo
te sumerges en la oscuridad. Sino buscas tus
sueños y luchas no podrás hacerlos realidad, nadie
mas por ti lo hará. Y así pasara el tiempo
y entre arrugas y suspiros una vida no vivida
lamentaras.

Trabajos realizados en el Encuentro entre Talleres- 13 DE NOVIEMBRE 2010

LAS PINTURAS Y TODO EL ENTORNO, SIRVIERON DE MOTIVACION PARA ESCRIBIR ALGO SOBRE ELLO, A CONTINUACION SE IRAN POSTEANDO CADA NUEVO DIA, LOS TRABAJOS REALIZADOS POR LOS TALLERISTAS.
HOY: SUSANA RADIA

 TARDES DE INTERCAMBIOS
Los desafíos son intensos
jugar con las palabras,
entrecruzadas con los cuadros,
tapices que nos llevan
a volar y solo detenernos
cuando la imaginación
se sature de belleza.
Esos momentos de inspiración
que nos superan y obran en
nosotros milagros inimaginables.
Juegan las hebras retorcidas
a las escondidas con los tapices
y los poemas le hacen la pica.
Todo queda grabado en tardes
de intercambios, pero algo muy
fuerte nos une, más allá de
los sueños que cada uno,
hace fluir y volcar
de una manera diferente.

ENCUENTRO ENTRE TALLERES EN EL DISTRITO NOROESTE

Ultimo encuentro del año entre los Talleres Literarios: Los Lanzallamas, coordinado por Fabricio Simeoni, Taller del Cine Lumiere y del Distrito Noroeste coordinados por Marcela Prosperi y el de Plàstica coordinado por Patricia Mastrobernardino.
Realizado el sábado 13 de noviembre a las 16hs. Fue una tarde agradable entre mateadas, tortas exquisitas realizadas por algunas de nuestras compañeras y un ambiente calido de compañerismo y buena onda.
Acompañaron el encuentro la exposición de los trabajos de los talleres de artesanías en hilo y telares.

Presentacion de los trabajos- Cadaveres exquisitos realizados en grupo en clase.

EL SILENCIO DE LOS PÁJAROS
Pájaros, ¿dormidos?
La oscura noche
penetraba el alma.
Una ruta
larga, atrás
queda la oscuridad.
Las lágrimas saladas.
Despiertan los más,
oscuros temores del alma.
Por gritos acallados,
esas penurias
taladran y
fuerzan al hombre,
sin sentido.
Al juntar las manos
¡quietud de bocas !
Veo el vaiven de
las olas en la tarde soleada
a orillas del rió.
La ventana duerme
abrazada a una casa redonda
y lleva un magnífico
vestido cuadrado.
Lo que entresacan los
pájaros de las palabras,
de los renglones,de las ramas la
pena, no me dejó ni llorar al verlo
tan, volado enmudeció.
SUSANA RADIA.

NOTA SOBRE NUESTRO TALLER APARECIDA EN LA REVISTA"LA VOZ DE LOS VECINOS"

La nota anterior salio publicada en la revista "La Voz de los Vecinos" de su edicion de Setiembre 2010.

ROBERTO ARLT (biografìas y sus obras)

Roberto Arlt (Buenos Aires, 2 de abril de 1900 — 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

Roberto Arlt se esforzó por crear confusión respecto a la fecha original de su nacimiento encontrándose así en distintas biografías las fechas 2 ó 7 de abril de 1900. Hijo del prusiano Karl Arlt y de la italiana Ekatherine Iostraibitzer, un par de inmigrantes recién llegados al país, su infancia transcurrió en el barrio porteño de Flores. La relación con su padre estuvo signada por un trato severo y poco permisivo. Murió de un ataque cardíaco en Buenos Aires, el 26 de julio de 1942.

En sus relatos se describe con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como "el jorobadito", "luna roja" y "noche terrible". Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como "descuidado", lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina. Escritores como Ricardo Piglia, César Aira o Roberto Bolaño son herederos directos de algunas de sus búsquedas literarias. Del mismo modo, Cortázar lo consideró su maestro.

A partir de la década de 1930 incursionó en el teatro y en la última etapa de su vida sólo escribió en este género.
Su teatro se estrenó en el circuito de teatro independiente de Buenos Aires, más exactamente en el Teatro del Pueblo, dirigido por Leónidas Barletta. Rompe con el realismo y aborda los problemas de la alienación a través del desdoblamiento de la escena. Sólo "El fabricante de fantasmas" se estrenó en el circuito comercial, con un gran fracaso. Tras su muerte en 1942, Trescientos millones, Saverio el cruel y La isla desierta han sido las obras más representadas.
Se lo considera como un precursor del teatro social argentino y de corrientes posteriores, como el absurdismo y el existencialismo

Adaptaciones al teatro y al cine

También se realizaron puestas en escena a partir de algunos de sus textos narrativos y El juguete rabioso, Los siete locos
En relación a la adaptación cinematográfica y televisiva se destacan las siguientes obras audiovisuales:

Cine

300 Millones, de Simón Feldman.
Los siete locos. Director: Leopoldo Torre Nilsson, 1973.
Saverio el cruel. Director: Ricardo Wullicher.1977.
El juguete rabioso. Director: José María Paolantonio, 1984.
El juguete rabioso. Director: Pablo Torre, 1998

Televisión

Noche terrible, adaptación del cuento homónimo. Dirección: Rodolfo Kuhn, 1967.
Pequeños propietarios (1974).
Noche terrible (1983).
Prueba de amor, dirigida por Laura Bro (1972).
300 Millones (Carlos Muñoz, (S/F)
El jorobadito y Noche Terrible, Alejandro Doria (1996)
El juguete Rabioso, Javier Torre, 1998.

Actividad periodística

En sus columnas, Arlt describe la vida cotidiana de la capital. Una selección de esos artículos puede encontrarse en Aguafuertes porteñas (1928-1933), Aguafuertes españolas (escritas durante su viaje a España y Marruecos entre 1935 y 1936), Nuevas aguafuertes, etc.
Además trabajó principalmente en la sección policíaca lo que le puso en contacto con el mundo marginal que refleja en 300 Millones, obra con cierto anclaje real.

OBRA:
Prosa

* El diario de un morfinómano (1921)
* El juguete rabioso (1926)
* Los siete locos (1929)
* Los lanzallamas (1931)
* El Amor brujo (1932)
* Aguafuertes porteñas (1933)
* El jorobadito (1933)
* Entrada a Bariloche (1934)
* Aguafuertes españolas (1936)
* El criador de gorilas (1941)
* Nuevas aguafuertes españolas (recopilado en libro en 1960)

Drama
* El humillado (1930)
# 300 millones (1932)

# Prueba de amor (1932)
# Escenas de un grotesco (1934)
# Saverio el Cruel (1936), la cual fue utilizada como libreto para una ópera en 2 actos y 21 escenas con música de Fernando González Casellas
# El fabricante de fantasmas (1936)
# La isla desierta (1937)
# Separación feroz (1938)
# África (1938)
# La fiesta del hierro (1940)
# El desierto entra a la ciudad (póstumo) Farsa dramática en cuatro actos. Prólogo de Mirta Arlt. Buenos Aires, Editorial Futuro, 1952, 102 p..

CADAVER EXQUISITO (EJERCICIO) UNIPERSONAL

Ejercicio nro 2-
Consigna:
1- 1er verso contenga una pregunta retórica(incluida una palabra en la misma preg)
2- Un verso o dos que contenga una comparación
3- Verso que contenga una afirmación
4- Verso que contenga una palabra que afirme un ruido
5- Verso que contengan olores
6- Verso con metáfora
7- Verso con aliteración (repetición sonora)
8- Verso libre
9- Verso con negación
10- Verso con pregunta retórica

A CONTINUACIÓN LOS TRABAJOS DE LOS TALLERISTAS:

¿Quiero oír su voz, es
muy mía ?
El amor, se
escapa, no lo
puedo respirar.
Lo mío es amor
sin límites.
Bebo el néctar
necesario mientras
micifuz ronronea
a nuestro alrededor
quebrando el silencio.
Necesito oxigeno....
quedé azulado
quiero respirar cariño
no tristeza.
Debo tratar de ir
respirando, y volar
con la mente hacia
mis olores conocidos.
Olor a amores
amatorios, sin caricias
sin alegrías.
Corro, no me
censuro, el aire
corre libre por
mis pulmones.
Se que estoy
pleno, mi salud
no me inquieta
¿ Mi amor es una
nueva experiencia.?


SUSANA RADIA


Salud, importante e imprescindible,
me pregunto: ¿Qué tan imprescindible?
Sí el amor es necesario,
como el aire para vivir.
Sin oír en su trayecto fútiles pensamientos,
que terminan carcomiendo el alma,
como un ácido que sutilmente socava,
devora, roe…lastimando al amor.
y el amor no crece, no desborda, no explota,
ni sale de sus cauces.
Se estanca, como basura podrida, y
emana un olor nauseabundo,
descomponiendo
eso que nunca próspero.
Siendo tan necesario,
como molinillos que giran velozmente,
embriagando tus pulmones de oxigeno.
Respirando,
aires nuevos,
dejando atrás dolor y desazón,
un mal amor nunca te hará libre,
ahoga como la contaminación,
sin embargo: ¿ es tan indispensable como el aire para vivir?


GRACIELA ZECCA


Sentirse inútil
me prohibe el presente?
como un árbol seco
de indebida raíz, húmeda,
rimbombante de salud
que espera
una ráfaga fresca de luz
desempolvando las narices
agitando el aire
encadenado a los pozos,
concepción de vida
de rasgos ventriculares
estampando los vidrios,
el verbo me excluye
navega en otros sentidos
la rebeldía,
dignificarà mi ser?


MABEL DÌAZ

Oxígeno ¿consumido o malgastado?
respirando o inhalando como
el preparador físico que entrena
a su equipo para el desafío deportivo
que se avecina y al cual nadie puede faltar.
Oxigeno que anima las neuronas y no permite
que el ánimo decaiga.
Amor que no desagrada a sus adictos
complace a quien lo contempla, se arraiga
al ser por naturaleza.
El aire circula silbando en su recorrido de
ascenso sin descansar en las curvas mas
pronunciadas de nuestras venas.
La salud del cuerpo y del alma reflejan
esa frescura matinal de hierbas húmedas
que adormece el humo de las fabricas
que contaminan y diluyen tantos
aromas naturales que aun se extrañan.
El amor a la vida se diluye cuando
el oxígeno falta, aun en el campo donde
la naturaleza se revela como reina
en su trono poderoso, ella sabe que
algo no funciona, a pesar de ella
y su rebelión hay un cielo virtuoso
que ha de ser respetado a pesar de
los hombres.
El oír el canto de los pájaros
relaja los oídos de los niños,
oído capaz de percibir el más sublime
de los sonidos, aun cansados aun
familiarmente oído.
Amor a la naturaleza que no deja de traducir
los descuidos humanos.
Nadie cree que el amor a la naturaleza
pueda hoy salvarla
nunca hubo tanta falta de conciencia
en el ser necesario ¿consumido o malgastado?

MARCELA PROTO

FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESIA EN ROSARIO -

LOS POETAS INVITADOS AL DISTRITO NOROESTE

Maritza Kusanovic Vargas nació en Punta Arenas en 1965. Publicó Erotema en 1995. Su poesía fue incluida en la antología "Poesía Insurgente de Magallanes" realizada por Pavel Oyarzún y Juan Magal. Formó parte del movimiento "Canto Fundamento". Editó "Hullablanca" en El surí porfiado ediciones en 2008. Tiene inéditos los poemarios "La ruta del nombre" y "Canybalada". Vive en Santa Cruz desde hace 35 años

POEMAS:
Otro seudo
Madre todos estos años
paseando el útero de aquí
allá el óvulo haciendo
un rojo un sepia un negro
Cada uno se rompe
como puede madre
he visto cosas
La belleza y yo nos separamos madre
Nunca fui niña No tuve dolor
No arrastré peso de alas
solo esta línea que me parte
y ordena
mitad pacífica mitad atlántica
madre
adaptarse es acostumbrarse al muro
Este músculo de pared pensada
Pensar que a veces
tengo suerte y me desgarro madre
y parece una boca de salida
Y esta mano no arde La húmeda
del interior siempre extranjero
Porque los ojos no quieren abrirme
abro los ojos madre
la herida mancha la mesa
Casi una palabra
Casi oída
Donde cae la gota respiro
Y también es falso madre

El tronco caido y las raices rabiosas
se preguntan Qué Pasó
¿qué pasó?
pasó que no quiso Ir Tan Lejos Para Matar si podía hacerlo en ese mismo campo
Uno no debe ser empujado a la antropofagia de comerse la propia cabeza
Pasó que No Quiso Ir Tan Lejos
y disparo ahí su locura
Es simple Es lógico
Ningún animal en su sano salvajismo gastaría músculo en semejante viaje si
Tirar La Sangre Es Lo Mismo Aquí o Allá
Salta a la misma velocidad y nos vacía con la misma intensidad
Esto es nada más que agilizar los trámites de la muerte. No importa el lugar
No hay que ser esencialista No escribirás lo singular Somos universales
Entonces qué joder?
Lo importante es volarte el cerebro
Arrancarte las piernas
Ese es el objeto en la mira Centrarse en la acción El suceso lo es todo
Querer no-ir Y saber que no se quiere
Qué importa una estrella en el pecho Una luna entre los ojos La bandera en el sarcófago Apunten esto El Enemigo Soy Yo
Apunten Descarguen en mi
Soy el muro de los lamentos Carguen tres veces en mi carne
Soy el camino al calvario Carguen mi carga
El enemigo Soy Yo por mi árbol

Horacio Fiebelkorn
Nació en La Plata en 1958. Vive en Buenos Aires. Fue coeditor del tabloide de poesía “La novia de Tyson” a fines de los 90.
Publicó Caballo en la catedral (1999), Zona muerta (2004), y Elegías(2008). Condujo los programas radiales “El cazador americano” y “La hora de los magos”, por radio Universidad de La Plata.






El temporal levantó los techos
El temporal levantó los techos,
cambió los ruidos de lugar,
barajó caras, pasos, nadie
levantó la mano. Pronto llegará el frío,
más vale reunir hojas para el fuego
antes de acariciar los bloques húmedos
o dibujar una cara en la arena de la plaza.
A la hora del fastidio y los despertadores
la noche guardará su música para el cuadro siguiente.
Nada más que el agua bajo los pies que me llevan
a ninguna parte.

La mano que empuja la hostia
La mano que empuja la hostia
en la boca del chico. La mano
que sostiene la copa con la hostia

frente al chico. La mano
que bendice a todos y cada uno
de los chicos de manos juntas

que forman hilera. La mano
que empuja la hostia en esas bocas. La mano
arzobispal que convida la hostia

en una foto blanco y negro. La mano
que diez años después acompañará gestos
de bendición para la entrega

de la carne y la sangre. La mano
que más adelante moverá el hábito
para empuñar su trozo nervioso.

La mano arzobispal que borra
de las calles el número,
de la muerte los nombres.

Espiral
3
Ella da la vuelta por la esquina,
se supone que sabe dónde voy a esperarla
pero da la vuelta por la esquina
junto al cordón y las llantas y restos de papeles.
Todo parece doler un poco más y ella
da la vuelta por la esquina
que gira en torno de la sombra de sus piernas
y voltea por el punto en que la espero
volver de su paseo en espiral.
4
Donde dice "saxofón" debe leerse
"dolor en el pecho". En la parte
en que alguien parece caminar hacia
la luna, este alguien se inclina y de rodillas
busca una marca de fábrica para el inodoro.
Donde se dijo "brindis" debe oírse un vidrio roto,
y cuando susurran eso que empieza con "a"
es preciso ver la herida mortal de un dedo índice
dibujando una letra en la ventana.