ENCUENTRO ENTRE TALLERES EN EL DISTRITO NOROESTE

Ultimo encuentro del año entre los Talleres Literarios: Los Lanzallamas, coordinado por Fabricio Simeoni, Taller del Cine Lumiere y del Distrito Noroeste coordinados por Marcela Prosperi y el de Plàstica coordinado por Patricia Mastrobernardino.
Realizado el sábado 13 de noviembre a las 16hs. Fue una tarde agradable entre mateadas, tortas exquisitas realizadas por algunas de nuestras compañeras y un ambiente calido de compañerismo y buena onda.
Acompañaron el encuentro la exposición de los trabajos de los talleres de artesanías en hilo y telares.

Presentacion de los trabajos- Cadaveres exquisitos realizados en grupo en clase.

EL SILENCIO DE LOS PÁJAROS
Pájaros, ¿dormidos?
La oscura noche
penetraba el alma.
Una ruta
larga, atrás
queda la oscuridad.
Las lágrimas saladas.
Despiertan los más,
oscuros temores del alma.
Por gritos acallados,
esas penurias
taladran y
fuerzan al hombre,
sin sentido.
Al juntar las manos
¡quietud de bocas !
Veo el vaiven de
las olas en la tarde soleada
a orillas del rió.
La ventana duerme
abrazada a una casa redonda
y lleva un magnífico
vestido cuadrado.
Lo que entresacan los
pájaros de las palabras,
de los renglones,de las ramas la
pena, no me dejó ni llorar al verlo
tan, volado enmudeció.
SUSANA RADIA.

NOTA SOBRE NUESTRO TALLER APARECIDA EN LA REVISTA"LA VOZ DE LOS VECINOS"

La nota anterior salio publicada en la revista "La Voz de los Vecinos" de su edicion de Setiembre 2010.

ROBERTO ARLT (biografìas y sus obras)

Roberto Arlt (Buenos Aires, 2 de abril de 1900 — 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

Roberto Arlt se esforzó por crear confusión respecto a la fecha original de su nacimiento encontrándose así en distintas biografías las fechas 2 ó 7 de abril de 1900. Hijo del prusiano Karl Arlt y de la italiana Ekatherine Iostraibitzer, un par de inmigrantes recién llegados al país, su infancia transcurrió en el barrio porteño de Flores. La relación con su padre estuvo signada por un trato severo y poco permisivo. Murió de un ataque cardíaco en Buenos Aires, el 26 de julio de 1942.

En sus relatos se describe con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como "el jorobadito", "luna roja" y "noche terrible". Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como "descuidado", lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina. Escritores como Ricardo Piglia, César Aira o Roberto Bolaño son herederos directos de algunas de sus búsquedas literarias. Del mismo modo, Cortázar lo consideró su maestro.

A partir de la década de 1930 incursionó en el teatro y en la última etapa de su vida sólo escribió en este género.
Su teatro se estrenó en el circuito de teatro independiente de Buenos Aires, más exactamente en el Teatro del Pueblo, dirigido por Leónidas Barletta. Rompe con el realismo y aborda los problemas de la alienación a través del desdoblamiento de la escena. Sólo "El fabricante de fantasmas" se estrenó en el circuito comercial, con un gran fracaso. Tras su muerte en 1942, Trescientos millones, Saverio el cruel y La isla desierta han sido las obras más representadas.
Se lo considera como un precursor del teatro social argentino y de corrientes posteriores, como el absurdismo y el existencialismo

Adaptaciones al teatro y al cine

También se realizaron puestas en escena a partir de algunos de sus textos narrativos y El juguete rabioso, Los siete locos
En relación a la adaptación cinematográfica y televisiva se destacan las siguientes obras audiovisuales:

Cine

300 Millones, de Simón Feldman.
Los siete locos. Director: Leopoldo Torre Nilsson, 1973.
Saverio el cruel. Director: Ricardo Wullicher.1977.
El juguete rabioso. Director: José María Paolantonio, 1984.
El juguete rabioso. Director: Pablo Torre, 1998

Televisión

Noche terrible, adaptación del cuento homónimo. Dirección: Rodolfo Kuhn, 1967.
Pequeños propietarios (1974).
Noche terrible (1983).
Prueba de amor, dirigida por Laura Bro (1972).
300 Millones (Carlos Muñoz, (S/F)
El jorobadito y Noche Terrible, Alejandro Doria (1996)
El juguete Rabioso, Javier Torre, 1998.

Actividad periodística

En sus columnas, Arlt describe la vida cotidiana de la capital. Una selección de esos artículos puede encontrarse en Aguafuertes porteñas (1928-1933), Aguafuertes españolas (escritas durante su viaje a España y Marruecos entre 1935 y 1936), Nuevas aguafuertes, etc.
Además trabajó principalmente en la sección policíaca lo que le puso en contacto con el mundo marginal que refleja en 300 Millones, obra con cierto anclaje real.

OBRA:
Prosa

* El diario de un morfinómano (1921)
* El juguete rabioso (1926)
* Los siete locos (1929)
* Los lanzallamas (1931)
* El Amor brujo (1932)
* Aguafuertes porteñas (1933)
* El jorobadito (1933)
* Entrada a Bariloche (1934)
* Aguafuertes españolas (1936)
* El criador de gorilas (1941)
* Nuevas aguafuertes españolas (recopilado en libro en 1960)

Drama
* El humillado (1930)
# 300 millones (1932)

# Prueba de amor (1932)
# Escenas de un grotesco (1934)
# Saverio el Cruel (1936), la cual fue utilizada como libreto para una ópera en 2 actos y 21 escenas con música de Fernando González Casellas
# El fabricante de fantasmas (1936)
# La isla desierta (1937)
# Separación feroz (1938)
# África (1938)
# La fiesta del hierro (1940)
# El desierto entra a la ciudad (póstumo) Farsa dramática en cuatro actos. Prólogo de Mirta Arlt. Buenos Aires, Editorial Futuro, 1952, 102 p..

CADAVER EXQUISITO (EJERCICIO) UNIPERSONAL

Ejercicio nro 2-
Consigna:
1- 1er verso contenga una pregunta retórica(incluida una palabra en la misma preg)
2- Un verso o dos que contenga una comparación
3- Verso que contenga una afirmación
4- Verso que contenga una palabra que afirme un ruido
5- Verso que contengan olores
6- Verso con metáfora
7- Verso con aliteración (repetición sonora)
8- Verso libre
9- Verso con negación
10- Verso con pregunta retórica

A CONTINUACIÓN LOS TRABAJOS DE LOS TALLERISTAS:

¿Quiero oír su voz, es
muy mía ?
El amor, se
escapa, no lo
puedo respirar.
Lo mío es amor
sin límites.
Bebo el néctar
necesario mientras
micifuz ronronea
a nuestro alrededor
quebrando el silencio.
Necesito oxigeno....
quedé azulado
quiero respirar cariño
no tristeza.
Debo tratar de ir
respirando, y volar
con la mente hacia
mis olores conocidos.
Olor a amores
amatorios, sin caricias
sin alegrías.
Corro, no me
censuro, el aire
corre libre por
mis pulmones.
Se que estoy
pleno, mi salud
no me inquieta
¿ Mi amor es una
nueva experiencia.?


SUSANA RADIA


Salud, importante e imprescindible,
me pregunto: ¿Qué tan imprescindible?
Sí el amor es necesario,
como el aire para vivir.
Sin oír en su trayecto fútiles pensamientos,
que terminan carcomiendo el alma,
como un ácido que sutilmente socava,
devora, roe…lastimando al amor.
y el amor no crece, no desborda, no explota,
ni sale de sus cauces.
Se estanca, como basura podrida, y
emana un olor nauseabundo,
descomponiendo
eso que nunca próspero.
Siendo tan necesario,
como molinillos que giran velozmente,
embriagando tus pulmones de oxigeno.
Respirando,
aires nuevos,
dejando atrás dolor y desazón,
un mal amor nunca te hará libre,
ahoga como la contaminación,
sin embargo: ¿ es tan indispensable como el aire para vivir?


GRACIELA ZECCA


Sentirse inútil
me prohibe el presente?
como un árbol seco
de indebida raíz, húmeda,
rimbombante de salud
que espera
una ráfaga fresca de luz
desempolvando las narices
agitando el aire
encadenado a los pozos,
concepción de vida
de rasgos ventriculares
estampando los vidrios,
el verbo me excluye
navega en otros sentidos
la rebeldía,
dignificarà mi ser?


MABEL DÌAZ

Oxígeno ¿consumido o malgastado?
respirando o inhalando como
el preparador físico que entrena
a su equipo para el desafío deportivo
que se avecina y al cual nadie puede faltar.
Oxigeno que anima las neuronas y no permite
que el ánimo decaiga.
Amor que no desagrada a sus adictos
complace a quien lo contempla, se arraiga
al ser por naturaleza.
El aire circula silbando en su recorrido de
ascenso sin descansar en las curvas mas
pronunciadas de nuestras venas.
La salud del cuerpo y del alma reflejan
esa frescura matinal de hierbas húmedas
que adormece el humo de las fabricas
que contaminan y diluyen tantos
aromas naturales que aun se extrañan.
El amor a la vida se diluye cuando
el oxígeno falta, aun en el campo donde
la naturaleza se revela como reina
en su trono poderoso, ella sabe que
algo no funciona, a pesar de ella
y su rebelión hay un cielo virtuoso
que ha de ser respetado a pesar de
los hombres.
El oír el canto de los pájaros
relaja los oídos de los niños,
oído capaz de percibir el más sublime
de los sonidos, aun cansados aun
familiarmente oído.
Amor a la naturaleza que no deja de traducir
los descuidos humanos.
Nadie cree que el amor a la naturaleza
pueda hoy salvarla
nunca hubo tanta falta de conciencia
en el ser necesario ¿consumido o malgastado?

MARCELA PROTO

FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESIA EN ROSARIO -

LOS POETAS INVITADOS AL DISTRITO NOROESTE

Maritza Kusanovic Vargas nació en Punta Arenas en 1965. Publicó Erotema en 1995. Su poesía fue incluida en la antología "Poesía Insurgente de Magallanes" realizada por Pavel Oyarzún y Juan Magal. Formó parte del movimiento "Canto Fundamento". Editó "Hullablanca" en El surí porfiado ediciones en 2008. Tiene inéditos los poemarios "La ruta del nombre" y "Canybalada". Vive en Santa Cruz desde hace 35 años

POEMAS:
Otro seudo
Madre todos estos años
paseando el útero de aquí
allá el óvulo haciendo
un rojo un sepia un negro
Cada uno se rompe
como puede madre
he visto cosas
La belleza y yo nos separamos madre
Nunca fui niña No tuve dolor
No arrastré peso de alas
solo esta línea que me parte
y ordena
mitad pacífica mitad atlántica
madre
adaptarse es acostumbrarse al muro
Este músculo de pared pensada
Pensar que a veces
tengo suerte y me desgarro madre
y parece una boca de salida
Y esta mano no arde La húmeda
del interior siempre extranjero
Porque los ojos no quieren abrirme
abro los ojos madre
la herida mancha la mesa
Casi una palabra
Casi oída
Donde cae la gota respiro
Y también es falso madre

El tronco caido y las raices rabiosas
se preguntan Qué Pasó
¿qué pasó?
pasó que no quiso Ir Tan Lejos Para Matar si podía hacerlo en ese mismo campo
Uno no debe ser empujado a la antropofagia de comerse la propia cabeza
Pasó que No Quiso Ir Tan Lejos
y disparo ahí su locura
Es simple Es lógico
Ningún animal en su sano salvajismo gastaría músculo en semejante viaje si
Tirar La Sangre Es Lo Mismo Aquí o Allá
Salta a la misma velocidad y nos vacía con la misma intensidad
Esto es nada más que agilizar los trámites de la muerte. No importa el lugar
No hay que ser esencialista No escribirás lo singular Somos universales
Entonces qué joder?
Lo importante es volarte el cerebro
Arrancarte las piernas
Ese es el objeto en la mira Centrarse en la acción El suceso lo es todo
Querer no-ir Y saber que no se quiere
Qué importa una estrella en el pecho Una luna entre los ojos La bandera en el sarcófago Apunten esto El Enemigo Soy Yo
Apunten Descarguen en mi
Soy el muro de los lamentos Carguen tres veces en mi carne
Soy el camino al calvario Carguen mi carga
El enemigo Soy Yo por mi árbol

Horacio Fiebelkorn
Nació en La Plata en 1958. Vive en Buenos Aires. Fue coeditor del tabloide de poesía “La novia de Tyson” a fines de los 90.
Publicó Caballo en la catedral (1999), Zona muerta (2004), y Elegías(2008). Condujo los programas radiales “El cazador americano” y “La hora de los magos”, por radio Universidad de La Plata.






El temporal levantó los techos
El temporal levantó los techos,
cambió los ruidos de lugar,
barajó caras, pasos, nadie
levantó la mano. Pronto llegará el frío,
más vale reunir hojas para el fuego
antes de acariciar los bloques húmedos
o dibujar una cara en la arena de la plaza.
A la hora del fastidio y los despertadores
la noche guardará su música para el cuadro siguiente.
Nada más que el agua bajo los pies que me llevan
a ninguna parte.

La mano que empuja la hostia
La mano que empuja la hostia
en la boca del chico. La mano
que sostiene la copa con la hostia

frente al chico. La mano
que bendice a todos y cada uno
de los chicos de manos juntas

que forman hilera. La mano
que empuja la hostia en esas bocas. La mano
arzobispal que convida la hostia

en una foto blanco y negro. La mano
que diez años después acompañará gestos
de bendición para la entrega

de la carne y la sangre. La mano
que más adelante moverá el hábito
para empuñar su trozo nervioso.

La mano arzobispal que borra
de las calles el número,
de la muerte los nombres.

Espiral
3
Ella da la vuelta por la esquina,
se supone que sabe dónde voy a esperarla
pero da la vuelta por la esquina
junto al cordón y las llantas y restos de papeles.
Todo parece doler un poco más y ella
da la vuelta por la esquina
que gira en torno de la sombra de sus piernas
y voltea por el punto en que la espero
volver de su paseo en espiral.
4
Donde dice "saxofón" debe leerse
"dolor en el pecho". En la parte
en que alguien parece caminar hacia
la luna, este alguien se inclina y de rodillas
busca una marca de fábrica para el inodoro.
Donde se dijo "brindis" debe oírse un vidrio roto,
y cuando susurran eso que empieza con "a"
es preciso ver la herida mortal de un dedo índice
dibujando una letra en la ventana.

A VERO por LUCAS REANO

Verónica se viste de pétalo.
Llena su vientre de raíz
y sale a flotar sin tallo
sobre el manto sonoro
que dejan las campanadas.

Se hunde
si a su alrededor
ensordecen juegos
o ensucian de miseria
al don que caracteriza
la sabia que los surca.

Surge fuga
de la espalda desnuda
del cuello fino
de la delicadeza refracción
proveniente de la aspereza.

Hay humus
debajo de sus anhelos.
¿Habrá melodías
en su destierro?

A punto de parir
ella se encuentra.
Quema al presente
con sus temores
lógicos, inevitables.

El arribo a la novedad
pretende un nuevo nombre
que se tutee
con la falacia intempestiva
de la bandera adversaria.

Arremete al mundo
dentro del polen
que sus raíces
librarán a la ondulación
que escupe la campana,
y se bata a duelo
con la incertidumbre
para no llorar,
y para reemplazar
con su partícula osada,
ululante,
el badajo.

Provocación de una imagen en colores por GRACIELA ZECCA

Atrapé el sol en mis manos,
llevarlo a cabo me demandó tiempo.
Con la vejez adquirí la experiencia,
aprendí de esos ríos caudalosos
que en cierta época del año son serenos, calmos,
con la meticulosidad con que el escultor
va tallando su obra minuciosamente, y
se regocija al verla enclavada en algún sitio
cualquiera, de una ciudad cualquiera.
Ese mágico instante que atesoran sus retinas,
para volver una vez más a proyectar una nueva obra,
a recorrer nuevos caminos,
a transitar paralelamente las vías de la vida,
detenerse en alguna estación,
cruzar puentes, lanzar sogas,
arrojarse al vacío, y proyectarse
para crear vida, darle forma, moldearla,
usar la imaginación para que las manos respondan, y
la mente vuele.
Abrir las puertas tantos años vedadas,
transitar corredores oscuros,
cafetines bohemios,
tazas humeantes, cigarrillos y
nutrirse de los golpes de la vida,
de las alegrías, y esperar como esperan las plantas,
esa anhelada gota de lluvia que le alimente.
La vigilia ansiosa de un nuevo amanecer,
matar el tiempo, buceando en recuerdos sepias
captados en nuestra niñez que
giran y se estremecen con una melodía.
Rechina la madera que soporta el peso del cuerpo,
caminar una vez más sin rumbo,
buscando amaneceres,
zambulléndose en lo profundo,
sentir la liviandad en el cuerpo,
vencer las fuerzas de gravedad, deslizarse.
Creer que todo es posible,
estirar los brazos, abrir el puño y
atrapar el sol entre las manos,
aún sabiendo que voy a quemarme,
pero sabré que valió la pena luchar por ello.

TEXTO SIN TÍTULO POR JUAN ALBERTO LUCERO

De pronto tuve que abandonar a mis padres, las costumbres de mi pueblo. A mis pequeños y numerosos hermanos, las changas, y la vuelta al atardecer cargado de alimentos para paliar el hambre.
Nos llevaron muy lejos, a una tierra desconocida, nos decían que también era parte de nuestra patria, y había que defenderla. Cruzamos gran parte del océano a bordo de un barco, formados y exigidos a llevar un arma en las manos.
Éramos muchos los morenos, jóvenes y sin experiencia, apenas llegamos a la isla y llevando mucho peso sobre nuestra espalda, nos exigieron cavar. Había que enfrentarse al viento, al frio que llegaba desde todos los rincones de la isla. Mientras por las noches, nos quebrábamos en miles de pedazos, sosteniendo nuestra lealtad.
El hambre no nos dejaba pensar, el cansancio al final del día nos vencía, aunque siempre había alguien que nos gritaba, ¡A no dormirse soldados! De pronto, el cielo produjo destellos, sonidos de bombas, esos estallidos quebraron el viento, y nosotros sin saber cómo reaccionar. Nos llenamos de miedo, si hasta el que mandaba se le acabaron las palabras.
Nadie se movía, el cielo era nuestro techo, la trinchera nuestro hogar.
Pasaban los días, y ya no sabíamos contra quien combatir, si era contra el hambre o era por la paz. Las bombas y las balas se acercaban a cada segundo, al que mandaba lo habían matado, y nosotros sin saber cómo continuar.
Habíamos perdido fuerzas, el frio, el hambre, las balas y el viento no nos dejaron en paz. Nos descubrieron sumergidos en la miseria, nos mataron cruelmente, en nuestra tierra, la que jamás debemos de olvidar.

EL TALLER por VICTOR GARCIA

El viento comenzó a soplar fuerte, fuerte.
¡Se está llevando las palabras!
Es una incongruencia descabellante
que imagine las puede llevar a todas.
El, no lo sabe, ¡ya hay quien cuida las letras!
Es un lugar donde las protegen, las miman
juegan con ellas y las arropan en un cálido papel.
A veces, allí, para sorpresa de los oídos
¡nace una nueva palabra!
y revolotea alegremente saludando
a quien la fecundó y a sus tíos literarios
porque el resto del taller somos sus tíos de tinta.
Que sople todo lo que quiera el viento
de la intolerancia y de la incomprensión
pero esté seguro, que mientras se abra la puerta
y llegue el coordinador, habrá palabras por todos lados.
En las mesas, en las sillas, en los muebles
y aunque no lo crea brotaran, sí brotaran
hasta de las paredes, ¡las palabras brotaran!

Dedicado a todos los Coordinadores y en especial

a Fabricio Simeoni.

CADÁVER EXQUISITO

Un gato pardo no es un gato trampero
hay gatos y gatos
depende de los ojos que los miren
y de la fragilidad de la noche
de las migrañas fraguantes y los jadeos
siempre tan fuertes y hondos
como todos los ronquidos…
Que resaltan en el silencio de la noche,
a pesar del ruido del silencio
Contemplo las estrellas lejanas
y un eclipse encandila la oscuridad
alumbrando mis sombras
mirando abismos insondables.

En la danza
todas embebemos de tigresas ocultas
todas recapitulamos la forma, en que,
de los ojos se resquebrajan intemperies, encima,
giramos sin cesar
hasta quedar borrachos
sin aliento
y con la cabeza girando
vuelo nocturno buscando el sol
se me escapa una lágrima
pero el arco iris siempre sale
a pesar de todo, la vida, es un misterio
siento…
que las tigresas siguen danzando
a pesar de todo
y a causa de ello.

Continuacion del ejercicio

1-
Las víboras saben
descubrir amores,
inciertos rumores y
verdades tristes.
Todo conlleva a la búsqueda,
que aunque perdido,
siempre encontrado en la razón de ser,
en la razón de vivir un sin sentido,
hasta la aparición del amor.
Que todo precipita
sin razón y sin sentido.
Me escabullo del principio para no rozar,
misterios ocultos, sin razón.
¡La vida siempre será un misterio!

2-
Estas sola y te sentiste medio fea
eso te angustia y te deprime
y los ojos de muñeca lagrimean siliconas
Relatos, creaciones de monstruos
que atemorizan
el monstruo esta adentro
y pensamos en miedo
así lo llamamos a comer
pero él esta inapetente
"agazapado, esperando
Simplemente esperando que te descuides
para adueñarse de ti"

3-
El invertido que por donde la naturaleza no pudo se,
tampoco pudo estar suspendido
ni desarrollar un deseo de permanencia
No dudo en desarticular el áureo cántico,
depredador de las cigarras tan fuertes
que no dejan descansar
pertubando el sueño,
invadiendo silencios de la noche,
yacen en las hierbas tierras de mañana
un melancólica melodía que aturde
y vuelo buscando la miel de tu colmena
sin definir su naturaleza.

4- Por miedo a fracasar quedo tildada en el intento.

Asustada de no arriesgar,cae en el vació del tiempo indefenso.
Voy a intentarlo aunque, envidias me digan que no voy a lograrlo
Solo el que lucha muere, pero vale intentarlo, aunque el sueño muera y
vuelva a recrearse la vida.
Ahí estaré, sin esperas....o con ellas hombro, salpicando aquello fue algo voraz

5- Armaría una cadena
de poderes concretos
Embocando ¿en que?
¿En una botella, en el cristal, en vos?
¿Y si mejor son poderes abstractos?
O mágicos...
Como aparecer en tus sueños y amarnos,
Desnudos, enlazados, abrazados,
En los entretelones
de una obra inconclusa,
Fin. Una botella se desarma en agua
Sin dejar estela
Solo se ve en la trasparencia.

CADAVER EXQUISITO

TRABAJO GRUPAL EN HORARIO DE CLASES, CADA INTEGRANTE APORTÓ UN VERSO DE SU AUTORÍA QUEDANDO COMO RESULTANTE LOS SIEGUIENTE POEMAS

¿Con ésta lluvia vas a salir?
y sentir sobre tu piel
el frío del agua
que llega del cielo.
Lavando tus ojos, tu alma,
los pecados consagrados
que se ahuyentan sin excusas
a las leyes venidas del espacio
que no se cumplen
la porfía me amedrenta
en este mismo frío
mejor quedate
¿o no?


Cuando llueve se para el mundo
Pero los relojes no, los relojes nunca paran
porque el tiempo no se detiene
sigue su marcha indefectiblemente
reviso cada poro de mi piel por si anida una lágrima
cae - caigo
y resbalo
respiro, reviviendo las horas
me siento, con toda la edad
joven cuando llueve.


Al final llovió y recibí un mensaje de texto encriptado
"el agua se vuelve sal y hiere"
la enfermedad
malogra lo mejor de nosotros
Sabor a nada
con dolor de todo
¿aburrimiento o dolor?
Espero que no sean sinónimos
prefiero sentir dolor, me recuerda que vivo
mi cuerpo se va
mi mente con vos se queda.

ESPERANDO por SUSANA RADIA

Odio las tardes vacias
sin rumbo, huecas.
Añoro ese bullicio
sin fin, que creía olvidado.
Mi ser ama profundamente
la vida, en conpañia,
esperando que alguien
comparta una palabra.
Podria abrir las alas de
mi imaginación y dejar
volar los sueños solo
que me parece que no
vale la pena marcar
la diferencia...Estoy sola.
Solo espero un mañana
de sol pleno, mientras
sueño, tal vez se haga
realidad, lo deseo.

RELATO SIN TÍTULO por JUAN ALBERTO LUCERO

Esperaba pacientemente, esperaba a la misma hora, en el mismo lugar, bajo la lluvia, en heladas noches o sobre la caliente loza. Cómo explicarle que ella ya no iba a volver ¿cómo? Mientras seguía ansioso con su mirada el exterior, algún movimiento que despertara su atención, el sonido de la puerta que se abriera, a la misma hora todos los días, esa sensación de sorpresa que esperaba lo invadiera. Sin embargo, luego de unas horas, se iba a parar, esperando unos minutos más, quizás llegaba su voz y no iba a estar atento.
Otro día pasaba, otro día se presentaba, sin su presencia. Mientras lo miraba desde la ventana, y notaba que caminaba hacia mí pausadamente y con su mirada fija al suelo, resignado. Mis lágrimas me seguían recorriendo la mejilla, luego, me iba a raspar la puerta, pidiéndome hacerlo entrar, allí elevaba su mirada, iba a mover su cola, asegurándose que tampoco había quedado solo, como yo.
Ahora que él tampoco está, mi gran amigo incondicional, el que sufrió junto a mí, los años de espera, de resignación. Cómo puedo entender yo, que ya no van a volver y que he quedado solo, lleno de recuerdos, buscando a través de la ventana la sorpresiva llegada de los dos.

TRABAJO DE SUSANA RADIA sobre el documental "Muertes indebidas"

APARENTES OLVIDOS:
Fue una sucesión de emociones encontradas, su amigo lo invito a ver un video de treinta años atrás, para recordar momentos vividos.
En cierto momento vio un rostro, aparentemente olvidado, fue como si un rayo atravesara su mente.
Hacia tanto tiempo que esos fantasmas que lo atormentaban en sus sueños habían desaparecido.
Pensó compartirlo con su hermano, la voz le palpitaba en el pecho como si hablar le hiciera daño.
Estaba temblando. La ira le hinchaba los músculos y se revolvía en sus entrañas.
No pudo articular palabra y se fue después hablarían.
Retroceder en el tiempo y volver a ver ese hombre de penetrantes ojos negros, que creyeron era su amigo y compartían guitarreadas, canciones, rondas de mates y alguna confidencia.
Hasta que una noche fatal que se reunieron.
La casualidad quiso o el azar quiso que faltaran varios entre ellos su hermano menor.
Y vinieron ellos erigidos en dueños de vidas y los desaparecieron, desmantelando por completo donde se reunían.
Mil preguntas comenzaron a danzar en su mente, empezó a averiguar que había sido de ese cobarde, supo que se hallaba escondido como las ratas (con perdón a ellas), su valentía de la cual se vanagloriaba, no era tal.
Tenía que esconderse para ver a sus seres queridos, ese es parte de su castigo.
El de Dios le va a llegar sin duda.
Quería visualizarlo en su memoria. Después de mucho tiempo y solo vio, un cadáver blanco fantasmagórico envuelto en una nube negra, como su vida.

Trabajos realizados despues de ver el documental "MUERTES INDEBIDAS"

 Trabajo de Alberto Víctor Garcìa

A colacion de lo que dijo el director del documental, que "Muertes Indebidas" tiene algo de ficción, el tema del Terrorismo de Estado, en tan real como cruel, que la película mueve las fibras mas escondidas llenàndonos de angustia, dolor e impotencia.
El vacío de un familiar desaparecido, tes traspasa el pecho y nos sumerge en una fragilidad atormentada.
Sentí como la impunidad me avasallaba y se metía en los rincones de mi cuerpo.
Me asfixiaba el discurso religioso en nombre de Dios, con tanta desfachatez fascista, en boca de un prelado católico.
"Muertes indebidas" me trasmitió un inmenso estado de soledad. Qué pequeños que somos, que solos estamos ante estos hechos genocidas. Cuanta politiquerìa y religión en nuestras bocas y que poco compromiso solidario con el ultrajado, torturado y asesinado hermano argentino.
Cuanta hipocrecìa e ignorancia social, cuando decimos: "Algo habrán hecho". Sin darnos cuenta que al pronunciarla nos ponemos al lado de los asesinos y también nos condenamos al quedar presos en nuestras propias palabras.
Por ultimo, me llegó desde la pantalla, un aire de esperanza, porque !ahora se sabe! ya somos muchos los que sabemos, solo nos falta aunar esfuerzos para que no halla una segunda parte de "Muertes Indebidas"

"Libres"
Las palomas surcan el cielo
blancas, negras, azules
mientras el fusil genocida
llora porque no sabe volar.

SOLEDAD por SUSANA RADIA

No imagines tacitas en fila,
Desparrámalas, vuélcalas
Y huye a tomar tu tren
De soledad con vagones
De chocolate y rieles
De grisines, vuela no te
Detengas el chocolate
Se enfría.

LA MACETA DE LA BRUJA por DANIEL GRECO

ella necesitaba parar la lluvia.
deseaba desesperadamente luchar contra
ese hechizo oscuro de
nubes negras tormentosas y
gotas gruesas cayendo.
asì que encontrò
un hechizo de bruja experimentada mejor.
clavò en la tierra de la maceta
un cuchillo dèbil y tembloroso.
de repente, las nubes comenzaron
una ràpida retirada en el
aire vaporoso de la tarde y
el sol asomò su cara radiante
entre las nubes de tiempo tormentoso.


ahora, ella es una bruja muy buscada,
experta cazadora de tempestades.

HERIDA por JORGELINA MARTINEZ DELFA

Con tus mensajes he vuelto al silencio.
Mi silencio se convirtió
en la tinta virtual de tus palabras
Dibujan diamantes
se deslizan con sus filos por mis mejillas
se meten por mi boca
Y quisiera preguntarte por qué
y quisiera decirte que…
es muy tarde
ya mi lengua no desangra más palabras
Tiempo atrás hubieran evitado la hemorragia
incluso tal vez el corte
nunca me atreví a pronunciarlas
Y callé entonces
y callo ahora
un nuevo silencio.

EVENTO PROXIMO SABADO.

RECUERDEN QUE EL PROXIMO SABADO 24  NO HABRA CLASES Y NOS ENCONTRAREMOS EN EL CINE EL CAIRO A LAS 17,00 HS PARA VER EL DOCUMENTAL "MUERTES INDEBIDAS"
LA CHARLA COMIENZA A LAS 17,30HS Y A LAS 18,00HS SE PROYECTA EL DOCUMENTAL.

http://www.muertesindebidas.com.ar/
http://www.rubenplataneo.com.ar/

“A 30 años del genocidio argentino, un tratamiento audaz de historias conmovedoras y ocultas durante décadas.
Una película bella, diferente, surgida de los fantasmas del presente”.
Seleccionada a numerosos festivales internacionales, Primer Premio Concurso Audiovisual Rosario, INCAA, Certamen Latinoamericano Santa Fe, DerHumalc.

- Mejor largometraje y mejor fotografía.

Certamen Latinoamericano de Santa Fe.
-Premio Promoción Audiovisual Rosario
-Premio Post-producción Secretaría de Cultura de Santa Fe
-Declarada de Interés Cultural, Legislativo y por el INCAA

Poema sin titulo por MABEL DÌAZ

Llueven las piedras
caen los culpables
los patios y las calles /ahora/
se encuentran vacías.

A MARTA DÍAZ por CLAUDIA ACCOTTO

Por algún ilógico arrebato del destino
o por un incomprensible designio
de la voluntad divina
transcurren los días en ese inicuo lugar.

La rígida faz de los muros
inflexibles e inviolables
privan de libertad tu cuerpo físico
más no así tu alma
que trasciende y se eleva
como prófuga errante
libre de toda amenaza.

Y te consagras al poema
en el altar de la palabra
buscando luz, buscando aire,
proyectando magia.

Abandonando los gemidos, los lamentos.
Superando la pálida derrota
flotando sobre lo ruin, sobre lo innoble
como un hada de etéreas alas.

Con el coraje de tu fe
enfrentaste la adversidad
con la férrea voluntad de superarte
naciendo y muriendo con cada amanecer
con cada ocaso, marcando tu propia historia.

La voracidad de las palabras
ahuyentó el silencio
ante la dura certeza del poema
rompiendo las falsas cadenas
que te ataban a la amarga y estólida realidad.

La mañana despierta con la tenue aurora
disipando las sombras de la desdicha
derritiendo los glaciares del olvido
con la convicción plena de que la vida
no es sólo la senda recorrida
sino también la que aún queda por recorrer.

SIN TÍTULO por JUAN ALBERTO LUCERO

Sobre tus labios ardientes, encuentro el eco de huellas antiguas, de lenguas sedosas, surcando trazos y más trazos hacia la inmensidad de tu ángulo.
Sobre tus vellos, la áspera contradicción desenfrenada, el murmullo efímero, el silencio partido.
Siento la áspera sensación que me doblega, que me invita a beber de una boca exultante, el extremo filoso y embriagador de tus pliegues.
Envuelvo el gemido, invitándolo a sumergirse en torrentes manantiales confusos, de salivas e intensos desafíos.

NADA por CRISTINA ZAMORA

“NADA”


No siento nada
no hay nada
solo vacío…oscuridad
soledad árida
sin sensación ,
como flotando
en un sopor de nubes
híbridas ….
desoladas de angustias
que gimen
plagadas de pena
paralizadas y pálidas .-

Me hunden .-

No tengo nada
ni sensación
ni miasma
ni resabio
ni reacción
ni miedo ….
nada …. Sólo nada .-

Me sobrecojo
trato de estirarme
y me sofoco yerto
vetusto y sombrío
con una vaga noción
de la nulidad de todo .-

¿ Porqué esta nada?
pregunto a la nada
y la nada se calla
emanando nada
me embebe de nada
me cubre de nada
me engaña de nada
me llena de nada .-

Me debato en esta nada
que me desacredita
que me desalienta
me desasosiega
que me desarraiga

y me tiene yacente .-

Y yo la reto
la desafío
con encono áspero ,
astuto , sagaz ,
gradual , fuerte ,
frenético y agresivo .-

Remonto con remembranzas
momentos vividos
que restauren
esta nada , que van
depurando la nada
y encuentro un
maravilloso deleite
en esta audacia aumentada
que va encendiendo
una Luz …. que refulge
cada vez más cercana ,
que sitia
y va corriendo
esta nada a un
légamo oscuro
abismal … apartado
profundo y tétrico
que la hunde en su veneno ,
derrocándola .-

Resurjo iluminado
como un Elfo triunfal
desde un túnel
brillante y cristalino .-

¡¡ Integro y Vivo!!!

ENCUENTRO ENTRE TALLERES- SABADO 3 DE JULIO 2010

VISITA DEL TALLER "EL LIBRO DE ARENA" DE ROSITA MENDICINO, EL DÍA SABADO 3 DE JULIO.SE LEYERON DIVERSOS GENEROS, DESDE POESÍA, CUENTOS, MICRO CUENTOS Y MICRO RELATOS.
LA COORDINACIÓN ESTUVO A CARGO DE NUESTRO PROFESOR FABRICIO SIMEONI Y DE ROSITA MENDICINO COORDINADORA DEL TALLER VISITANTE.
LA REUNIÓN DESPUÉS DE LA LECTURA FINALIZÓ CON UN AGASAJO A LOS VISITANTES, MATE Y CAFE POR MEDIO Y DELICIAS DULCES.

AGRADECEMOS AL SR CESAR CATI, INTEGRANTE DEL TALLER "EL LIBRO DE ARENA" QUIEN AMABLEMENTE NOS ENVIO LAS FOTOS DE SU AUTORÍA PARA ILUSTRAR NUESTRO BLOG Y PLASMAR EL ENCUENTRO.

Poemas de Charles Bukowski

Confesión

Esperando la muerte
Como un gato
Que va a saltar sobre
La cama

Me da tanta pena
Mi mujer

Ella verá este
Cuerpo
Blanco
Rígido
Lo zarandeará una vez y luego
Quizás
Otra:

<>

Hank no
Responderá.

No es mi muerte lo que
Me preocupa, es mi mujer
Que se quedará con este
Montón de
Nada.

Quiero que
Sepa
Sin embargo
Que todas las noches
Que he dormido a su lado

Incluso las discusiones
Más inútiles
Siempre fueron
Algo espléndido

Y esas difíciles
Palabras
Que siempre temí
Decir
Pueden decirse
Ahora:

Te amo.


Vivir de cubos de basura

El viento sopla fuerte esta noche
Y es viento frío
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.

Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.

Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.

En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frío.

Putrefacción

Últimamente
Me ronda este pensamiento
Que este país
Ha retrocedido
4 0 5 décadas
y que todo el
avance social
los buenos sentimientos de
una persona hacia otra
se han borrado
y se han reemplazado por la
vieja
intolerancia de siempre.

Más que nunca
Tenemos
Egoístas ansias de poder
Desprecio por el
Débil
El viejo
El pobre
El desvalido.

Estamos reemplazando necesidad con
Guerra
Salvación con
Esclavitud.

Hemos desperdiciado
Los logros
Nos hemos deteriorado
Deprisa.

Tenemos nuestra Bomba
Es nuestro miedo
Nuestra vergüenza
Y nuestra condena

Ahora
Se ha apoderado de nosotros
Algo tan triste
Que nos deja
Sin aliento
Y ni siquiera podemos
Llorar.


Acto creativo

Por el huevo roto en el suelo
Por el 5 de julio
Por el pez en la pecera
Por el viejo de la habitación nº 9
Por el gato sobre el muro

Por ti mismo

No por la fama
Ni por el dinero

Tienes que seguir luchando

Cuanto te haces viejo
Disminuye el atractivo

Es más fácil cuando se es joven

Cualquiera puede alcanzar
Las alturas alguna que otra vez

La clave consiste en
Resistir

Cualquier cosa que sirva
Para que

Esta vida siga bailando
Frente a
Doña Muerte.

13 DE JUNIO DÌA DEL ESCRITOR

MUCHAS FELICIDADES!