TALLER LITERARIO LOS LANZALLAMAS

PRESENTACIÓN DEL LIBRO DE DANIEL GRECO- ANÉCDOTAS DE CASABLANCA

2011-11-30T01:08:00.000-03:00

LECTURA DE FEDE TINIVELLA

LECTURA DE ALEJANDRA RIOS

DANIEL GRECO JUNTO AL TITULAR DE LA EDITORIAL CIUDAD GOTICA

INVITACIÓN DE FABRICIO SIMEONI

2011-11-24T23:51:00.002-03:00

Presentación de Poliedros- fotos del grupo- 3ra parte

2011-11-24T23:35:00.000-03:00

Marcela, Graciela, Sergio, Mila, Ma Cristina y Hugo

Marta Lastra, Felipe Antoniosa, Victor Garcia y Sra.

Raul Giovagnoli, Laura Ciccerone, Alejandra, Mabel, Mercedes y nuestro Coordinador: Fabricio

Marta, Fabricio y Graciela.

Sergio, Nati y Felipe

Sergio, Nati, Lian, Mila, Graciela, Felipe y Victor

Daniel Ifran, Graciela y Mercedes

Graciela, Mila y Ma Cristina

vista gral del publico asistente

Laura Ciccerone (cantante) y Fabricio Simeoni-(coordinador-poeta-periodista)

FOTOS 2DA PARTE, PRESENTACION DE "POLIEDROS"

2011-11-22T00:22:00.001-03:00

LIAN BENE

NATALIA BIANCHI

NORMA SALINAS

RAUL GIOVAGNOLI

ELSA GIRGENTI

ALICIA GONZALES

MERCEDES LAMAS

CLAUDIA ACCOTTO

LILIANA SAVOIA

DANIEL SEISAS

HUGO SELETTI

PATRICIA TORRES

GRACIELA ZECCA

PRESENTACION DE "POLIEDROS" 12 DE NOVIEMBRE- DISTRITO NOROESTE- FOTOS 1RA PARTE

2011-11-19T14:25:00.001-03:00

"SAIDEIRA" NOS ACOMPAÑO CON SU MÚSICA Y LA VOZ DE LAURITA CICCERONE

PALABRAS DE NUESTRO COORDINADOR: FABRICIO SIMEONI

MESA DE LECTURAS: ALBERTO V. GARCIA- MARTA ELENA LASTRA Y MILA FILAS

ENTREGA DE DIPLOMAS Y LIBROS:

FELIPE ANTONIOSA

ELENA ARNE

MILA FILAS

MABEL DIAZ

MARÍA CRISTINA BOERI

SUSANA RADIA

ALBERTO V. GARCÍA

DANIEL E. GRECO

SERGIO STEGMAYER

ALEJANDRA RIOS

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-17T23:46:00.000-03:00

Hoy: FABRICIO SIMEONI

Poema de la rigidez

Terso el sorteo se ramifica

en la curvatura de un oxímoron

y le devuelve al esqueleto el diván

escalofrío del silencio que paraliza

a mi madre en el mismo cuello

que le dio el responso de ortopedia

su sanidad en las balizas imaginarias

de impacto y vértebra.

Poema de la oxidación

El condominio celular resiste

ante el influjo transeúnte del alegato

que configura la arruga como prefijo

pávido de las cosas físicas.

Una defensa estrangulada a los sentidos

distantes del espacio allanado

sanciona la causa menos creíble

imputando a las cosas muertas.

con esta selección damos por terminado el anticipo de los textos publicados en el libro "POLIEDROS"

disfruten de ellos.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-17T23:43:00.001-03:00

Hoy: GRACIELA ZECCA en El regreso a casa

Cruzó en silencio el oscuro paraje. Los sonidos de la noche lo sorprendían. No tenía miedo sino curiosidad.

Unos cuantos metros más adelante enormes médanos eran el pasaje hacía otro aspecto geográfico del lugar.

El aire se sentía enrarecido le costaba trabajo respirar normalmente. Caminó sin tener noción del tiempo, a ciegas porque nada alumbraba su camino.

Se sintió solitario, demasiado confundido quizás. Aunque desde el principio supo que estaba destinado a cumplir la misión. Los otros estarían orgullosos de ser ellos elegidos para tal fin. Tenía que demostrarles que no se habían equivocado con él.

El frío del desierto le hizo disminuir los pasos. Buscó cobijo en vano. La arena lo cubría todo hasta entorpecerle la poca visión reinante.

Decidió quedarse guarnecido en medio de unos médanos de poca altura. Al menos era una solución aparente.

Cuando despertó sintió arena hasta en lo más profundo de su boca. Volvió a tener la sensación de ahogo. Tosió fuertemente varias veces seguidas. El aire fresco volvió a circular por sus pulmones.

Prosiguió la marcha una noche más. Ya seguro de estar en el lugar indicado según las coordenadas geográficas que marcaba el aparato digital que llevaba en la muñeca. Había estudiado minuciosamente el recorrido, ya que después tendría que volver sobre sus pasos para huir en el vehículo que lo había trasportado a kilómetros de ahí.

Allí lo aguardarían. Acercarse más implicaba el peligro de ser descubierto.

Cuando llegó al monte el cielo era plomizo, como de duelo.

Su reloj marcaba las tres pm. del viernes siete de abril.

Escondido tras unas rocas pudo divisar un pequeño ejército que contemplaba las tres ejecuciones llevadas a cabo.

Los refucilos alumbraban las tres siluetas recortadas en la lejanía. El silencio lo inundaba todo para dar paso al grito del cielo que clamaba su desconsuelo.

Cuando los soldados se retiraron, un grupo reducido se acercó a uno de los ahí colgados. Un hombre procedió a bajarlo y cubrir su cuerpo con un manto de lino. Ya no tenía dudas, ese era el hombre que debía llevarse consigo.

Esperó pacientemente, aún no era su turno de entrar en acción. Sigilosamente y sin ser visto persiguió a los que se llevaban el cuerpo sin vida hasta una cueva, la cual taparon luego de su salida con una piedra. Apostados en la entrada quedaron dos soldados con mantos carmesí, a los que durmió lanzándoles gases paralizantes para luego entrar sin ninguna dificultad, aún a pesar de la roca.

Ya dentro de la cueva contempló el cuerpo tapado. Sacó de una bolsa que llevaba consigo unos aparatos que conectó al muerto.

Pocos segundos después sus ojos se encontraron. Dos océanos azules lo miraban sin murmurar palabra alguna. No necesitaban hacerlo, cada uno sabía exactamente los pasos a seguir.

Le dio ropa para cubrir el torso semidesnudo y maltratado. El olor a sangre invadía el ambiente.

Antes de salir del lugar, el de ojos azules le tomó las manos y le dio las gracias.

Sintió la vibración en todo su cuerpo y una luz blanca comenzaba a brillar alrededor de ellos. Estaba satisfecho había recuperado a uno de los suyos.

Ahora el camino seria largo, atrás dejaron el Gólgota y las tres cruces que la luna alumbraba como única testigo silenciosa del regreso a su planeta.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-17T23:41:00.000-03:00

Hoy: HUGO D. SELETTI en 314 Escalones

Cientos de escalones habían pasado debajo de mis pies, podía ver hacia adelante muchos más, una escalera infinita, sentía curiosidad, sensación de gozo al poder descubrir qué me esperaba.

A mi izquierda y derecha, ésta se extendía sin fin.

Subí muchos escalones, y de pronto, cuando esa neblina que no me dejaba ver hacia adelante comenzó a disiparse, ya sin peldaños por delante, descalzo, sentí la tibieza de la madera, y luego la suavidad de una arena fresca, que se me colaba entre los dedos.

Cuanto más caminaba, la neblina se hacía menos densa, hasta que desapareció. Estaba parado frente a un mar de verde intenso, el cielo de celeste furioso, apenas manchado por nubes aisladas, redondas como la luna llena.

Volteé mi mirada buscando la escalera, y en su lugar, había una tupida selva, giré hacia todos lados, sólo selva, arena y mar, ni un ruido, nada, del mar no llegaba el ronroneo de las olas, de la selva no venía canto alguno, tampoco sentía la brisa golpear mi cuerpo.

Empecé a caminar hacia el mar, quería tocar ese verde intenso, sentir su calor. A mi paso iban surgiendo desde la arena unos seres extraños, tenían dos inmensos ojos, redondos como platos, que le daban un aspecto simpático y gracioso, sus cuerpos eran cilíndricos. Cuando me quise acercar se hundieron en la arena, que se deslizaba sin dejar huella alguna.

Al llegar al mar, pude caminar sobre él, aparecieron peces que rodaban sobre el agua. Eran de colores intensos, brillantes y algunos pastosos, sus formas pasaban desde un rombo, a círculos y a cuadrados, con alas que parecían ruedas.

De repente, empezaron a volar aves sobre mi cabeza, me hacían un juego de recibimiento, dibujaban piruetas en su vuelo y se tiraban en picada a la arena desapareciendo en ella, pero apenas desaparecían empezaban a surgir nuevamente los cilindros ojudos, y detrás de ellos pelotas con dos patas cortitas y una boca que cubría todo su ancho.

El mar empezaba a agitarse. Las olas corrían en zigzag y sobre ellas delfines patinaban hasta llegar de panza a la arena.

Desde lejos vi venir un majestuoso carro conducido por una hermosa mujer, tirado por ocho caballos blancos de crines doradas, lo acompañaban dos aves con alas inmensas, que desplegadas, superaban los dos metros, guiándolo por el sendero entre la arena y el verde de la selva. Ellas llegaron antes y se pararon con sus alas tocando el suelo haciéndole guardia al carro que estaba por arribar.

Ella, me invitó a subir. Viajamos por mucho tiempo, sin tocar el piso. Los caballos trotaban a más de veinte centímetros de la arena, sus ruedas giraban tan velozmente que los rayos no existían y parecían dos aros suspendidos en el aire. Era hermoso, de repente me di cuenta de que la bella mujer que lo conducía no estaba, que sus riendas se mantenían erguidas como si alguien las sostuviera, pero no había nadie. Empecé a tener miedo. El mar seguía a mi derecha y la selva se mantenía a mi izquierda, por delante se confundían, era la misma sensación que en la escalera.

Me recosté sobre el sillón mullido de plumas y almohadones de muchos colores, miré ese cielo de celeste extremo, me dejé llevar por el placer, y me quedé profundamente dormido.

Presentación del libro de Daniel Greco- Anécdotas de Casablanca

2011-11-17T00:57:00.000-03:00

FELICITACIONES DANY, UN LOGRO MAS DE UNO DE NUESTROS COMPAÑEROS DEL TALLER!!! ÉXITOS Y AHÍ ESTAREMOS!!

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-17T00:54:00.000-03:00

Hoy: DANIEL SEISAS en La verosimilitud

El mayor grado de verdad al que pueden aspirar las ciencias humanas… ¿y qué?

¿No es verdad lo que digo? O, por lo menos ¿No es verosímil?

Disculpen estimados lectores (no sé por qué los estimo, ni sé si los estimo) por el tono un tanto chocante del título, lo que pasa que hace rato ya que siento que las ciencias humanas me mienten, y cada vez que expongo mis fundamentos me trenzo en discusiones que ¡Mama mía! Hasta me he agarrado a las piñas. Por eso es que estoy un poco a la defensiva y me parece que ese “¿y qué?” al final del título está de más, pero ya lo escribí. Yo sé que se puede borrar, corregir, porque no es como cuando escribías a máquina que te confundías y tenías que tirar la hoja. Ahora lo seleccionas, le das al supr y listo. Pero la verdad es que no quiero borrarlo porque estoy caliente todavía. Y no estoy caliente con los capos de las ciencias humanas, qué sé yo… Freud, Marx, Pavlov, Levi Strauss, Wrangler, Durkheim, Darwin… No. Con ellos no, sino con los perejiles que los defienden porque se piensan que uno no es capaz de entenderlos, y te los explican. Y te los explican mal. Los tipos estos, los caporale, estaban convencidos de lo que decían, del resultado de sus investigaciones, de sus inventos y de sus aparatos conceptuales, así que les doy la derecha aunque… para mí, estaban equivocados. Y cuando digo esto, saltan los perejiles y te agreden, te tratan de ignorante, de facho, de zurdo de mierda, de positivista, de nihilista, de mormón, de maoísta, de peronista, y qué sé yo de cuántas cosas más. Pero no les doy bola. (continua)

(fragmento)

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-17T00:46:00.002-03:00

Hoy: MARCELA PROTO

Danzo con mis pensamientos, me entrelazo con el árbol de la vida, acaricio mis recuerdos y me sumerjo en la melodía que fluye desde el abismo del espacio, giro con el ritmo del canto de los pájaros y mi alma grita su sueño de libertad.

La angustia que la aprisionaba ya no se estanca en el centro de mi pecho. Sólo respiro y ella huye. Sonrío y sigo danzando con mis pasos calmos sin permitir que nada ni nadie me detenga.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-17T00:44:00.000-03:00

Hoy: YESICA OLMOS en: El niño y el cuervo

Cruje el estómago, sus labios

agrietados y sus ojos húmedos

miran hacia el cielo y sueñan

con un hogar tibio y un plato de

comida; con una mirada desoladora

observa su pequeño cuerpo

que no logra sostenerse en pie.

No tiene su juguete, a mamá

se la llevó un ángel ayer, y

papá está enfermo casi sin

poder respirar; él sólo quiere que

su madre le cante una canción y lo

arrope entre sus brazos para ya no

sentir esa gran soledad.

Se asoma la noche, en ese

desértico lugar, el silencio lo

envuelve y mientras tiembla en

lágrimas, teme no volver a abrir sus

ojos mañana; la piel y el hueso

derraman su último respiro, el

pequeño cuerpo se derrumba en

el suelo, ya no se oyen los latidos de

su corazón guerrero.

Un ángel mece entre sus alas a su

pequeña alma, se la lleva a un cielo en

el que no habrá hambre ni dolor.

Un cuervo se posa frente a su

cuerpo, intentando romper su frágil

piel, un alma más que un ángel vino a

buscar; Dios tapó sus ojos e ignoró el

grito, y sólo abre sus puertas recibiendo a

esas inocentes almas.

Tantos niños que sufrieron una cruel

realidad, siendo que se merecían

toda un vida y mucho más; y ni estas

inútiles lágrimas, ni este profundo dolor

me harán entender los ojos ciegos de Dios.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-17T00:41:00.000-03:00

Hoy: CECILIA JACOBO en: Frágiles mujeres rompiéndose (cuento V)

Cansada de gritar sin gritos los tómame o déjame, harta del aturdir con palabras no creídas, agobiada por pensamientos increíblemente alternativos en lo laberíntico; ella, quien hacía demasiado tiempo había comprobado el triángulo de amor-desamor, se metió a pie en un túnel sin espacio que la arrastrara a un oscuro universo. Fue entonces que decidió seleccionar un camino de los todos recorridos. Se aseguró de matarlo y se animó a matarse.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-17T00:32:00.000-03:00

Hoy: DANIEL IFRAN en Evasión sin amarras

Espero tu mensaje impaciente.

Sólo unos dígitos para hablarte.

Te imagino... en pollerita, escribiendo,

bronce tus piernas.

Cruzando la calle, pantalones ajustados.

Imagino... tomando un café en un ignoto bar,

mirando desde una ventana, al pasado,

este presente, mirándonos.

Quiero que me llames.

Camino cargado, sin peso aparente.

Hereje culposo.

Rodo, el caballero gallardo, ahora sin armaduras.

Rescátame de tediosas tardes inútiles, tardes responsables.

Llámame... pacto sin tinta, horizontes o ataduras.

Inventemos otros amores

Intuyo... que sabes volar.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-17T00:24:00.000-03:00

Hoy: ALICIA GONZALES en poema sin titulo

Me fui

cuando lo dejé,

me fui a lugares insondables

envuelto

en paisajes soñados,

y mi paso

se hizo aire

en el sol poniente.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-14T00:28:00.000-03:00

Hoy: MILA FILAS en SUR

Pensó irse lejos, salir de sus ojos mudos.

Ayer: su ser azul. Hoy: el barro entre sus dedos, el color del río.

¿Y más allá? ¿Verde?

¡Qué dicha la del pez! Nada, nada, nada.

Giró, giró, y se elevó en el aire.

Ahí ella,

y él, sólo un feto de sal, entre sus manos, sin ropa, sin vals, n u lo.

Rezó sin Dios,

dudó la sed de sus manos,

se aseó del peso de un malón de ojos en su nuca.

Deseo: yacer en la curva ver tigin osa de su boca.

Casi un niño.

BIG BANG.

Le dijo que la quería.

Y nada más,

nada más

que

eso.

¿Fin?

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-14T00:18:00.000-03:00

Hoy; NATALIA BIANCHI en Alquímica

Alquímica es darle vida propia a las palabras, es llegar a la oscuridad más profunda de uno mismo, aceptándonos como somos, y así despertar nuestros temores acallados.

Alquímica significa gritar nuestras verdades y no las que otros quieran oír. Mirar nuestra realidad siendo nosotros mismos y no lo que quisiéramos ser.

Alquímica, es compartir con nuestro entorno lo que somos, sin avergonzarnos de ello. Es poder demostrar que no hay límites que nos definan, sino que somos nosotros quienes definimos los límites de nuestra existencia.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-14T00:13:00.000-03:00

HOY: LIAN BENE en Esquejes del segundo después

(Fragmento del cuento)

Renzo Anchorena es un flaco de veintiséis años al que le duelen los números que lo amamantaron de pibe. Este año (de la semilla, según el calendario maya que esta comprendiendo de a poco), está intentando extirparse el cordón umbilical con arroyo y montaña mientras se sienta bajo la sombra de un sauce llorón al mediodía.

El sonido del agua lo ensancha en el anhelo y no cesan los suspiros. Piensa en no pensar y en qué bello sería confirmar que, de cortar el trance, seguirá existiendo.

En eso estaba cuando divisó el vuelo erótico de dos mariposas que copulaban melódicamente, por lo que descubre lo que unifica a toda especie que por el amor prospera.

Sonríe.

(debido a la extensión de este cuento hemos publicado un fragmento, disfrute del mismo completo, comprando el libro "POLIEDROS")

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-13T23:59:00.000-03:00

Hoy: ELENA ARNÈ en SUEÑOS

Cascada interminable

de deseo latente,

la brújula sin norte,

no hay un puerto impaciente.

Cerebro y corazón

buscando alivio,

mientras el cuerpo duerme,

pleno y tibio.

Ilusiones, absurdos,

mixturas incoherentes,

recuerdos y delirio

lucha de humanas mentes.

Maquinaria inconsciente,

con espíritu lego

elaborando sueños

como en un juego.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-10T01:55:00.000-03:00

Hoy: ELSA GIRGENTI en El guardabosque y la luna

“Para descubrir un asesinato hay que buscar a la persona que se beneficiaria con el crimen”

Agatha Christie

El viento tomó el color de los caprichosos remolinos que recorrían las calles dormidas y desiertas del triste poblado. La tierra colorada no daba respiro llevándose implacable la juventud de sus habitantes que padecen la sequedad del clima.

Desde allí partió una noche el guardabosque conduciendo su jeep con firmeza y gran velocidad, para sobresalto de la invitada al evento, quien en cada curva de la picada boscosa se sobresaltaba temiendo un choque contra el verde muro, mientras escuchaba el machacado monólogo ponderando la belleza de la luna y su esplendor. La esposa también lo escuchaba sin inmutarse, devorando bombones como era su costumbre.

Finalmente arribaron al lugar en medio del impenetrable, donde ya se escuchaba la música pegadiza del chamamé, pista bien apisonada de tantos años de bailes. Se destacó de inmediato entre las parejas una bella y joven mujer vestida de blanco, de rasgos que evidenciaban su origen nativo; se movía acompasadamente en brazos de un “gringo” rubio, único soltero del pueblo, codiciado por todas las solteras.

El despechado guardabosque continuó su apasionada letanía dirigida a la invitada, la que comprobó que la ponderada luna, no era otra que Pochola Luna, a quien iba dirigida su mirada sin importarle la presencia a su lado de su esposa, incomodándola con esa perorata.

Años después se tuvo noticias de que Pochola Luna había sido asesinada en la parcela que ella cultivaba en medio de la selva.

Sorprendió que esto sucediera, pues Luna, se internaba todos los amaneceres con el tractor y su escopeta al hombro, previendo el encuentro con un reptil.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-07T01:47:00.000-03:00

HOY: MARTA ELENA LASTRA en
Elegía para una mano

Y yo perdí una mano...

Era la mano de la que yo me colgaba

para caminar las calles de mi pueblo.

Era morena, grande, callosa y tibia.

Era mi orgullo, mi seguridad.

Y yo la sentía firme.

Era la mano que me hacía reír.

Era la mano que revolvía mi pelo cuando estaba dormida,

al tiempo que deslizaba un "Tofi" bajo la almohada.

Era la mano que me enseñó a dibujar las letras y a querer los libros.

Tomada de esa mano aprendí a bailar, a fantasear, a divagar, a soñar.

Era la mano que cuando se levantó en puño fue para defender lo noble y justo.

Era la mano que no supo atesorar riquezas, sólo aquellas que dan el trabajo y los amigos.

Era la mano que golpeaba la mesa y acariciaba el pan.

Era la mano que llevaba la rienda o empuñaba la pala

y era la misma mano a la que le crecían alas cuando tomaba la pluma.

Esa mano, una triste noche, se agitó en el aire como un viejo pájaro herido

y cayó entre las mías, tan parecidas, como buscando un sitio donde

apaciguarse, cada vez más quieta, cada vez menos tibia.

Y perdí esa mano...

Y la vida me dio otras manos, igualmente fuertes, honestas, cordiales,

pero mi corazón extraña aquella tibieza de la niñez.

En mis sueños de vigilia y añoranza, esa mano viene a buscarme.

Entre perfumes viejos de madreselva vuelvo a caminar arboladas calles de tierra.

A tararear valsecitos criollos.

A reír con anécdotas contadas mil veces.

A fabular un mundo sin rejas, sin jaulas ni cerraduras.

A decir las palabras que quedaron sin pronunciar.

Tal vez un día esos sueños serán realidad, porque aún hoy,

que el tiempo se obstina en poner niebla en mis cabellos

y quitar brillo a mis ojos,

aquella mano me guía y muchas veces me sostiene.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-07T01:40:00.000-03:00

Hoy: RAUL GIOVAGNOLI en CUENTITO

Creo que no le caí bien de entrada pero ella hizo cuanto podía por acercarnos, su mirada huidiza sentenció un espacio a rivalizar pero sus manos fueron mucho más lejos, sus caricias aquí de cerca, no quiso acercar su nariz a la mía, eso era exclusividad de ella y prefirió dejar la puerta abierta pero la cama destendida, sólo volvió con mi ausencia y ante cada timbre mío era espiado tras las cortinas y frenado por su tumulto de besos, de a poco se fue animando mientras su boca dispuesta se peleaba con mi barba, me dejó acariciarlo sólo una vez con indiferencia casi y sus manos furiosas inquietas me estremecieron a su propio ritmo, no quiso comer por un par de días hasta que las caricias se hicieron fuego y nuestra desnudez derrumbó edificios. Él sigue esperando la hora en que otros me esperan y ella espera que nadie me espere más que ella, yo espero que él pueda enredar sus bigotes con los míos y que ella ría feliz mientras continúa enredando su boca con la mía.

(Mónica, su gato y yo)

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "POLIEDROS" EN LA BIBLIOTECA GORI

2011-11-06T16:10:00.000-03:00

IMÁGENES DEL EVENTO SÁBADO 5 DE NOVIEMBRE 2011
Y AL FIN LLEGÓ LA PREVIA

EL TALLER EN PLENO CON ALGUNAS AUSENCIAS

Anticipo libro "Poliedros" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-04T01:21:00.000-03:00

HOY: MABEL DIAZ en Atrapados

Un círculo escueto

de plásticas sonrisas

sólo da vueltas

alrededor de lo insulso,

creen que el brillo

sale de sus coronas,

demasiada gelatina

tiene el caracol,

gira y se estrecha,

no existe salida.

Los presumidos

se ahogan,

en su propia baba.

Anticipo libro "Poliedros" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-11-04T01:09:00.002-03:00

Hoy: ELENA ARNE en SUEÑOS

Cascada interminable
de deseo latente,

la brújula sin norte,

no hay un puerto impaciente.

Cerebro y corazón

buscando alivio,

mientras el cuerpo duerme,

pleno y tibio.

Ilusiones, absurdos,

mixturas incoherentes,

recuerdos y delirio

lucha de humanas mentes.

Maquinaria inconsciente,

con espíritu lego

elaborando sueños

como en un juego.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-31T16:29:00.000-03:00

Hoy: LILIANA SAVOIA en Los poemas están escritos en el diccionario

Las palabras no nos pertenecen

son repeticiones anexas

en un alfabeto arbitrario.

Elegimos imprecisas armonías

que se dibujan en negro

sobre la blanca descarga

de un papel

que desvela.

La mesa supura

sudores benditos

trasformados en tinta.

Una luminiscencia contradice

las sombras

separadas del dialecto.

---------------------

A veces

solo a veces

nos espantamos del resultado.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-28T01:13:00.000-03:00

Hoy: PATRICIA TORRES en Sueño 4

Libertad de ángel, ángel de libertad

El piso era de tierra, la habitación estaba pintada de un rojo mugriento, de un rojo obsceno e inmoral.

Bailábamos con nuestro sexo tapado por nebulosas que ocultaban lo prohibido, marcando lo necesario de su inexistencia. Igual éramos felices, nos reíamos en cada vuelta, en cada sonido.

En el sillón del fondo el diablo disfrutaba de su trono, con el tridente en la mano marcaba el compás y la sonrisa perversa anunciaba una tragedia.

Nos despertamos abrazados, desnudos, viéndonos y tocándonos, sin saber cuándo habíamos dejado de bailar, nunca más nos movimos al compás de la música, ni sonreímos, ni nos creímos merecedores de la felicidad.

Quedamos presos en nuestros deseos, incapaces de disfrutar de ellos por saberlos pecaminosos, pero también incapaces de presentar la renuncia.

No fue nuestra culpa, la responsable fue la cola del diablo que se metió dónde no debía, indicándonos lo prohibido, y a nosotros, se nos antojó irresistible.

Anticipo libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-27T01:34:00.000-03:00

Hoy: ALBERTO VÍCTOR GARCIA en Resolviendo el problema

Me apuntó con el revólver y me dijo:

- ¡Flaco, dame todo!

Miré alrededor y no había nadie que me socorriera. Encima la luz de la calle estaba mal y alumbraba poco. Después me di cuenta, que ese, era el lugar perfecto para un asalto y yo, a las doce de la noche pasé por ahí, ¡solo!

Se me vinieron mil ideas a la cabeza. Le doy una trompada y lo duermo. Le agarro el revólver, lo tiro contra la pared y le meto un mata conejo en el cuello.

¡No! Ya sé qué hacer. Mejor le hablo y le digo que estoy sin trabajo y lo único que tengo es para comprarle un remedio a mi vieja.

A ver, mejor le aplico un poco de sicología, lo dejo hablar, que me cuente sus cosas, de por qué se dedica a robar, si no tiene miedo que las cosas le salgan mal y termine preso, con lo lindo que es andar libre.

Pensándolo bien, es medio bajito, flacucho, un poco narigón, tiene cara de no comer seguido, esa remera le queda re grande y ni qué hablar del pantalón, para que no se caiga lo tuvo que atar con una soguita.

¡Ma sí, le doy un empujón y listo, cuando se cae, le pateo el arma y chau, a otra cosa mariposa.

¿Y si le manoteo el fierro y lo llevo caminando hasta la comisaría? Bueno la idea no es mala... pero si en el forcejeo se escapa un tiro y lo mato, ¡no, mejor no!

¡Ah, cómo no se me ocurrió antes! ¡Ya está! Meto la mano en el bolsillo derecho, donde tengo diez pesos, se los doy, le digo que no tengo más y se va.

... ¡Puta, que frío que hace! Las doce y pico y acá solo, desnudo, no pasa ni un taxi ni en pedo, ¡ni el celular me dejó!

¡¿Y ahora qué hago?!

Anticipo libro "Poliedros" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-22T14:10:00.000-03:00

Hoy: MERCEDES LAMAS en MAPERES

Esta vez fue Carmelina quien sentenció que todos los hombres eran iguales. Por eso, vos nena, no te cases. Y efectivamente ella, muy a su pesar, hacía caso a los decires de su madre, sus tías y de Carmelina. Ellas habían conocido varón, y, seguramente lo dicho y lo no dicho acerca del género masculino era tan cierto como los callos en los pies, pero eso era algo que Sara debía experimentar, sin mediadores o consejeros.

Tenía cuarenta años recién cumplidos y le seguían diciendo nena. La vida útil se le iba quedando atrás si quería ser madre. Y así, sin decir nada a nadie, fue a un Banco de semen. Mucho no sabía del tema. Casi nada. El CCB o el Premiun Ici y tantos otros términos, eran desconocidos por ella hasta ese momento.

En su casa, supieron de su embarazo cuando su panza ya era notoria. Su hermano de veintidós años estudiaba Medicina en la capital de Córdoba y se alegró mucho por ese sobrino, que sentenció que querría como si fuese su propio hijo.

Le dijeron que estaba totalmente loca pensando en traer un hijo a este mundo. ¿Acaso lo pensaron sus padres cuando la engendraron a ella? ¿ Cómo iba a mantener a ese niño o niña? Con el dictado de sus clases de inglés no era suficiente. Los de dentro y los de fuera de su casa opinaban sobre su elección. Pero cuando vieron a la hermosa niña, rubia, de ojos grises, saludable y endemoniadamente llorona, se olvidaron de sus afirmaciones y sólo escuchó de sus bocas palabras de contento.

Y el tiempo fue pasando y, la niña de nombre Lucía, fue creciendo, linda y segura. Javier, para obtener ingresos y costear su carrera vendía su esperma. Pero esto Lucía nunca lo supo. Y Sara tampoco.

Anticipo libro "Poliedros" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-22T14:02:00.000-03:00

Hoy: FELIPE ANTONIOSA (Tito Lucero) en poema sin titulo

Soy parte de un comienzo, el que se arropa en el presente.

Soy la silenciosa calma que respira, entre triunfos y derrotas.

Soy el camino inequívoco y la estabilidad sigilosa.

Soy la sombra del afecto y el deterioro que suspira.

Soy el brote que se funde en la raíz que me rodea.

Soy el hombre que amalgama una piel que transpira al viento, y unas manos que se arrugan con el tiempo.

Soy la luz inconmovible y la humedad que tolera.

Soy el tonto que sueña, cuando escribe lo que piensa.

Anticipo libro "Poliedros" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-14T19:59:00.000-03:00

Hoy: CLAUDIA ACOTTO en Solo soy

Sólo soy un ser que vive

marcando su propia historia

persiguiendo sueños

cumpliendo un destino.

Soy grito, soy arrullo

soy luz, soy alegría

soy el beso, la caricia

y un poco también de melancolía.

Soy amor, pasión, ternura

venganza y perdón

dolor y dulzura

un poco de raciocinio

un poco de locura.

Por momentos fuego voraz que devora

y por momentos agua fresca, renovadora,

agua mansa que fluye o reposa.

A veces vendaval y a veces brisa

fuerte como roca

frágil cual mariposa

sutil perfume de rosas.

Soy quien se va pero regresa

sobre la quietud de las horas

sin pretender seducir ni amedrentar

sólo intentando ser yo misma.

Anticipo libro "Poliedros" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-12T17:18:00.000-03:00

Hoy: SERGIO STEGMAYER en MOMENTOS

Hay momentos

de luminosa oscuridad

en los cuales

la soledad del hombre

se puede sentir

es soledad de existir

es pura soledad .

En esos momentos

todo es nada ,

súbitamente desaparecen

el nombre

el cuerpo

las montañas majestuosas

los ríos indescifrables

el dolor de un niño hambriento

la belleza de unos ojos de mujer

los profundos afectos

las lágrimas oscuras

y las sonrisas luminosas .

En esos momentos

la existencia

aterradora

sublime .

Anticipo del libro "Poliedros" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-09T02:45:00.000-03:00

Hoy: SUSANA RADIA en : Pequeña Esperanza

El sol era abrazador, ardiente y proyectaba sobre ese cuerpo cansado, abatido, sin fuerzas un malestar profundo, incluso esa olla de hierro que cargaba en sus alforjas, le trasmitía a su espalda un calor, tórrido y desbastador.

Buscaba sin hallarlo un lugar en esas montañas para descansar. El abandono en el cual estaba sumido era tan real que casi lo dejaba sin fuerzas, aturdido fuera de la realidad.

En ese pueblucho chato y gris había dejado solo hambre y dolor. En él había rescatado una olla y un jarro grasiento, un mísero capital casi sin sentido.

Se preguntaba, si alguna vez en su vida había sido feliz, no halló respuesta, no la había.

El ocaso comenzó a extenderse, un frío profundo comenzó a invadirlo, era una tortura. Frotó sus brazos como si así pudiera entibiar el helado escalofrío que le producían los recuerdos, que desesperadamente quería olvidar, y enterrarlos para siempre.

“Caminó. No supo cuánto. Le pareció una eternidad”. Al atravesar las montañas el amanecer se brindaba a él sin sentido, un profundo desasosiego lo invadía. En ese momento creyó ver a lo lejos una pequeña tapera, divisó en ella una anciana de largos cabellos blancos, que canturreaba una canción de su lejana tierra natal, mientras amasaba para realizar algo con que subsistir.

Aun en esa tremenda soledad, era feliz con tan poco, casi migajas.

Fue una luz de esperanza, dejaría de chapucear en las olas del pasado hasta encontrar lo que buscaba, un pedazo de cielo en la tierra.

Valía la pena lo encontraría, con esa certeza siguió su camino erguido sin mirar atrás. No tenia sentido.

Anticipo del libro "Poliedros" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-07T01:49:00.000-03:00

Hoy: MARÍA CRISTINA BOERI - Imágenes de un viaje al Noroeste Argentino

Cardones, mudos custodios de la cordillera, forman un ejército que parecería defender su tierra. Ven pasar las almas que asombradas los contemplan, por lo grandes, por lo bellos, por lo invariablemente distintos unos de otros. Vestidos con sus punzantes espinas y sus hoyos hechos por pájaros en busca de alimentos, se recortan sobre el cielo azul como indios vigías arraigados a su pacha mama.

Ecos de erques y vigüelas,

sonidos dulces de ocarinas,

senderos de collas con ropajes multicolores.

Viento blanco de la cordillera.

Cielo azul, azul

Formas caprichosas de rocas coloridas.

Pircas serpenteando entre los cerros.

Calores que agobian.

Viento que azota el rostro.

Ríos casi sin agua.

Apachetas a la vera de los caminos,

veneración a los muertos

culto a la pacha mama

Artesanías con los tonos de la tierra.

Mantas, fajas y ponchos de lindos colores.

Ricos aromas de especias que me transportaron

y me hicieron soñar

con otros mundos desconocidos.

Una mirada de asombro,

un desconcierto, la belleza.

Un sentimiento de inmensidad.

Un gozo, una alegría.

Una tristeza, una admiración.

Una curiosidad, un agradecimiento…

el de estar allí.

Una promesa, la de regresar,

para ver, oír y sentir.

Anticipo del libro "Poliedros" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-06T01:49:00.000-03:00

Hoy: ANA MARIA DAVIOU- Poema: Mi niño y el mar

(A Fabricio)

Cuando se encontró con el mar

Mi pequeño busca espejos

de caracoles

junto a la playa

que desparrama sus alegrías

y sus congojas.

Sus pensamientos,

como las olas, no se detienen

ni están tranquilos.

Sueña mi niño con las medusas

que lo cautivan.

Y en el hechizo del firmamento

juega la arena

con sus desvelos, con sus secretos,

mientras el viento grita en silencio

su voz proclama despreocupada,

sus ilusiones y sus deseos.

Descansa el niño junto a la barca

que lo conduce a través de todos

los panoramas.

Vuela el pequeño porque sus alas

no tienen formas ni anocheceres.

No se detiene,

sigue el camino de las estelas,

que los autores del universo

lo están mirando

para escribirle cien mil poemas,

que lo describan, que lo acaricien…

Anticipo del libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-05T01:31:00.000-03:00

Hoy: NORMA SALINAS -

Arcano

Anhelo azul

habilitado en lo profundo.

Disimulada calma.

Ojos heridos

Papel inerte bajo la pluma intencionada

cicatrizando el alma.

¿Por qué se empecina la noche

metamorfoseando fantasmas,

y no descuelga del cielo

el silencio de los astros?

Hurgando miserias ocultas;

la conciencia

Lengua; que lame la partícula universal del cuerpo.

Anticipo del libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-04T00:44:00.000-03:00

HOY: DANIEL EDUARDO GRECO- poesía sin titulo

Quiero ser siempre

ese aprendiz de nadador suicida.

Estar parado en el hilo que divide el agua

entre la felicidad y el colapso.

Pero me balanceo, me amoldo

y tengo miedo de ser finalmente

aquello que vos no quieras.

Anticipo del libro "POLIEDROS" Antología del Taller Literario "Los Lanzallamas"

2011-10-03T18:36:00.000-03:00

Hoy: ALEJANDRA RÍOS - Poesía sin titulo

Mi mano escribe que quiere escribir

que podría acabar las injusticias

con actos desagradables

pero no puede gestar la violencia

Sin embargo

ella seguirá escribiendo

antisocialmente

como una manera

de desligarse

de mi pacifismo.

Como si fuera del yo

lo desechable.

FESTIVAL DE LA POESIA EN ROSARIO

2011-09-07T16:02:00.000-03:00

24 de setiembre a las 16 hs. en el Distrito Noroeste, mesa de lecturas a cargo de los poetas:
ROSA CHAVEZ Y GUSTAVO WOJCIECHOWS.
COORDINAN: MARCELA PROSPERI Y FABRICIO SIMEONI

GUSTAVO WOJCIECHOWS.

Ha publicado varios libros poesía entre los que se destacan:TIPOGRAFÍA, poemas&polacos (2002) y aquí debería ir el título (caja de poesía visual, 2008); un libro de pastiches, plagios y juegos literarios:M, textículos y contumacias (1994); una novela: Zafiro (yo sólo quería ser el cantante de una banda de rock and roll) (1989); realiza la traducción de Witold Borcich: Abisinia entre otras cosas que pude haber escrito y hoy ya no recuerdo (2009); un CD multimedia junto a Fernando Goicoechea: O (cabalga la madrugada por el lomo del sueño) (2004) y el CD: & junto al trío integrado por Fernando Goicoechea, Nicolás Mora y Gustavo Etchenique (2009).

Funda e integra el grupo de trabajo y sello editorial Ediciones de UNO (el cual integra desde 1982 hasta 1987). Funda y participa del panfleto de agitación cultural «La Oreja Cortada» (1987-90). Se desempeña como lector y asesor literario en las editoriales Yoea (1990-96) y Aymara (1997-00). En 2004 funda su propio sello editorial: Yaugurú.

ROSA CHAVEZ

Nació en Guatemala en 1980. Poeta de origen Maya K´iche’, actriz de teatro y gestora cultural.

Ha publicado los poemarios Casa Solitaria (Editorial Oscar de León, Guatemala, 2005), Piedra abaj’ (Editorial Cultura Guatemala, 2009; Editorial Casa de Poesía, Costa Rica, 2009) El corazón de la piedra(Editorial Monte Ávila Editores Latinoamericana, Venezuela 2010),Quitapenas (Editorial Catafixia, Guatemala 2010).

Actualmente estudia en la escuela de cine y televisión Casa Comal y es parte del colectivo de artistas Caja Lúdica y del Movimiento de artistas Mayas Ri Akux Nikotzijan.

Su obra aparece en distintas revistas, memorias y antologías de festivales de poesía en Latinoamérica y Estados Unidos.

WILLIAM BLAKE (biografía y su obra literaria y píctorica)

2011-09-07T15:33:00.000-03:00

Pintor, grabador y poeta británico, una de las figuras más singulares y dotadas del arte y la literatura inglesa. Fue para algunos un místico iluminado, un religioso atrapado en su propio mundo, y para otros un pobre loco que sobrevivía gracias a los pocos amigos que, como Thomas Butts, creían en su arte y le compraban algunos grabados. La posteridad, sin embargo, ha considerado a William Blake como un visionario.

Su padre era calcetero, y parece haber pertenecido a una secta de seguidores de Swedenborg. En 1771 Blake empezó a trabajar como aprendiz con el grabador James Bazire; en 1780 conoció al rígido y frío escultor neoclásico John Flaxman, de quien aprendió el gusto por la seguridad y la precisión de contornos en el dibujo.

Durante la primera época de su vida, que llega hasta su matrimonio en 1782 con Catherine Boucher (la cual se reveló para él una esposa ideal) y la publicación de los Poetical Sketches (Esbozos poéticos, 1783), se dedicó a la poesía y a las artes plásticas; estudió a los artistas griegos, a Rafael, a Durero y sobre todo a Miguel Ángel, al que, incapaz de asimilar en su potencia creadora y volumétrica, tradujo en términos lineales, con lo cual se aproximó inconscientemente al juego curvilíneo de los miniaturistas célticos. De su gran entusiasmo por el famoso escultor participaba también el pintor suizo H. Fuseli (Füssli), que se estableció en Inglaterra en 1779, fue conservador de la Royal Academy e influyó indudablemente en Blake.

Blake, por otra parte, experimentó además la influencia del gótico, y copió los monumentos sepulcrales de la abadía de Westminster y de otros templos antiguos. Flaxman le introdujo en la tertulia de Mrs. Mathew, donde fueron también apreciadas sus cualidades de poeta. Componía ya versos desde 1768-69, y, aun cuando no estudios regulares, sí había realizado amplias lecturas: Shakespeare, Milton, la Biblia y Ossian. Se inspiraba en el estilo de la época isabelina, y no ocultaba su desprecio por la afectación y los primores de los poetas barrocos.

En 1783 fueron impresos, a expensas de Flaxman y del reverendo Henry Mathew, los Poetical Sketches; pero la gestión de estos mecenas debió de resultar poco grata al autor, ya por las palabras de condescendiente protección antepuestas por Mathew o bien a causa del mismo vocablo sketches (al que Blake daba un sentido peyorativo) del título, acerca del cual no había sido consultado el poeta. A Blake, que ni tan sólo pudo revisar las pruebas, le fue entregada toda la edición para que dispusiese de ella a su gusto; el autor se limitó a distribuir algunos ejemplares de la obra a varios amigos, y no habló ya más del libro.

La segunda etapa de su vida (1783-1803) comprende la maduración de su arte poético y pictórico. En 1784 abrió un negocio de grabados, que mantuvo hasta la muerte de su hermano Robert; luego trabajó para otros: primero con Thomas Butts, quien le ayudó generosamente y fue siempre amigo suyo, y, más tarde (1800), junto a William Hayly, noble que se jactaba de poeta y mecenas y que asignó a Blake como residencia un "cottage" en Felpham, en el litoral de Sussex, donde nuestro autor pasó tres plácidos años y compuso algunos versos que figuran entre los más deliciosos y abstrusos de su producción. Desde 1793 a 1800 vivió en Lambeth, suburbio de Londres. En 1789 habían aparecido losCantos de inocencia, ilustrados por él mismo, seguido cinco años después por los Cantos de experiencia, donde expresa la caída del hombre en poemas inolvidables, como "La rosa enferma" o "El tigre", de "aterradora simetría."

En su última época (1803-27), pasada en esta capital, reveló en poesía una extravagancia creciente, seguida por veinte años de silencio casi ininterrumpido y un pleno afianzamiento como artista. En Londres cayó primeramente en manos de Richard Cromek, quien lo explotó. Luego, tras la ruptura con éste, trabajó con John Linnell (1813), pintor de paisajes y el mejor de sus patronos; para él grabóInventions on the Book of Job, su obra maestra, y algunas ilustraciones para la Divina Comedia. En los últimos años de su existencia se vio rodeado por un círculo de amigos y discípulos.

Entre las obras literarias de sus últimos años destacan El matrimonio del cielo y el infierno (1793), y más tarde dos entregas escritas e ilustradas entre 1804 y 1820: Milton (1804-1818) y Jerusalén (1804-1820), en las que abiertamente rechaza toda forma de religión convencional y preanuncia temas caros al simbolismo de fines del siglo XIX, como la atracción por el abismo y la caducidad de la moral burguesa. Blake modificó, además, la métrica y los ritmos ingleses clásicos, al incorporar a la poesía culta los procedimientos populares de las canciones, baladas y sonsonetes infantiles. Sus cuadernos de notas con algunos poemas breves, escritos entre 1793 y 1818, fueron adquiridos en 1847 por el poeta D.G. Rossetti, uno de los primeros artistas en reconocer el excepcional valor de su obra.

Estos acontecimientos externos no permiten reconstruir el carácter extraordinario de William Blake, muy irritable y capaz de dar tanta importancia a una cuestión privada como para llevarla a los libros, donde el problema adquiría grandes proporciones; revolucionario en teoría (quedó intensamente impresionado por las revoluciones de América y Francia) y adversario de los soberanos y las leyes, manifestaba una índole violenta, incluso a través de su aspecto físico: de escasa talla, y con anchos hombros cuadrados y una gran cabeza autoritaria, poseía el tipo de los hombres de la Revolución francesa.

Por otra parte, era impresionable y sincero, poseía el entusiasmo y el sentido de la inocencia propios de un eterno muchacho o de un primitivo. Juzgaba realidades materiales las creaciones de su viva imaginación: así, el acontecimiento más notable de su vida hubo de ser la visión de gran número de ángeles sobre un árbol; Blake contaba entonces diez años escasos, y, en adelante, tuvo coloquios con profetas y santos encarnados.

La lectura de textos de literatura mística y ocultista le afianzó en sus creencias sobre el valor de su experiencia de visionario. Su idea cardinal llegó a ser la desconfianza absoluta en el testimonio de los sentidos; para William Blake, éstos suponen barreras que se interponen entre el alma y la verdadera sabiduría y el goce de la eternidad. Al negar el mundo sensible, no veía las cosas como aparecen, sino únicamente los tipos y las ideas eternas y más reales que aquellas mismas: no los corderos, sino el Cordero, ni los tigres, antes bien el Tigre. Tales arquetipos se presentaban a sus ojos con un relieve particular, que dio lugar a la manera exaltada de sus grabados. Como artista, por tanto, Blake resulta un típico "manierista", en la línea de Fuseli: en él se realiza la disolución de las formas clásicas, y ello sin que se haya llegado todavía al nuevo equilibrio romántico.

La gran intensidad visionaria de William Blake se refleja tanto en su obra poética como pictórica. El rechazo a la observación directa de la naturaleza como fuente creativa le llevó a encerrarse únicamente en su mirada interior. Así, creaba sus figuras sin preocuparse de la estructura anatómica o de las proporciones, pues consideraba que corregir lo que fielmente había plasmado de su visión interior resultaba demasiado banal, ligero y superficial para un proceso que, como él mismo dijo, se adentraba en "proporciones de eternidad demasiado grandes para el ojo del hombre".

En la obra del artista deben señalarse los monotipos realizados a partir de 1793, entre los cuales destaca Nabucodonosor (1795, Tate Gallery, Londres). En el tratamiento de este tema, en que un hombre desdichado sufre la transformación en un animal, el artista pone de manifiesto cierta frialdad estructurada frente a lo irreal. En esta obra se aprecian los elementos más característicos del estilo de Blake: el predominio del dibujo sobre el color, el recurso a los contornos ondulantes que confieren a las figuras ritmo y vitalidad, la simplicidad monumental de sus formas estilizadas y la gestualidad de intenso dramatismo.

Blake utilizó técnicas nuevas de grabado e impresión, como el grabado a la acuarela en color o miniaturas impresas. Para el artista, el texto y las ilustraciones debían constituir un todo. Cabe destacar sus ilustraciones de el Libro de Job; la Divina Comedia de Dante o El Paraíso perdido de Milton. Ilustró también sus propios libros: Los cantos de inocencia, impresos por primera vez en 1789, y Los cantos de experiencia,en 1794. En ellos combina magistralmente texto e imagen con una técnica que se superpone al aguafuerte y al acabado a mano, estableciendo una íntima fusión entre el mundo de las ideas y el de los estímulos visibles. A Blake le interesaba expresar el mundo a través de las emociones, más allá de la razón, pero esa cualidad de "visionario" en Blake no fue más que una fuerza mística y espiritual.

La mayor parte de los escritos de William Blake fue publicada en una forma que él mismo inventó y empezó a emplear hacia 1788. Con arreglo a este método de illuminated printing (impresión miniada), el texto y sus ilustraciones eran trasladados en sentido inverso encima de planchas de cobre con una sustancia no alterable por la acción de los ácidos (una especie de barniz); luego éstas eran grabadas como un aguafuerte hasta que, por último, toda la ilustración adquiría relieve. Después se obtenían con ello los grabados, que más tarde el artista iluminaba delicadamente a la acuarela, con lo cual cada una de las copias poseía una individualidad propia.

Hacia 1793, Blake Introdujo una modificación en el procedimiento original: el "woodcutting on copper" (talla sobre cobre), empleado junto con el otro método en casi todas las obras impresas a partir de aquella fecha. En tal sistema la plancha era recubierta al principio con un fondo; las partes que habían de ser grabadas, o sea los contornos del dibujo, eran sacadas con un instrumento puntiagudo; luego se quitaba el fondo en el espacio destinado al texto, que era llevado sobre el metal como en el otro procedimiento y, finalmente, se grababa todo el cobre mediante el ácido. Sólo en algunas de las obras de Blake se utilizó el método corriente de grabado.

La personalidad de William Blake resultaba demasiado excepcional como para que pudiera ser incluida en la tradición inglesa y hacer escuela (siquiera en pintura tuviese algún seguidor, como Samuel Palmer). Con todo, desde su revalidación en 1863 por obra de los prerrafaelistas, conoció una amplia fortuna póstuma. Como poeta, Las bodas del cielo y del infierno es su obra más divulgada. Revela una clara influencia de Swedenborg, y es una mezcla de visiones apocalípticas y de aforismos sibilinos.

A pesar de que la perspectiva actual, después de los avances del psicoanálisis y la antropología, permite acceder a la obra de Blake de otro modo, ésta evidencia una sabiduría inusual que se caracteriza por reflejar la oscuridad de lo inaccesible. Como otros contemporáneos, William Blake descubrió las fisuras y lagunas que la Ilustración dejaba de lado ante cuestiones de gran trascendencia, y espetó su particular alegato con una densidad profética y una energía premonitoria que lo convirtieron en una figura clave para el desarrollo de la poética romántica.

William Blake y la pintura

La pintura de Blake, basada en visiones fantásticas de rico simbolismo, tiene cierta influencia de Miguel Ángel, por la musculatura de sus figuras y los escorzos a los que las somete. Aplicó su arte pictórico para ilustrar tanto composiciones propias como ajenas: el Paraíso perdido de Milton (una de sus obras favoritas), o Las noches, de Edward Young. La relación que hay entre los poemas y las ilustraciones es compleja y exige imaginación por parte del lector, ya que se basa no tanto en el tema del poema en sí como en la sensación que este transmite.

ANNA por MERCEDES LAMAS

2011-09-02T00:49:00.000-03:00

La niña tenía escasos catorce años y sin embargo conocía muy bien cada uno de los sitios del continente. Su edad era complicada, ya que era pequeña para algunas cosas, y para otras, no. Sus padres jamás habían salido de la bella aldea en la que vivían, en Stuttgartt, Villa Néckar.
Era ella la cuarta hija de siete hermanos y junto a la número cinco y seis, atendían a los hermanos uno, dos y tres. En cuanto al número siete, se trataba de un varón y en la cultura patriarcal en la que vivían, los hombres estaban exentos de ciertas tareas, cuidar a los hermanos menores, por ejemplo.
No entendía la niña por qué debía ella tomar a veces, decisiones o resolver alguna dificultad referida a sus hermanitos. Ella era solamente su hermana, no su madre ni su padre, que dicho sea de paso, discutían siempre violentamente.
Su padre pegaba a su madre, y Fiedrich, su hermano mayor, también golpeaba con dureza a sus hermanas, incluida ella. A su vez, él era castigado físicamente por sus padres.
Y la pobre Anna soportaba estoicamente las golpizas, hacía las tareas domésticas, ordeñaba la vaca e iba al mercado a hacer las compras, a veces.
Tenía la niña una vieja enciclopedia, con mapas de colores, que le había regalado su maestra.
De repente se encontraba ella visitando Amberes, El Canal de la Mancha, Praga, Estambul, China o Sudamérica.
Se perdió entre los jardines del Palacio Real de Madrid, y se durmió luego de mucho andar, en un primoroso lecho del Gabinete de la Reina María Luisa.
Sus padres y hermanos gritaron su nombre, la buscaron frenéticamente mientras una risita, burlona tal vez, brotaba de la enciclopedia, bajo el árbol.

FESTIVAL DE POESIA DE ROSARIO 2011

2011-08-31T12:49:00.000-03:00

El Festival Internacional de Poesía de Rosario rinde homenaje en su XIX edición a Raúl González Tuñón (1905-1974), con la reedición de textos dispersos e inhallables de su obra: La muerte en Madrid, seguido de Las puertas del fuego y 8 documentos de hoy, en una edición con prólogo y notas de Julia Miranda.

El Festival tendrá lugar del 21 al 26 de septiembre, con sede central en el Parque de España y el Centro Cultural Bernardino Rivadavia y actividades en centros culturales de distintos barrios de la ciudad.

LA POESIA Y LA CANCION / En el marco del Festival de Poesía de Rosario, el Centro Cultural Bernardino Rivadavia será sede de la segunda edición del ciclo "La poesía y la canción". Este año se presentarán los músicos uruguayos Leo Masliah y Alejandro Balbis, con sendos recitales para disfrutar al aire libre.

LECTURA INAUGURAL A CARGO DE HUGO GOLA / Creador de las revistas Poesía y poética y El poeta y su trabajo y autor de una de las obras más importantes de la poesía argentina contemporánea, Hugo Gola tendrá a su cargo la lectura inaugural del XIX Festival Internacional de Poesía de Rosario, el jueves 22 de septiembre. Además el sábado 24 de septiembre será protagonista de una entrevista pública,coordinada por Diego Colomba.

Mas informacion en :

www.festpoesiarosario.com.ar
facebook.com/festivaldepoesiarosario

twitter.com/festpoesiarosar

Una misma pregunta por CLAUDIA ACOTTO

2011-07-17T15:19:00.000-03:00

Bajo un cielo gris, distante , inexistente

En medio del traqueteo espeluznante de las ametralladoras,
El retumbar de los cañones de los tanques
Y el ensordecedor estruendo de las bombas
Un grito desolado, desgarrador y profundo corta ese aire viciado
De humo, pólvora y muerte…

Un dolor desmesurado clavándose en sus entrañas, en su corazón.

La impotencia de sus manos, incapaces de retener esa vida que se escapa injustificadamente…
Lágrimas; desesperación; angustia y desesperanza ante el tenebroso espectáculo
De horror que ofrece la guerra.

Ruinas humeantes de ciudades destruidas, de progreso detenido en un tiempo sin fin,

Tierra regada con la sangre de hermanos.
Una siembra de odio que cosecha cadáveres desfigurados, cuerpos quejumbrosos y mutilados de cientos, de miles heridos…

Miradas perdidas en el rostro de niños que se quedaron sin padres, sin casa, sin nada.

Madres traspasadas de dolor, como la Virgen María al pie de la cruz, al ver los cuerpos de sus hijos sin vida.
Un infierno de sangre y muerte esparcido a diestra y siniestra, abarcándolo todo…

Un grito inaudible en medio del caos y la destrucción, en medio de tantos gemidos y lamentos.

Un último abrazo, un llanto incontenible, una tristeza infinita y una misma pregunta sin repuesta en aquellos que recogen sus muertos: ¿POR QUÉ?

-“Un billete de 20 pesos” por DANIEL E. GRECO

2011-07-13T16:14:00.000-03:00

-Hay tanto viento que me llegó volando esta estampa del Restaurador en color rojo – dice una chica.

- ¡Es un billete de 20 pesos! – dice un nene.

- ¡Ah! Yo le veía cara conocida. Cuando voy a la verdulería entrego uno de éstos.

- ¿Y qué te dan a cambio?

- Naranja, papa, tomate, lechuga… y pará de contarr.

- Yo no abrí la boca – protesta el nene.

- Ah, entonces es la función altavoz de este celular pedorro que se me activó dentro del bolso. Acá cerca hay una charca. ¿Querés que te haga un barquito con la cara de Rosas?

- Pero es un billete de 20 pesos…

- ¿Y? “Los perros de las comisarías tienen las patas infectadas de abandono”.

……………………………………………………………………………………….

- Mirá cómo flota… - se entusiasma la chica.

- Ahora lo desarmo y lo llevo flameando en la mano para que se seque – dice el nene, menos entusiasmado.
- ¡Ah! Como un barrilete.
- No se mojó mucho…
- Menos mal – dice la chica - No quería cargar con la responsabilidad de un Patriota del Bichentenario -o posterior- resfriado.
- Nos dijeron en la escuela que los del Bicentenario son Saavedra, Moreno, Paso, Larrea…
- ¿El de “Rapidísimo?
- Rapidísimo se secó. ¿Me comprás un pororó en ese carrito?

……………………………………………………………………....................

- Y ¿cómo te fue?

- ¡Bárrbaro! Tomá todo. Me dieron tu pororó, un Belgrano, un Mitre… y estas monedas.
- ¡Para los flipper!

Daniel E. Greco

Prosa poetica sin titulo por Juan Alberto Lucero

2011-07-05T00:43:00.000-03:00

Me concibieron entre la sustancia, dentro de una humedad enmarañada. Me echaron del interior al mundo protuberante, dejando que mis ojos inundasen de terquedad, y los oídos sorprendieran al sueño. Me incitaron a entender, sin silencios. Me obligaron a jugar en un mundo sin respiro, impidiéndome retornar a la paz interior, la que jamás deseé me desprendieran.

invitacion de Fabri Simeoni y de Fede Tinivellla

2011-06-15T01:09:00.000-03:00

LA ANCIANA por MARCELA PROTO

2011-05-17T00:57:00.000-03:00

Su vida había sido consagrada a la familia y al trabajo, tenía que decidir que hacer, su enfermedad ya no le permitía vivir sola.
Sus horas estaban llenas de recuerdos, pero su corazón atravesaba el duelo de su decisión, su nuera la invitaba a vivir con ella...
se prolongaban los días y evaluaba todo lo que había conquistado más ahora se sentía sin nada ya que sabía que aceptar la invitación significaba perder lo único que le quedaba su libertad.

ANALISIS DE LA OBRA "LAS ENSEÑANZAS DE DON JUAN" por VICTOR GARCIA

2011-05-14T14:53:00.002-03:00

“Don Juan Matus”
Tener en las manos “Las enseñanzas de don Juan” de Carlos Castaneda, es como tener la llave para entrar a otro mundo. Ese otro mundo mental que está inexplorado y que nos permite conocernos desde lo más profundo.
El encuentro casual de Castaneda, antropólogo de profesión, con un viejo Chaman, perteneciente a los indios Yaqui, del Estado de Sonora, México. Despierta el interés del antropólogo de conocer la conducta y la filosofía, de quien en más , don Juan Matus, se convertirá en su “Maestro” y benefactor, introduciéndolo en los secretos milenarios de como los Chamanes Yaqui interpretan la vida.
La historia, relatada paso a paso, nos lleva a vivenciar situaciones no imaginadas, que son producidas por el “Peyote”, la “Hierba del Diablo” y otra plantas con poderes alucinógenos, elegidas por don Juan para pasar de los estadios ordinarios del pensamiento a los no ordinarios de la mente humana.
También, ésta relación, nos muestra las diferencias entre una sociedad, occidental y cristiana, la nuestra, donde las bases son: El individualismo, la competencia desleal y la esclavitud que nos someten los dogmas.
En contraposición a la sociedad del Chaman Yaqui, donde promueven el conocimiento a trabés de la libertad de pensamiento, alejándose de los acondicionamientos que a nosotros nos impone la sociedad de consumo.
En paralelo, don Juan, no deja de destacar a su protegido, que el efecto producido por la ingesta de los alucinógenos, será distinto en cada uno, por pertenecer a dos culturas diferentes, siendo el resultado, único y personal.
La filosofía expuesta por el indio Mexicano se refleja siempre en el cuidado y el valor que vivir y vivir en claridad. “Paginas 106-107” . Donde habla del camino a seguir y dice: _ Puedo decir que en mí vida he recorrido caminos largos, largos, pero no estoy en ninguna parte. Ahora tiene sentido la pregunta de mi benefactor. ¿Tiene corazón éste camino? Si tiene el camino es bueno; si no, de nada sirve. Ningún camino lleva a ninguna parte, pero uno tiene corazón el otro no. Uno hace gozoso el viaje; mientras lo sigas, eres uno con él. El otro te hará maldecir la vida. Uno te hace fuerte; el otro te debilita.
Además, el gran manejo de las metáforas por parte del “Maestro, Chaman, Brujo” de cultura Yaqui, en cantidad y calidad, nos deja a los lectores sin un rincón donde escudrinear, permitiendo hacerlas propias sin necesidad del transe lucinógeno.
El esmero por explicar los efectos de las plantas seleccionadas, tal cual fueron, hace de Castanedas un relator auténtico, veraz, sin caer en lo novelesco y sin acondicionar una opinión. Deja que el lector se regocije en la experiencia y que haga su propia evalua-ción.
Gran parte del libro, hacia el final, está dedicado a detallar el método utilizado y el resultado de la investigación. Aquí se requiere para su interpretación, avanzados conocimientos sobre el pensamiento humano; lo que sí sabemos, que, la palabra pensamiento se refiere al manejo de la información que recibimos y acumulamos. O sea que, todo lo que produce nuestro cerebro, sea a la etnia, religión, o sector social que pertenezcamos, sea en estado ordinario o no de la conciencia, vive en nosotros y nada es externo.
Prueba de ello que todos los resultados de los transes alucinógenos referidos en “Las enseñanzas de don Juan” pertenecen a la cotidianidad, incluso los que están detallados “en potencial”.
Este material de lectura está recomendado para aquellos que les interesa una buena historia y conocer aún más los caminos intrincados del cerebro humano en una notable experiencia, entre un Antropólogo y un Chaman.

Alberto Victor García
08-01-11

poema sin titulo por CAMILA FILAS

2011-05-10T01:50:00.000-03:00

FOTO: BLOG:http://www.plataforma14.com.ar/sagristani70.html

Sé que este no es el día más perfecto que haya visto jamás..
Pero al menos estoy girando.
Ya no puedo ver tu cara, que se aleja y se palpa a fuego en los andenes del tren.
Corrección:Ya no quiero ver tu cara, que se aleja y se palpa a fuego en los andenes del tren.
Los durmientes estarán allí, el resto de los días siguientes.
Lunes, martes, jueves.
El resto de los días no perfectos que hayamos visto jamás..
Y sigo girando.
Las piernas se vuelven livianas, ya no pedalean la bici inglesa oxidada.
El pelo al viento marca el compás de las sensaciones, y las intensifica.
El estado es mente, cuerpo y alma incomunicados.
Te voy a ver en otros cielos posibles, ¿cielos?
Tu alma es el manjar de esta fiesta, lo más esperado..

VIAJE AL AMOR por SUSANA RADIA

2011-05-04T00:55:00.000-03:00

Deseó con toda su alma esas vacaciones tan anheladas, las necesitaba. El lugar elegido se prestaría para dejar correr la imaginación.
En ese momento, por los ventanales vio volar esas mariposas tan coloridas. Oyó el trinar de los pájaros, eso le produjo una paz infinita. Era lo que siempre deseaba con toda su alma.
Hacía tiempo que no se sentía así, plena. Debía ser el lugar al pié de la montaña.
Comenzó a recordar su vida, lo malo trató de diluirlo. La cobardía aumenta el mal, sin sentido y sin remediar el daño.
Abrió sus alas y dejo volar sus sueños, sin marcar la diferencia.
Tendió sus manos al amor, para dar lugar al fuego del verano, enmudeciendo recuerdos y viviendo en plenitud, sin culpas. Evitando entender y mutilando desilusiones.
Comenzaría a cuidar sus espacios, nadie lo haría mejor que ella.
Y cuando asomase la tentación no olvidaría de darse pequeños gustos, algo muy deseado sin fantasías imposibles.
En ese momento oyó el timbre de la puerta, al abrir vio como los sueños de ese incipiente amor comenzaban a tener forma. El corazón empezó a galopar suavemente ante esa presencia.
Era un buen comienzo…

SUSANA RADIA
Abril 2011.

TEMARIO 2011- CARLOS CASTAÑEDA

2011-04-28T14:43:00.001-03:00

Carlos César Salvador Aranha Castaneda
(Cajamarca, Perú, 25 de diciembre de 1925 o Juqueri, Brasil, 25 de diciembre de 1935 — Los Ángeles, 27 de abril de 1998) fue un antropólogo y escritor, autor de una serie de libros que describirían su entrenamiento en un tipo particular de nahualismo tradicional mesoamericano, al cual él se refería como una forma muy antigua y olvidada. Dichos libros, y el propio Castaneda, quien en escasas ocasiones hablaba en público acerca de su obra, son objeto de controversia.

Sus partidarios afirman que sus libros son veraces en su contenido, o que al menos constituyen obras de valor literario y antropológico. Sus críticos señalan por contra que sus libros son una farsa, trabajos de ficción, y que no son empíricamente verificables como obras de antropología al contrario de lo que el autor afirmaba.

Dicho antropólogo y escritor aseguraba haberse convertido en un chamán Nagual tolteca tras un intenso entrenamiento de modificación de la conciencia y su percepción, que incluía el uso ritual de enteógenos.

Sus libros,tienen un caracter sincretico ya que son mezcla de autobiografía, chamanismo,alucinógenos, rituales toltecas , misticismo,y religion, han tenido un tremendo éxito de ventas, tanto que hoy día son traducidos en los más variados idiomas del mundo.

Sus primeros libros están ligados a la psicodelia y la contracultura de fines de los años 60 y 70.

Biografía

En gran medida porque así él lo quiso con el propósito de "borrar su historia personal", no hay datos uniformes acerca de las fechas y lugares de los hechos de su vida.

Su versión

Según lo declarado por él mismo, nació el 25 de diciembre de 1935 en Juqueri, São Paulo, Brasil. Su padre, César Miguel Torres, habría sido un orfebre-relojero. En 1948, la familia se traslada a Lima, donde Carlos se gradúa en el Colegio Nacional Guadalupe. Sostuvo que lo enviaron a un internado en Buenos Aires, Argentina y más tarde a San Francisco, Estados Unidos, a la edad de 15 años. Allá viviría con su familia adoptiva hasta graduarse en la Hollywood High School. En 1951 emigraría a Los Ángeles, California, donde cursaría estudios de antropología en la Universidad de California (UCLA) en Los Ángeles. En 1968 obtiene el doctorado y su tesis, publicada por la misma universidad, que se convertirá en su primer libro (se tituló en ese entonces: 'Las enseñanzas de Don Juan'), dicho libro será lo que lo volverá famoso. Sus sucesivos libros, cuentan sus experiencias con Juan Matus, un indio yaqui depositario de este antiguo conocimiento del que Castaneda se hizo supuestamente portavoz, un estrecho contacto que se extendió al parecer de 1960 hasta 1973.

Entre 1955 y 1959 asiste a varios cursos en el City College de Los Ángeles: literatura, periodismo y psicología, actividad esta última en la que se desarrollaría como ayudante, desgrabando cintas de sesiones terapéuticas.

En 1959, se naturaliza estadounidense y adopta legalmente el apellido materno Castaneda cambiando la "ñ" por "n" por cuestiones idiomáticas. Ese mismo año ingresa en la Universidad de California (UCLA) de Los Ángeles, en donde se gradúa en antropología en 1962.

En 1968 publica su primer libro Las enseñanzas de Don Juan, con el cual obtiene el "master" y en 1973 se le concede el doctorado por su tercer libro Viaje a Ixtlan.

]Otras fuentes

Otros: citan distintos datos de lugares, años y fechas:

Se dice por ejemplo que hubo otro Carlos Castañeda que nació en Perú, habiendo así confusiones conforme a su nacimiento y datos personales.
Según los registros de inmigración estadounidense, nació en Cajamarca, Perú, el 25 de diciembre pero en 1925.
Que fue hijo de un profesor de literatura, y sobrino de Osvaldo Aranha quien fue presidente de la Asamblea General de la ONU y embajador en los Estados Unidos.
Que estudió escultura en Milán, Italia.
Que fue hijo de un orfebre dueño de una joyería.
Que creció en la ciudad andina de Cajamarca, donde realiza sus primeros estudios, trasladándose luego a Lima, donde los completa. Más tarde estudiaría pintura y escultura en la Escuela Nacional de Bellas Artes.
Que tuvo una hija llamada Marilyn Castaneda,que vive en la actualidad y que permanece totalmente desvinculada de todo el movimiento creado alrededor de su padre.

Dentro de la confusa y escondida vida de Carlos Castaneda y la aparición de Marilyn Castaneda supone un dato más del enrevesado puzle de su existencia. Según las manifestaciones del investigador Coll. F.Bechtell aparecidas en la revista Anthropos¹ la aparición de una correspondencia del propio Castaneda a su entonces esposa Margaret Runyan clarifica algunos detalles de su existencia.En varias cartas el escritor le confiesa su reencuentro con una hija natural que hasta entonces había permanecido oculta. Su nombre Marilyn Castaneda. De su matrimonio con Margaret Runyan tiene un hijo Carlton Jeremy no reconocido por le escritor. Por el contario si que reconoce a esta hija como propia en escritos dirigidos a su ex mujer y a su hermana Lucy Chavez Arana. Marilyn Castaneda es todavía mucho mas enigmática que su padre de quien recibió una gran parte de sus conocimientos chamánicos. Según la correspondencia del propio Castaneda nació en el año 1966 cuando el escritor contaba con 23-24 años por lo que en la actualidad podrá tener 48 años. Experta en To-De aprendido con un maestro español. Su labor es dignificar la figura de su padre tan distorsionada en los últimos tiempos.Su deseo es pasar totalemente inadvertida.⁴

Se casó en 1960 con Margaret Runyan en Tlaquiltenango, México. En agosto del mismo año la abandonaba por Mary Joan Barker, y en ese verano encontrará a la persona que cambiaría su vida para siempre: Juan Matus.
Castaneda y Margaret Runyan, aunque ya no vivía juntos, se separarían entonces en 1973; sin embargo, se seguirán frecuentando hasta que Margaret deje Los Ángeles en 1966.
En 1961 nace Carlton Jeremy Castaneda,que aun cuando no es hijo suyo es aceptado legalmente por Carlos. Dada la supuesta evidencia de no paternidad biológica, Carlton mantiene pleitos actualmente con la asociación oficial "Cleargreen" creada por su padre, por la herencia ultramillonaria que le pertenecería.
La escritora Amy Wallace, hija del escritor Irving Wallace, publica un libro en el que habla de su estrecha relación con Carlos Castañeda. En el libro lo describe como alguien voluble que tiraniza a sus acólitas, todas mujeres, por simple capricho, y que además tiene relaciones sexuales con todas ellas. (Carlos estaba vasectomizado y además era un consumado fetichista de pies y sandalias). Su círculo más íntimo, según Amy Wallace, estaba formado por Florinda Donner, Patty Partin y Taisha Abelar, entre otras. En declaraciones posteriores, Amy Wallace dice estar convencida de que estas tres mujeres, junto con Talia Bey y Kilie Lundhal, de Cleargreen, pactaron un suicidio colectivo después de la muerte de Carlos. No se sabe nada de ellas desde 1998. En 2003 se hicieron pruebas de ADN a unos restos humanos encontrados en Death Valley. Según la policía pertenecían a Patty Partin, también conocida como Nury Alexander o el explorador azul.

Obra

Es claro que los libros publicados son su mayor aporte, su obra, ya que los ejercicios de llamados pases mágicos o tensegridad se parecen a ejercicios de artes marciales y no a ejercicios de chamanes o danzantes antiguos. Se afirma que Florinda Donner presentó a Castaneda con Howard Lee, por lo que Castaneda tuvo acceso a dos practicantes de artes marciales, siendo ellos la fuente probable de los pases mágicos.

]Don Juan Matus

A principios de los años sesenta, cercano a finalizar sus estudios de antropología en la Universidad de California, viajó al desierto de Sonora,México, para recopilar información sobre los usos medicinales de ciertas plantas psicotrópicas o alucinógenas entre las etnias indígenas.

Según sus libros, en la estación de autobuses de la Greyhound de un pueblo norteamericano fronterizo con México, mediante un antropólogo conocido de Carlos, conoció a un indio yaqui, a quien en sus libros se refiere con el seudónimo Don Juan Matus, que en menos de un año, y luego de frecuentes visitas por parte de Carlos, lo tomó como aprendiz. Don Juan, según Castaneda, era el líder de un grupo de brujos, el último de una larga tradición que se remontaba a los indios toltecas, que le enseñó los usos del peyote como psicotrópico, y también de otros enteógenos, como, según los comentarios de los libros de Castaneda, la hierba del diablo (Datura inoxia, que por tratarse del desierto de Sonora podría ser en su lugar Datura discolor) y el humito (Psilocybe mexicana), teniendo así una sucesión de experiencias que incluyen columnas de luz cantarina, animales y otros seres que serían manifestaciones de poderes que un hombre sabio podría aprender a utilizar. Son éstos, entre otros, conocimientos propios del legado cultural conocido como yaqui.

En 1968 empieza a publicar sus libros sobre las enseñanzas de Don Juan, que son un éxito instantáneo, aunque no se guardan las notas de campo, siendo uno de los factores que hacen Pensar que Don Juan es un recurso literario de Castaneda y no una persona real, ya que no se sigue el criterio antropológico ni marcos de investigación documental, excepto el anexo del primer libro.

]Tensegridad o Pases Mágicos

Castaneda era sumamente esquivo y elusivo (no se dejaba fotografiar ni grabar), y muchos se han hecho pasar por sus discípulos o hasta por él mismo.

En 1993, Castaneda anunció los pases mágicos, culminación de las artes hechiceras toltecas, que habrían sido transmitidas de maestro a aprendiz durante generaciones. A esto le llamó Tensegridad (contracción de "tensión" e "integridad") tomando prestado el término de un concepto de diseño estructural del arquitecto e ingeniero norteamericano Richard Buckminster Fuller, y fundó la organización Cleargreenpara difundirla, haciendo numerosas apariciones en sus actos. Esto fue una ruptura con respecto a su etapa anterior de aislamiento, y sorprendió a muchos, por no haber mencionado los pases mágicos en sus libros anteriores. Más sorprendente resulta el hecho de que no se hayan encontrado evidencias de este tipo de movimientos entre los indios mesoamericanos.

La Tensegridad consiste en una serie de movimientos que tienen mucha relación con estilos de Kung Fu, que Castaneda pudo haber aprendido de dos fuentes, de un maestro de artes marciales llamado Howard Lee, o gracias a una de sus últimas alumnas, Florinda Donner, quien según el sitio mencionado llegó a aparecer en revistas especializadas de karate tal y como aparece en la foto e cuanto a uniforme y kata que ejecuta.⁵

Dentro de las disciplinas de Artes Marciales es común encontrar dos tipos de movimiento, de forma y de combate. Las formas se enfocan a demostraciones de la técnica y aspectos mentales, y el combate, a la aplicación de dichas técnicas para enfrentamientos. En este sentido la Tensegridad, surgida a principios de 1980, está enfocada en formas de una disciplina que pudiera ser Kung Fu.

Publicaciones

Las obras de Castaneda, todas escritas en inglés pese a que él hablaba perfectamente castellano (de hecho, corregía personalmente las traducciones al español), son un recuento de la cosmología que Don Juan Matus le inculcó. Escritas en primera persona, se han convertido en clásicos de la literatura espiritual y la Nueva Era.

Experiencias con Don Juan, hasta su muerte

Las enseñanzas de Don Juan (The Teachings of Don Juan: A Yaqui Way of Knowledge, 1968, que además fue su tesis).
Una realidad aparte (A Separate Reality, 1971).
Viaje a Ixtlán (Journey to Ixtlan, 1973): con él obtuvo su doctorado.
Relatos de poder (Tales Of Power, 1975).

Es en los dos primeros libros donde Castaneda centra su atención en el uso del peyote llamado mezcalito, y que era considerado un protector al igual que la presencia de aliados en una clase de datura y el uso de hongos de la clase psilocybe que don Juan utilizaba, como medio para obtener lo que Carlos Castaneda llamó "estados de conciencia acrecentada". A partir del tercero, "Viaje a Ixtlán", replantea por completo el contenido de los libros para centrarse en alcanzar "otras realidades" sin el uso de ninguna clase de enteógeno. En el cuarto, "Relatos de Poder", se cuenta el "abandono del mundo" (muerte o transición a otro mundo) por parte de Don Juan, lo que dejaría a Castaneda como su heredero o "Nagual", libre de adoptar sus propios discípulos.

Etapa mística

El segundo anillo de poder (The Second Ring Of Power, 1977).
El don del águila (The Eagle's Gift', 1981)
El fuego interno (The Fire From Within, 1984)
El conocimiento silencioso (The Power Of Silence, 1987)
El arte de ensoñar (The Art Of Dreaming, 1993)
El silencio interno (Silent Knowlegde, 1996): también conocido como "El Libro Púrpura", y que sólo fue vendido en los workshops de Tensegridad.
El lado activo del infinito (The Active Side of Infinity, 1998)
Pases mágicos (Magical Passes, 1999)
La rueda del tiempo (The Wheel of Time, 2000)

El éxito de los libros de Castaneda hizo que surgieran de golpe multitud de otros brujos/hechiceros de tradición indígena, algunos incluso opuestos a él.

(Fuente: Wikipedia)

ZONA SUR por DANIEL EDUARDO GRECO

2011-04-12T00:59:00.000-03:00

Ella es tan fantástica
Que fue capaz de soportar
Mis flechas peor dirigidas
Y seguir sonriendo.
Su bunker es una pequeña habitación
Llena de objetos extraños y bromas.
La gente deja caer sus palabras,
Estas permanecen en las paredes,
Están oh tan silenciosas
Aún cuando la chica de los pantalones demasiado largos
Limpia el piso
Pero comienzan a sonar muy fuerte
Cuando yo decido caminar o ir en bicicleta.
En ausencia de la chica de la voz cantarina
Su presencia adquiere un gran significado.
¿Pero cuando ella regrese?

2011-04-07T18:35:00.000-03:00

INICIO DE ACTIVIDADES CICLO 2011

SÁBADO 9 DE ABRIL 17HS
Se ruega puntualidad. gracias.

Poema sin titulo por JUAN ALBERTO LUCERO

2011-02-24T01:45:00.000-03:00

Estaba presente su ausencia, se notaba en el ancho de la cama.

Solo su almohada me invitaba a abrazarla, solo el silencio de su voz,

me mantenia despierto. Dudé al levantarme, temí despertarla.

La luz del día dejó al descubierto mi soledad, haciéndome reflexionar,

hasta las lágrimas......

Situación límite por VÍCTOR ALBERTO GARCIA

2011-02-19T15:20:00.000-03:00

“ A veces hay que tomar decisiones, así
que, el que tenga perro que lo ate, y el
que no tenga, que no lo ate.”
* Dicho por Pepe Puyó, Suegro del autor.

Caía la tarde y en la galería de la casa, dos almas, sumidas en una profunda crisis económica, alternaban ideas para salir lo más rápido posible de dicho transe.
_ ¡Y si le robamos el cachorro al dueño de la estación de servicio! Viste que anda
por ahí y se mete en el terreno baldío que está al lado, ¡es un perro muy fino!
_ ¿De qué raza es?
_ Qué se yo, pero es lanudito, blanquito. Como esos que aparecen en la TV.
_ No, mucho kilombo, después hay que salir a venderlo, no.
Así, como brotaban las ideas ¡eran rechazadas! Aunque algunas se destacaban por su genialidad, al desmenuzarlas, el hecho delictivo mostraba una falla, una fisura, con el
riesgo de caer en cana.
El crepúsculo ya daba paso a la noche y la luna despuntaba en el horizonte. Casi al
unísono, estos amigos de lo ajeno repitieron la frase.
_ ¡Che , se nos viene la noche encima y el pescado sin vender!
Se miraron con un gesto de preocupación.
Un gato que dormitaba a unos metros de éstos señores en bancarrota, se ve que al escu-
char ¡pescado!, se levantó y a la vez que bostezaba, estiró una por unas sus patas, con elegancia movió la cola, y así con una pose arrogante echó a caminar como si estuviese desfilando.
Uno de ellos, fue cooptado por el felino.
El otro, volvió a la postura original antes del despertar gatuno y comenzó a rascarse la
cabeza.
_ ¿Che, entonces qué hacemos? ¡Che, a voz te hablo, qué te pasa, querés vender el gato!
_ No, no, esperá...¡el viejo de los gatos! ¡ya está, problema solucionado, se la damos al viejo de los gatos!
_ ¿Qué, vamos a robarle los gatos a un viejo?
_ No, escuchá, Te acordás cuando hace unos días lo ayudé al Mono a instalar una alar-
ma en casa de un prestamista ahí en la Florida, cerca del río, el dueño es un tipo gran-
de que vive solo, encima es medio sordo, te tenés que acordar que te dije que tenía co-
mo diez gatos, bueno, por una pura y doble casualidad me quedé con la clave de la
alarma y le descubrí en uno de los cajones del escritorio donde atiende a los clientes, un
montón de anillos, relojes, cadenitas, medallas, dijes, aros, prendedores, ¡ todo de oro,
pero oro oro, pura papa y de casualidad fue!
Aprobada la idea, solo tomaron las ganzúas y un pequeño bolso que casi llenaron
con naranjas, para disimular el futuro botín en el fondo.
El que conocía la casa le destacó a su socio algunos detalles.
_ Primero: Entrar es fácil porque no tiene perros, anulo la alarma y a trabajar.
Segundo: Cruzamos el comedor y vamos directo al escritorio, cualquier tropezón ya sabés, ¡gato!
_ ¿Qué gato?
_ Sí, haces miau, miau despacio. El viejo tiene el dormitorio arriba.

Llegaron a las tres de la mañana, cuando la luna cae a plomo y el sueño venció a
cualquier ser humano.
La casa está enclavada en medio de un parque y tiene dos grandes ventanales.
Abrir la puerta y anular la alarma fue cosa de chicos. El ideólogo del plan corrió apenas
una de las pesadas cortinas, permitiendo pasar un pequeño destello Lunar.
Por precaución se agazaparon, mientras trataban de observar en esa penumbra la ubica-
ción exacta del escritorio. Lo visualizaron apenas en la otra punta del living-comedor.
Así, semiagachados decidieron avanzar, sin tener en cuenta, que antes del escritorio se encontraba en el sector del comedor, una mesa de nogal que ostentaba como base, un cristal de ocho milímetros de espesor y que este vidrio sobresalía veinticinco centimetros de cada lado.
El socio fue el primero en descubrirlo. ¡Chocó fuertemente su tabique nasal con el
biselado! Se lo dio así, de canto, justo de frente.
En el silencio se escucho clarito…¡Toing! Paso seguido se desplomó desparramando las ganzúas y las naranjas por el piso.
_ ¡Shiiiiii, qué haces!
_ ¡Me choqué la nariz!
_ ¡Shiiiiiii, más despacio!
_ ¡Ay, duele!
_ ¡Callate que vas a despertar al viejo!
_ ¡ay, sangra!
_ ¡Por favor, baja la voz!
_ ¡Ay…me voy a desmayar!
_ ¡No seas boludo, aguanta que se despierta el viejo!
_ ¡Guarda, guarda que me desmayo! Y le pisó la cola a un gato, que sonó más fuerte que cualquier alarma. Al instante se es-
cuchó desde arriba.
_ ¿Quién anda ahí?
Contestó un solo gato, el otro estaba desmayado.

ABISMO INTERIOR por SUSANA RADIA (Trabajo de fin de año)

2011-02-16T17:06:00.000-03:00

Me encontré con un viejo amigo de la familia, abogado penalista Esteban Ruiz Díaz, me contó que al jubilarse se dedicó a la profesión que lo apasionaba: investigador privado. Coincidimos en unas vacaciones en Cruz del Eje. Los dos viudos hacia varios años, en nuestras largas charlas fuimos trayendo a nuestra memoria hechos extraños ocurridos, los cuales tuvieron cierta repercusión en su momento, muy comentado en la zona.
El que me ocupa quedó en la memoria de Esteban muy nítido por lo alejado de lo real más bien, poco común verdaderamente dramático sin un solo motivo valedero.
En cuanto le nombré el caso de Juan Leguizamón. Pareció recordar lo insólito, que fue su búsqueda, comenzó a contarme del principio lo que yo sabía a grandes rasgos.
Lo ocurrido su desaparición había sido muy comentada, la esposa de Juan lo contrató, luego de un tiempo y ya agotado todos los medios legales de manera infructuosa.
Todo había comenzado un día común como cualquiera Juan concurrió a su trabajo en forma habitual, solo que estacionó su auto en el playón de entrada y en lugar de dirigirse a empezar su jornada salió y se perdió en la nada.
Su esposa Laura le comentó a Esteban que ese día puso a sus hijas en el transporte escolar y volvió a esperar a su compañera de trabajo eran docentes. Juan bajó tomó su bolso la beso y extrañamente no desayuno.
Salió antes que ella, no le dio tiempo a preguntar cuál era el apuró. Fue la última vez qué lo vio, solo a la noche comenzó la búsqueda. Primero de los parientes luego de los compañeros y amigos, en los hospitales ya desesperados concurrieron a la policía.
Dijeron que había que esperar. Su auto seguía en el playón y a él se lo había tragado la tierra.
Laura en un desesperado, y apabullante esfuerzo por cubrir la ausencia se culpaba sin saber a ciencia cierta: ¿de qué? y surgieron las ineludibles preguntas: ¿Qué hice? ¿Qué abré callado?¿Qué omití?¿Dondé y en que momento ofendí?No hay respuestas a los abismos interiores de un ser humano, solo hay contradicciones, no hay reproches que valgan la pena.
¿Qué clic interno salta y desata temores en mentes débiles, y provoca un aislamiento abismal en el ser humano?
Jamás consiguieron una sola pista que los llevara a descubrir la verdad. Para sus amigos era el tipo piola , buena onda generoso, solo algunos se atrevieron a decir que lo notaron en los últimos tiempos más callado, taciturno, como si sus pensamientos estuvieran muy lejos.
Se tejieron mil conjeturas como siempre pasa en estos casos, desde amoríos, hasta ajuste de cuentas y drogas, nada más lejos de la realidad Esteban que estuvo muy ligado a la familia, me dijo que fueron veinte años de búsqueda desesperada.
Para las niñas fue una marca angustiante, ver a su madre triste, abatida y pérdida de la realidad.
Pasaron los años, la vida continuó de alguna manera, Olga la mayor de las niñas se casó, la menor Sonia, la mas pegada a su padre, tuvo problemas psicológicos que aun hoy arrastra igual que su madre.
El psiquiatra de ambas tubo que ahondar en esas zonas oscuras sin curar de un realismo descarnado brutal.
Solo la llegada de Luciano el hijo de Olga, mitigó en parte ese dolor profundo que las embargaba. Fue esa lucecita, como una bendición que se instaló en sus vidas.
Comenzaron a dejar atrás los turbios pensamientos que las agobiaron tanto tiempo.
Pero en la vida todo lo que uno se propone no suele resultar así puede comenzar una etapa que tal vez no pensábamos. Dentro de su dolor, Laura agradeció haber expuesto su caso a Red Solidaria. Una tarde una llamada, paralizó su vida. Provenía de la Institución, indagando si su esposo se llamaba Juan Leguizamón, y en la actualidad tendría 51 años.Tenían en los registros su desaparición, que databa de 24 años atrás. No podía dar crédito lo que oía.
En un pueblito remoto de Córdoba, encontraron un ciruja debajo del puente, muerto…debido a los días terriblemente fríos que asolaron la región en esos meses.
Entre sus pocas pertenencias completamente deterioradas, se encontró su documento.
Este hecho había ocurrido un par de meses atrás.
La iglesia del pueblo se encarga de darle de comer a estos parias, al no verlo diariamente, comenzaron a indagar su ausencia, y allí se enteraron por el padre Adrian viejo cura del lugar, quien recordó a este hombre que se hacía llamar Tito. Cuando llegó, 24 años antes a pedir trabajo en la parroquia, el padre Adrian notó que Tito era una persona instruida. Se destacaba por su agilidad mental y la forma en que resolvía problemas cotidianos.
Una sola vez al preguntarle si tenía familia evadió el tema ,y se escapó a vivir debajo del puente.
Solo regresaba a la parroquia a pedir limosna y a comer, del pasado ni una palabra. El cura no insistió pensó que tal vez venía de una vida hostil e impenetrable.
Red Solidaria rastrea continuamente datos de las personas desaparecidas, así es como pudieron dar con él.
Su ADN confirmó su identidad.
Cuando concluyó su relató, quedamos en silencio. Su final fue tan conmovedor, como insólito y absurdo.
Esos abismos interiores que a veces nos sobrepasan.
No volví a saber de Esteban, pero en mi mente quedó repiqueteando esa extraña historia y hoy volvió a mi memoria, salió de mi abismo interior, sin una respuesta válida.
SUSANA RADIA.Noviembre del 2010

EL AMIGO MUDO por GRACIELA ZECCA

2011-02-01T15:48:00.000-03:00

Ella no ha venido aun a visitarme, extraño su presencia, quizás ande ocupada o quizás también sienta tristeza venir a despedirse.
No quiero ponerme nostálgico, pero recuerdo muy bien las veces que pasaba por aquí.
Al principio venia un ratito, yo sabia cuando llegaban de la escuela ella y su hermano, la casa se llenaba de bullicio.
Los sentía transitar y correr por todo el patio, después en la hora de la siesta se producían algunos silencios, y no era que se acostaran a dormir, sino que era la hora a la que se dedicaban a hacer sus tareas.
A veces me ponía ansioso deseando fervorosamente que terminaran rápido con sus deberes, así antes de tomar la leche pasaban a visitarme.
Siempre era ella la que venia primero, su hermano se iba a jugar a la pelota.
En cambio ella, se quedaba conmigo, sacaba del enorme roperito, viejos vestidos, sombreros, y ante el espejo la veía maquillarse o a jugar a ser distintos personajes.
Otras veces venia con un pequeño bebe llorón, al que le cambiaba los pañales, le daba de tomar su biberón, y lo acostaba en su cochecito para cantarle desafinadas canciones de cuna.
Que alegre me ponía con solo verla entrar y cruzar la puerta.
De alguna manera no me sentía tan solo.
Los días que más me gustaban eran los fines de semana porque casi siempre venían los dos juntos a jugar y se quedaban más tiempo.
Aun recuerdo el viejo escritorio con tapa, donde guardaban innumerables frascos de todos los tamaños y formas.
Se pasaban horas mezclando todo tipo de líquidos de diferentes colores.
A veces se ponían un guardapolvo blanco, uno mezclaba y el otro anotaba en un pequeño pizarrón. Más de una vez pensé que estos niños serian científicos o químicos en el futuro.
Los días de lluvia me ponían mas feliz, traían sus figuritas, sus libros para colorear, los naipes, los juegos de mesa y así pasaban la tarde haciéndome compañía.
En cambio detestaba el verano, ni solían andar visitándome, se iba toda la familia a pasar el día al río y yo solo esperando que algún nubarrón los corriera y volvieran a la casa, aunque no me visitaran, solo me alimentaba al oír sus voces que atravesaban la galería.
Pero el tiempo pasa, los vi crecer y en sus caminos a veces había penas.
Venían a mí a refugiar su llanto. “Cosas de niños” solían decir los grandes.
En una época en la que existían las penitencias por algún acto de rebeldía. Yo interpretaba sus broncas, sus tristezas y sus alegrías.
Siempre mudo e impávido los contemplaba, sin poderlos abrazar y darles consuelo.
Pero su sola presencia me llenaba, me hacían compañía.

Ahora estoy vacío, esperando. Ya no esta el escritorio, el roperito viejo con grandes espejos, la cama, el cajón de los juguetes, los libros, los sueños que acá se tejieron.
Aún ella no ha venido a despedirse, quizás le cueste tanto como a mi hacerlo y yo, dejarla partir, pero igual espero.
Sé que con el tiempo vendrán otras risas, otros llantos, otros rostros y no volveré a estar solo.
Quizás mi destino es servir como amigo mudo, que cobija, que refugia, que lo observa todo, que se contenta o se entristece por cada cosa que les ocurra en su vida.
Veré pasar gente y más gente, cada uno de ellos dejara su impronta marcada en mí y quizás hasta el más osado se atreva a grabar sus iniciales en estas paredes viejas roídas por el tiempo.

Aquí estoy situado en el primer piso. Subiendo la escalera doblando hacia la izquierda, salón de juegos para algunos, para otros solo un viejo altillo donde guardaran los sobrantes y las cosas en desuso que molestan al transitar por el diario vivir.

Graciela Zecca /2008

ARCANO por NORMA SALINAS

2011-01-19T14:57:00.000-03:00

Anhelo azul
habilitado en lo profundo.
Disimulada calma.
Ojos heridos
Papel inerte bajo la pluma intencionada
cicatrizando el alma.

¿Por que se empecina la noche
metamorfoseando fantasmas,
y no descuelga del cielo
el silencio de los astros?

Hurgando miserias ocultas;
la conciencia
Lengua; que lame la partícula universal de un cuerpo.

Ultima presentacion de los trabajos de fin de año

2010-12-16T14:31:00.000-03:00

Exhibiciòn del trabajo de Víctor Garcia, donde texto, música y una maqueta formaban parte del contexto.

Exhibicion del trabajo de Camila Filas, donde texto, vídeo imagenes, y música se integraron para dar vida a una presentación donde todas las artes estuvieron perfectamente sincronizadas.

Emotiva lectura de un texto de Nati Bianchi en colaboración con Jesica, pròlogo de una presentación que terminarà de dar luz el próximo año.

Lectura de un texto de su próximo libro a cargo de Marta Dìaz

Distinción por parte de la Cámara de Diputados de la Pcia de Santa Fe, al libro de Marta Diaz: "Lejanía Necesaria", declarado de interés general.
FELICITACIONES MARTA!! Adelante con tus logros y sueños!

Camila cerró la velada con dos temas maravillosamente interpretados, entre gaseosas, vinos y deliciosos manjares que acompañaron el lunch.
Así dimos finalizado el presente año.
SERÁ HASTA EL PRÓXIMO. MUY FELICES FIESTAS!
Y UNAS EXCELENTES VACACIONES!
No olvidar leer el libro: LAS ENSEÑANZAS DE DON JUAN de Carlos Castaneda.(tarea de vacaciones + el analisis o pequeña tesis sobre el libro)

FIESTA DE FIN DE AÑO DE LA BIBLIOTECA GORI- 4 diciembre 2010

2010-12-07T16:49:00.000-03:00

Acto con la participacion de los distintos talleres que dicta la Biblioteca.

Lectura de textos a cargo de Tito Lucero- Victor Garcia- Ana Maria Daviu- Mabel Diaz- Noma Salinas-
Camila Filas y Graciela Zecca.
En representaciòn del Taller Literario Los Lanzallamas

EXHIBICION DE LOS TRABAJOS DE FIN DE AÑO DENTRO DEL TALLER -

2010-12-07T16:34:00.000-03:00

Presentación de algunos de los trabajos de los talleristas, del día 27 Noviembre 2010
1ra foto- Baile realizado por la hija de Víctor Garcia, después de la lectura de su texto.
2da foto- Representacion del trabajo de Elsa Girgenti, con la colaboración de Alejandra Ríos y Tito Lucero
3ra foto- Lectura del texto de Marcela Proto
4ta foto- Representacion del texto de Tito Lucero
5ta foto- Representacion del texto de Elena Arnè

8va entrega- TRABAJO DE GRACIELA ZECCA (Encuentro entre Talleres)

2010-11-28T00:46:00.001-03:00

Cielo y tierra,

abismos inalcanzables.

Se funden

en silencios cómplices

La ciudad

respira en la quietud de la noche.

Absorbe el cansancio,

de los pasos ausentes.

Ángel de la noche

sucumbe ante palabras desesperadas,
implorando su presencia.
Observa… actúa.
El sosiego lo invade todo

7ma entrega- TRABAJO DE TITO LUCERO (ENCUENTRO ENTRE TALLERES)

2010-11-28T00:35:00.001-03:00

Sentir, en un azul de invierno, al angel que desnuda sin discriminar,

en la quietud desmezurada.

Agitado encuentro, descubriendo el espejo vivaz de la rutina,

Resumiendo lecturas desde un sentimiento agitado.

Colores naturales, sobre una naturaleza fragmentada.

Solos y olvidados, unidos tan solo por el agua que los mantiene flotando sobre la paz.

Unidades protegidas por una naturaleza que invita a dejar la soledad.
(TEXTOS INSPIRADO EN TODAS LAS PINTURAS EXPUESTAS)

6TA ENTREGA- TRABAJO DE ARIEL ORDOÑEZ

2010-11-26T17:12:00.002-03:00

Había una vez, en unas lejas tierras, un ave. Su plumaje era plateado de un pico fino, blanco y brilloso, sus garras también eran del mismo color. Su nombre era “el fénix de plata”.
Cuenta la leyenda que un niño llamado Oruam tenía ciertas inquietudes por los encantamientos. Su maestro de crianza fue quien le otorgó tales conocimiento, el era un gran hechicero.
Cuando llego el día en que el pequeño había dejado de ser un niño, para convertirse en un hombre, sus conocimientos e inquietudes comenzaron a dominar sus instintos. Ya siendo consciente de sus actos, decidió partir hacia una aventura, que para él, había sido solo un cuento de su infancia. Se decía que aquel que posea esa ave, obtendría el elixir de la vida.
Oruam estaba obsesionado por una sola cosa. Hallar el tan nombrado fénix de plata. Una importante ave mística, lo era para muchos.
En un navío emprendió el viaje, el solo se adentro a la búsqueda, pero ni él sabía por dónde comenzar.
Solo tenía presente que debía llegar hasta un castillo, conocido como el reino de fuego. Ahí habitaba un mago cruel, de un origen extraño, ya que si el ave se encontraba en ese lugar, se suponía que el tenia tal poder de la vida eterna. Y así lograr arrasar con todo y todos.

5ta entrega- Trabajo de MARCELA PROTO con inspiracion en pintura de Mabi Galeano

2010-11-26T16:51:00.000-03:00

EL LIBRO DE LA VIDA Los claros y oscuros caminos
descriptos por nuestros fantasmas, miedos,
rostros de antepasados
aves que se llevan nuestros sueños.
Personajes que nos acompañaron en algunos
Episodios.
Balsa que nos traslada en el tiempo infinito
Y eterno de nuestras memorias ancestrales
Que nos hace añorar aquello que vivimos
Sin identificar su valor
Todo plasmado en la clara conciencia de
Sabernos pasajeros del tiempo y del espacio.

TRABAJO DE CAMILA FILAS (Encuentro entre Talleres 4ta entrega)

2010-11-26T16:45:00.000-03:00

Soñé que no podía moverme,
que los hilos no me dejaban,
se aferraban a mí, cada vez más.

Se amarraban
como un barco
en su puerto

DESPERTAR

Mismo sueño.
Esta vez, los hilos me sujetaban con más fuerza.
Marcaban mi piel,
eran cadenas oxidadas.

LUZ

Una imagen difusa

confusa
semifusa, corchea, blanca, negra.

Ella, como un presagio, alejándose de mí.
Allá lejos sus ojos negros,
En mí, sus cabellos, resucitados.

Para siempre…

3ra entrega de Trabajos. Hoy: CRISTINA ZAMORA

2010-11-25T01:42:00.000-03:00

“ NIÑO ISLEÑO “ por CRISTINA ZAMORA inspirado en el cuadro de Mabi Galeano

Lucas estaba sentado en la playa de la Isla en la que vivía sobre la cálida arena mirando el río .-
Muy cerca , en la orilla estaban las canoas de su padre y de su abuelo , en las que todas las noches salían a pescar para después cuando volvían al clarear el día llevar lo obtenido de la pesca a venderlo en las Cooperativas de Pescadores de la Ciudad .-
A su regreso seguro se ponían a restaurar las redes , preparar anzuelos , carnadas y aparejos .-
Luego buscaban y preparaban la leña para encender un fuego en el
que asarían alguna Boga o Sábalo , después de comer se acostarían para descansar hasta la hora de la cena , luego volverían al río que noche a noche los esperaba .-
Él tenía diez años y sólo deseaba crecer para poder ir y estar con ellos en el río , dentro de uno de los botes , sintiendo el silencio , mirando el cielo , la luna , las estrellas , en comunión con ellos y con todo el Universo , fundiendo sus almas en una sola Gran Alma con Él sintiendo la Armonía que se desplegaba y fluctuaba a su alrededor y ayudarlos en su trabajo .-
Amaba intensamente a su padre y a su abuelo , se sentía parte de ellos , lo sentía realmente muy dentro suyo , en su alma de niño ,ellos eran el espejo en el que se miraba día tras día mientras esperaba crecer .-
Vivían en un humilde rancho en la Isla , levantado sobre altos pilotes por las crecidas del río , un rancho que era acogedor , cálido, amplio , cómodo a sus necesidades , bien grande , en forna de ele mayúscula , con tres habitaciones y una gran cocina , que albergaba a todos , llena de ventanas por todos lados por donde entraba la luz…- Allí vivía con sus padres , sus abuelos paternos , sus dos hermanos menores y su hermanita , en un ambiente de serena paz , …..
Amor , armonía , en donde su madre y su abuela cosían remendando las ropas de todos cuando gastadas se rompían o descosían o les hacían alguna prenda nueva a quien la estuviera necesitando , también les tejían sus abrigos , lavaban , cocinaban , hacían pan en un gran horno de barro y limpiaban el hogar , tarea en la que él y sus hermanos colaboraban .-
Perdido en estos pensamientos no escuchó que su abuelo se había acercado , y sólo lo vio cuando se sentó a su lado , y poniéndole una mano sobre su pequeño hombro le dijo señalando lo que él había estado tan absorto mirando : me parece que los botes necesitan una nueva mano de pintura , ¿ qué decís , me ayudarías a pintarlos la semana que viene ,? eso , siempre y cuando hayas realizado y cumplido con tus tareas escolares sino tu madre no nos dará permiso , ¿ tenés todo al día.? .-
Fue tanta la alegría que invadió su pequeño corazón que se le hizo un nudo en la garganta y no pudo contestar , pero se levantó y lo abrazó fuertemente lleno de emoción , sintiendo cómo los brazos de su abuelo lo rodeaban y estrechaban amorosamente .-

2da entrega de trabajos realizados en el encuentro de Talleres:Hoy: Jesica

2010-11-24T02:19:00.001-03:00

Cuando oscurezca

Sola en el muelle atrapo sueños de aquel
que los dejó escapar, solo los observo, los
siento, y hallo allí el tuyo. Lo sostengo entre
mis manos y lo descubro, y ahí en ese
instante abre sus ojos y me dice una sola
palabra: amor.
Entonces de mi alma salió una mariposa y
lo arropo entre sus blancas alas, y se propuso
un desafío, recorrer todos los cielos y
encontrarte. Y sé que en ese momento
podre ver tu esencia y saber que tú eres el
lugar donde siempre quise estar.
Entonces, cuando oscurezca y sientas soledad
y ni la estrella más pura hacia el camino
correcto te pueda guiar, sumérgete en el
mar, intenta encontrarme. En el muelle estaré,
mientras las olas me abracen tu presencia
deseare.
Cuando oscurezca y se te caiga una lagrima y
quieras desistir, iré a tu cautiverio y entre mi
naufragio y mi lucha te llevaré.
Cuando oscurezca y la noche te atrape y
sientas que no puedes respirar. Mis besos
oxígeno serán y mi voz curar tus heridas
intentará.
Cuando oscurezca y te preguntes:
¿Que hago aquí? Tendré la respuesta y te
diré: Estas esperando la salvación, pero solo
te sumerges en la oscuridad. Sino buscas tus
sueños y luchas no podrás hacerlos realidad, nadie
mas por ti lo hará. Y así pasara el tiempo
y entre arrugas y suspiros una vida no vivida
lamentaras.

Trabajos realizados en el Encuentro entre Talleres- 13 DE NOVIEMBRE 2010

2010-11-23T01:12:00.000-03:00

LAS PINTURAS Y TODO EL ENTORNO, SIRVIERON DE MOTIVACION PARA ESCRIBIR ALGO SOBRE ELLO, A CONTINUACION SE IRAN POSTEANDO CADA NUEVO DIA, LOS TRABAJOS REALIZADOS POR LOS TALLERISTAS.
HOY: SUSANA RADIA

TARDES DE INTERCAMBIOS
Los desafíos son intensos
jugar con las palabras,
entrecruzadas con los cuadros,
tapices que nos llevan
a volar y solo detenernos
cuando la imaginación
se sature de belleza.
Esos momentos de inspiración
que nos superan y obran en
nosotros milagros inimaginables.
Juegan las hebras retorcidas
a las escondidas con los tapices
y los poemas le hacen la pica.
Todo queda grabado en tardes
de intercambios, pero algo muy
fuerte nos une, más allá de
los sueños que cada uno,
hace fluir y volcar
de una manera diferente.

ENCUENTRO ENTRE TALLERES EN EL DISTRITO NOROESTE

2010-11-16T16:26:00.000-03:00

Ultimo encuentro del año entre los Talleres Literarios: Los Lanzallamas, coordinado por Fabricio Simeoni, Taller del Cine Lumiere y del Distrito Noroeste coordinados por Marcela Prosperi y el de Plàstica coordinado por Patricia Mastrobernardino.
Realizado el sábado 13 de noviembre a las 16hs. Fue una tarde agradable entre mateadas, tortas exquisitas realizadas por algunas de nuestras compañeras y un ambiente calido de compañerismo y buena onda.
Acompañaron el encuentro la exposición de los trabajos de los talleres de artesanías en hilo y telares.

Presentacion de los trabajos- Cadaveres exquisitos realizados en grupo en clase.

2010-11-14T17:29:00.001-03:00

EL SILENCIO DE LOS PÁJAROS
Pájaros, ¿dormidos?
La oscura noche
penetraba el alma.
Una ruta
larga, atrás
queda la oscuridad.
Las lágrimas saladas.
Despiertan los más,
oscuros temores del alma.
Por gritos acallados,
esas penurias
taladran y
fuerzan al hombre,
sin sentido.
Al juntar las manos
¡quietud de bocas !
Veo el vaiven de
las olas en la tarde soleada
a orillas del rió.
La ventana duerme
abrazada a una casa redonda
y lleva un magnífico
vestido cuadrado.
Lo que entresacan los
pájaros de las palabras,
de los renglones,de las ramas la
pena, no me dejó ni llorar al verlo
tan, volado enmudeció.
SUSANA RADIA.

NOTA SOBRE NUESTRO TALLER APARECIDA EN LA REVISTA"LA VOZ DE LOS VECINOS"

2010-10-15T02:16:00.004-03:00

La nota anterior salio publicada en la revista "La Voz de los Vecinos" de su edicion de Setiembre 2010.

ROBERTO ARLT (biografìas y sus obras)

2010-10-10T02:11:00.000-03:00

Roberto Arlt (Buenos Aires, 2 de abril de 1900 — 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

Roberto Arlt se esforzó por crear confusión respecto a la fecha original de su nacimiento encontrándose así en distintas biografías las fechas 2 ó 7 de abril de 1900. Hijo del prusiano Karl Arlt y de la italiana Ekatherine Iostraibitzer, un par de inmigrantes recién llegados al país, su infancia transcurrió en el barrio porteño de Flores. La relación con su padre estuvo signada por un trato severo y poco permisivo. Murió de un ataque cardíaco en Buenos Aires, el 26 de julio de 1942.

En sus relatos se describe con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como "el jorobadito", "luna roja" y "noche terrible". Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como "descuidado", lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina. Escritores como Ricardo Piglia, César Aira o Roberto Bolaño son herederos directos de algunas de sus búsquedas literarias. Del mismo modo, Cortázar lo consideró su maestro.

A partir de la década de 1930 incursionó en el teatro y en la última etapa de su vida sólo escribió en este género.
Su teatro se estrenó en el circuito de teatro independiente de Buenos Aires, más exactamente en el Teatro del Pueblo, dirigido por Leónidas Barletta. Rompe con el realismo y aborda los problemas de la alienación a través del desdoblamiento de la escena. Sólo "El fabricante de fantasmas" se estrenó en el circuito comercial, con un gran fracaso. Tras su muerte en 1942, Trescientos millones, Saverio el cruel y La isla desierta han sido las obras más representadas.
Se lo considera como un precursor del teatro social argentino y de corrientes posteriores, como el absurdismo y el existencialismo

Adaptaciones al teatro y al cine

También se realizaron puestas en escena a partir de algunos de sus textos narrativos y El juguete rabioso, Los siete locos
En relación a la adaptación cinematográfica y televisiva se destacan las siguientes obras audiovisuales:

Cine

300 Millones, de Simón Feldman.
Los siete locos. Director: Leopoldo Torre Nilsson, 1973.
Saverio el cruel. Director: Ricardo Wullicher.1977.
El juguete rabioso. Director: José María Paolantonio, 1984.
El juguete rabioso. Director: Pablo Torre, 1998

Televisión

Noche terrible, adaptación del cuento homónimo. Dirección: Rodolfo Kuhn, 1967.
Pequeños propietarios (1974).
Noche terrible (1983).
Prueba de amor, dirigida por Laura Bro (1972).
300 Millones (Carlos Muñoz, (S/F)
El jorobadito y Noche Terrible, Alejandro Doria (1996)
El juguete Rabioso, Javier Torre, 1998.

Actividad periodística

En sus columnas, Arlt describe la vida cotidiana de la capital. Una selección de esos artículos puede encontrarse en Aguafuertes porteñas (1928-1933), Aguafuertes españolas (escritas durante su viaje a España y Marruecos entre 1935 y 1936), Nuevas aguafuertes, etc.
Además trabajó principalmente en la sección policíaca lo que le puso en contacto con el mundo marginal que refleja en 300 Millones, obra con cierto anclaje real.

OBRA:
Prosa

* El diario de un morfinómano (1921)
* El juguete rabioso (1926)
* Los siete locos (1929)
* Los lanzallamas (1931)
* El Amor brujo (1932)
* Aguafuertes porteñas (1933)
* El jorobadito (1933)
* Entrada a Bariloche (1934)
* Aguafuertes españolas (1936)
* El criador de gorilas (1941)
* Nuevas aguafuertes españolas (recopilado en libro en 1960)

Drama
* El humillado (1930)
# 300 millones (1932)

# Prueba de amor (1932)
# Escenas de un grotesco (1934)
# Saverio el Cruel (1936), la cual fue utilizada como libreto para una ópera en 2 actos y 21 escenas con música de Fernando González Casellas
# El fabricante de fantasmas (1936)
# La isla desierta (1937)
# Separación feroz (1938)
# África (1938)
# La fiesta del hierro (1940)
# El desierto entra a la ciudad (póstumo) Farsa dramática en cuatro actos. Prólogo de Mirta Arlt. Buenos Aires, Editorial Futuro, 1952, 102 p..

CADAVER EXQUISITO (EJERCICIO) UNIPERSONAL

2010-09-25T00:27:00.002-03:00

Ejercicio nro 2-
Consigna:
1- 1er verso contenga una pregunta retórica(incluida una palabra en la misma preg)
2- Un verso o dos que contenga una comparación
3- Verso que contenga una afirmación
4- Verso que contenga una palabra que afirme un ruido
5- Verso que contengan olores
6- Verso con metáfora
7- Verso con aliteración (repetición sonora)
8- Verso libre
9- Verso con negación
10- Verso con pregunta retórica

A CONTINUACIÓN LOS TRABAJOS DE LOS TALLERISTAS:

¿Quiero oír su voz, es
muy mía ?
El amor, se
escapa, no lo
puedo respirar.
Lo mío es amor
sin límites.
Bebo el néctar
necesario mientras
micifuz ronronea
a nuestro alrededor
quebrando el silencio.
Necesito oxigeno....
quedé azulado
quiero respirar cariño
no tristeza.
Debo tratar de ir
respirando, y volar
con la mente hacia
mis olores conocidos.
Olor a amores
amatorios, sin caricias
sin alegrías.
Corro, no me
censuro, el aire
corre libre por
mis pulmones.
Se que estoy
pleno, mi salud
no me inquieta
¿ Mi amor es una
nueva experiencia.?

SUSANA RADIA

Salud, importante e imprescindible,
me pregunto: ¿Qué tan imprescindible?
Sí el amor es necesario,
como el aire para vivir.
Sin oír en su trayecto fútiles pensamientos,
que terminan carcomiendo el alma,
como un ácido que sutilmente socava,
devora, roe…lastimando al amor.
y el amor no crece, no desborda, no explota,
ni sale de sus cauces.
Se estanca, como basura podrida, y
emana un olor nauseabundo,
descomponiendo
eso que nunca próspero.
Siendo tan necesario,
como molinillos que giran velozmente,
embriagando tus pulmones de oxigeno.
Respirando,
aires nuevos,
dejando atrás dolor y desazón,
un mal amor nunca te hará libre,
ahoga como la contaminación,
sin embargo: ¿ es tan indispensable como el aire para vivir?

GRACIELA ZECCA

Sentirse inútil
me prohibe el presente?
como un árbol seco
de indebida raíz, húmeda,
rimbombante de salud
que espera
una ráfaga fresca de luz
desempolvando las narices
agitando el aire
encadenado a los pozos,
concepción de vida
de rasgos ventriculares
estampando los vidrios,
el verbo me excluye
navega en otros sentidos
la rebeldía,
dignificarà mi ser?

MABEL DÌAZ

Oxígeno ¿consumido o malgastado?
respirando o inhalando como
el preparador físico que entrena
a su equipo para el desafío deportivo
que se avecina y al cual nadie puede faltar.
Oxigeno que anima las neuronas y no permite
que el ánimo decaiga.
Amor que no desagrada a sus adictos
complace a quien lo contempla, se arraiga
al ser por naturaleza.
El aire circula silbando en su recorrido de
ascenso sin descansar en las curvas mas
pronunciadas de nuestras venas.
La salud del cuerpo y del alma reflejan
esa frescura matinal de hierbas húmedas
que adormece el humo de las fabricas
que contaminan y diluyen tantos
aromas naturales que aun se extrañan.
El amor a la vida se diluye cuando
el oxígeno falta, aun en el campo donde
la naturaleza se revela como reina
en su trono poderoso, ella sabe que
algo no funciona, a pesar de ella
y su rebelión hay un cielo virtuoso
que ha de ser respetado a pesar de
los hombres.
El oír el canto de los pájaros
relaja los oídos de los niños,
oído capaz de percibir el más sublime
de los sonidos, aun cansados aun
familiarmente oído.
Amor a la naturaleza que no deja de traducir
los descuidos humanos.
Nadie cree que el amor a la naturaleza
pueda hoy salvarla
nunca hubo tanta falta de conciencia
en el ser necesario ¿consumido o malgastado?

MARCELA PROTO

FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESIA EN ROSARIO -

2010-09-19T14:19:00.000-03:00

LOS POETAS INVITADOS AL DISTRITO NOROESTE

Maritza Kusanovic Vargas nació en Punta Arenas en 1965. Publicó Erotema en 1995. Su poesía fue incluida en la antología "Poesía Insurgente de Magallanes" realizada por Pavel Oyarzún y Juan Magal. Formó parte del movimiento "Canto Fundamento". Editó "Hullablanca" en El surí porfiado ediciones en 2008. Tiene inéditos los poemarios "La ruta del nombre" y "Canybalada". Vive en Santa Cruz desde hace 35 años

POEMAS:
Otro seudo
Madre todos estos años
paseando el útero de aquí
allá el óvulo haciendo
un rojo un sepia un negro
Cada uno se rompe
como puede madre
he visto cosas
La belleza y yo nos separamos madre
Nunca fui niña No tuve dolor
No arrastré peso de alas
solo esta línea que me parte
y ordena
mitad pacífica mitad atlántica
madre
adaptarse es acostumbrarse al muro
Este músculo de pared pensada
Pensar que a veces
tengo suerte y me desgarro madre
y parece una boca de salida
Y esta mano no arde La húmeda
del interior siempre extranjero
Porque los ojos no quieren abrirme
abro los ojos madre
la herida mancha la mesa
Casi una palabra
Casi oída
Donde cae la gota respiro
Y también es falso madre

El tronco caido y las raices rabiosas
se preguntan Qué Pasó
¿qué pasó?
pasó que no quiso Ir Tan Lejos Para Matar si podía hacerlo en ese mismo campo
Uno no debe ser empujado a la antropofagia de comerse la propia cabeza
Pasó que No Quiso Ir Tan Lejos
y disparo ahí su locura
Es simple Es lógico
Ningún animal en su sano salvajismo gastaría músculo en semejante viaje si
Tirar La Sangre Es Lo Mismo Aquí o Allá
Salta a la misma velocidad y nos vacía con la misma intensidad
Esto es nada más que agilizar los trámites de la muerte. No importa el lugar
No hay que ser esencialista No escribirás lo singular Somos universales
Entonces qué joder?
Lo importante es volarte el cerebro
Arrancarte las piernas
Ese es el objeto en la mira Centrarse en la acción El suceso lo es todo
Querer no-ir Y saber que no se quiere
Qué importa una estrella en el pecho Una luna entre los ojos La bandera en el sarcófago Apunten esto El Enemigo Soy Yo
Apunten Descarguen en mi
Soy el muro de los lamentos Carguen tres veces en mi carne
Soy el camino al calvario Carguen mi carga
El enemigo Soy Yo por mi árbol

Horacio Fiebelkorn
Nació en La Plata en 1958. Vive en Buenos Aires. Fue coeditor del tabloide de poesía “La novia de Tyson” a fines de los 90.
Publicó Caballo en la catedral (1999), Zona muerta (2004), y Elegías(2008). Condujo los programas radiales “El cazador americano” y “La hora de los magos”, por radio Universidad de La Plata.

El temporal levantó los techos
El temporal levantó los techos,
cambió los ruidos de lugar,
barajó caras, pasos, nadie
levantó la mano. Pronto llegará el frío,
más vale reunir hojas para el fuego
antes de acariciar los bloques húmedos
o dibujar una cara en la arena de la plaza.
A la hora del fastidio y los despertadores
la noche guardará su música para el cuadro siguiente.
Nada más que el agua bajo los pies que me llevan
a ninguna parte.

La mano que empuja la hostia
La mano que empuja la hostia
en la boca del chico. La mano
que sostiene la copa con la hostia

frente al chico. La mano
que bendice a todos y cada uno
de los chicos de manos juntas

que forman hilera. La mano
que empuja la hostia en esas bocas. La mano
arzobispal que convida la hostia

en una foto blanco y negro. La mano
que diez años después acompañará gestos
de bendición para la entrega

de la carne y la sangre. La mano
que más adelante moverá el hábito
para empuñar su trozo nervioso.

La mano arzobispal que borra
de las calles el número,
de la muerte los nombres.

Espiral
3
Ella da la vuelta por la esquina,
se supone que sabe dónde voy a esperarla
pero da la vuelta por la esquina
junto al cordón y las llantas y restos de papeles.
Todo parece doler un poco más y ella
da la vuelta por la esquina
que gira en torno de la sombra de sus piernas
y voltea por el punto en que la espero
volver de su paseo en espiral.
4
Donde dice "saxofón" debe leerse
"dolor en el pecho". En la parte
en que alguien parece caminar hacia
la luna, este alguien se inclina y de rodillas
busca una marca de fábrica para el inodoro.
Donde se dijo "brindis" debe oírse un vidrio roto,
y cuando susurran eso que empieza con "a"
es preciso ver la herida mortal de un dedo índice
dibujando una letra en la ventana.

A VERO por LUCAS REANO

2010-09-17T19:18:00.002-03:00

Verónica se viste de pétalo.
Llena su vientre de raíz
y sale a flotar sin tallo
sobre el manto sonoro
que dejan las campanadas.

Se hunde
si a su alrededor
ensordecen juegos
o ensucian de miseria
al don que caracteriza
la sabia que los surca.

Surge fuga
de la espalda desnuda
del cuello fino
de la delicadeza refracción
proveniente de la aspereza.

Hay humus
debajo de sus anhelos.
¿Habrá melodías
en su destierro?

A punto de parir
ella se encuentra.
Quema al presente
con sus temores
lógicos, inevitables.

El arribo a la novedad
pretende un nuevo nombre
que se tutee
con la falacia intempestiva
de la bandera adversaria.

Arremete al mundo
dentro del polen
que sus raíces
librarán a la ondulación
que escupe la campana,
y se bata a duelo
con la incertidumbre
para no llorar,
y para reemplazar
con su partícula osada,
ululante,
el badajo.

Provocación de una imagen en colores por GRACIELA ZECCA

2010-09-08T00:45:00.000-03:00

Atrapé el sol en mis manos,
llevarlo a cabo me demandó tiempo.
Con la vejez adquirí la experiencia,
aprendí de esos ríos caudalosos
que en cierta época del año son serenos, calmos,
con la meticulosidad con que el escultor
va tallando su obra minuciosamente, y
se regocija al verla enclavada en algún sitio
cualquiera, de una ciudad cualquiera.
Ese mágico instante que atesoran sus retinas,
para volver una vez más a proyectar una nueva obra,
a recorrer nuevos caminos,
a transitar paralelamente las vías de la vida,
detenerse en alguna estación,
cruzar puentes, lanzar sogas,
arrojarse al vacío, y proyectarse
para crear vida, darle forma, moldearla,
usar la imaginación para que las manos respondan, y
la mente vuele.
Abrir las puertas tantos años vedadas,
transitar corredores oscuros,
cafetines bohemios,
tazas humeantes, cigarrillos y
nutrirse de los golpes de la vida,
de las alegrías, y esperar como esperan las plantas,
esa anhelada gota de lluvia que le alimente.
La vigilia ansiosa de un nuevo amanecer,
matar el tiempo, buceando en recuerdos sepias
captados en nuestra niñez que
giran y se estremecen con una melodía.
Rechina la madera que soporta el peso del cuerpo,
caminar una vez más sin rumbo,
buscando amaneceres,
zambulléndose en lo profundo,
sentir la liviandad en el cuerpo,
vencer las fuerzas de gravedad, deslizarse.
Creer que todo es posible,
estirar los brazos, abrir el puño y
atrapar el sol entre las manos,
aún sabiendo que voy a quemarme,
pero sabré que valió la pena luchar por ello.

TEXTO SIN TÍTULO POR JUAN ALBERTO LUCERO

2010-09-02T12:11:00.002-03:00

De pronto tuve que abandonar a mis padres, las costumbres de mi pueblo. A mis pequeños y numerosos hermanos, las changas, y la vuelta al atardecer cargado de alimentos para paliar el hambre.
Nos llevaron muy lejos, a una tierra desconocida, nos decían que también era parte de nuestra patria, y había que defenderla. Cruzamos gran parte del océano a bordo de un barco, formados y exigidos a llevar un arma en las manos.
Éramos muchos los morenos, jóvenes y sin experiencia, apenas llegamos a la isla y llevando mucho peso sobre nuestra espalda, nos exigieron cavar. Había que enfrentarse al viento, al frio que llegaba desde todos los rincones de la isla. Mientras por las noches, nos quebrábamos en miles de pedazos, sosteniendo nuestra lealtad.
El hambre no nos dejaba pensar, el cansancio al final del día nos vencía, aunque siempre había alguien que nos gritaba, ¡A no dormirse soldados! De pronto, el cielo produjo destellos, sonidos de bombas, esos estallidos quebraron el viento, y nosotros sin saber cómo reaccionar. Nos llenamos de miedo, si hasta el que mandaba se le acabaron las palabras.
Nadie se movía, el cielo era nuestro techo, la trinchera nuestro hogar.
Pasaban los días, y ya no sabíamos contra quien combatir, si era contra el hambre o era por la paz. Las bombas y las balas se acercaban a cada segundo, al que mandaba lo habían matado, y nosotros sin saber cómo continuar.
Habíamos perdido fuerzas, el frio, el hambre, las balas y el viento no nos dejaron en paz. Nos descubrieron sumergidos en la miseria, nos mataron cruelmente, en nuestra tierra, la que jamás debemos de olvidar.

EL TALLER por VICTOR GARCIA

2010-08-31T15:30:00.000-03:00

El viento comenzó a soplar fuerte, fuerte.
¡Se está llevando las palabras!
Es una incongruencia descabellante
que imagine las puede llevar a todas.
El, no lo sabe, ¡ya hay quien cuida las letras!
Es un lugar donde las protegen, las miman
juegan con ellas y las arropan en un cálido papel.
A veces, allí, para sorpresa de los oídos
¡nace una nueva palabra!
y revolotea alegremente saludando
a quien la fecundó y a sus tíos literarios
porque el resto del taller somos sus tíos de tinta.
Que sople todo lo que quiera el viento
de la intolerancia y de la incomprensión
pero esté seguro, que mientras se abra la puerta
y llegue el coordinador, habrá palabras por todos lados.
En las mesas, en las sillas, en los muebles
y aunque no lo crea brotaran, sí brotaran
hasta de las paredes, ¡las palabras brotaran!

Dedicado a todos los Coordinadores y en especial

a Fabricio Simeoni.

CADÁVER EXQUISITO

2010-08-29T16:13:00.004-03:00

Un gato pardo no es un gato trampero
hay gatos y gatos
depende de los ojos que los miren
y de la fragilidad de la noche
de las migrañas fraguantes y los jadeos
siempre tan fuertes y hondos
como todos los ronquidos…
Que resaltan en el silencio de la noche,
a pesar del ruido del silencio
Contemplo las estrellas lejanas
y un eclipse encandila la oscuridad
alumbrando mis sombras
mirando abismos insondables.

En la danza
todas embebemos de tigresas ocultas
todas recapitulamos la forma, en que,
de los ojos se resquebrajan intemperies, encima,
giramos sin cesar
hasta quedar borrachos
sin aliento
y con la cabeza girando
vuelo nocturno buscando el sol
se me escapa una lágrima
pero el arco iris siempre sale
a pesar de todo, la vida, es un misterio
siento…
que las tigresas siguen danzando
a pesar de todo
y a causa de ello.

Continuacion del ejercicio

2010-08-28T02:34:00.002-03:00

1-
Las víboras saben
descubrir amores,
inciertos rumores y
verdades tristes.
Todo conlleva a la búsqueda,
que aunque perdido,
siempre encontrado en la razón de ser,
en la razón de vivir un sin sentido,
hasta la aparición del amor.
Que todo precipita
sin razón y sin sentido.
Me escabullo del principio para no rozar,
misterios ocultos, sin razón.
¡La vida siempre será un misterio!

2-
Estas sola y te sentiste medio fea
eso te angustia y te deprime
y los ojos de muñeca lagrimean siliconas
Relatos, creaciones de monstruos
que atemorizan
el monstruo esta adentro
y pensamos en miedo
así lo llamamos a comer
pero él esta inapetente
"agazapado, esperando
Simplemente esperando que te descuides
para adueñarse de ti"

3-
El invertido que por donde la naturaleza no pudo se,
tampoco pudo estar suspendido
ni desarrollar un deseo de permanencia
No dudo en desarticular el áureo cántico,
depredador de las cigarras tan fuertes
que no dejan descansar
pertubando el sueño,
invadiendo silencios de la noche,
yacen en las hierbas tierras de mañana
un melancólica melodía que aturde
y vuelo buscando la miel de tu colmena
sin definir su naturaleza.

4- Por miedo a fracasar quedo tildada en el intento.

Asustada de no arriesgar,cae en el vació del tiempo indefenso.
Voy a intentarlo aunque, envidias me digan que no voy a lograrlo
Solo el que lucha muere, pero vale intentarlo, aunque el sueño muera y
vuelva a recrearse la vida.
Ahí estaré, sin esperas....o con ellas hombro, salpicando aquello fue algo voraz

5- Armaría una cadena
de poderes concretos
Embocando ¿en que?
¿En una botella, en el cristal, en vos?
¿Y si mejor son poderes abstractos?
O mágicos...
Como aparecer en tus sueños y amarnos,
Desnudos, enlazados, abrazados,
En los entretelones
de una obra inconclusa,
Fin. Una botella se desarma en agua
Sin dejar estela
Solo se ve en la trasparencia.

CADAVER EXQUISITO

2010-08-26T15:28:00.004-03:00

TRABAJO GRUPAL EN HORARIO DE CLASES, CADA INTEGRANTE APORTÓ UN VERSO DE SU AUTORÍA QUEDANDO COMO RESULTANTE LOS SIEGUIENTE POEMAS

¿Con ésta lluvia vas a salir?
y sentir sobre tu piel
el frío del agua
que llega del cielo.
Lavando tus ojos, tu alma,
los pecados consagrados
que se ahuyentan sin excusas
a las leyes venidas del espacio
que no se cumplen
la porfía me amedrenta
en este mismo frío
mejor quedate
¿o no?

Cuando llueve se para el mundo
Pero los relojes no, los relojes nunca paran
porque el tiempo no se detiene
sigue su marcha indefectiblemente
reviso cada poro de mi piel por si anida una lágrima
cae - caigo
y resbalo
respiro, reviviendo las horas
me siento, con toda la edad
joven cuando llueve.

Al final llovió y recibí un mensaje de texto encriptado
"el agua se vuelve sal y hiere"
la enfermedad
malogra lo mejor de nosotros
Sabor a nada
con dolor de todo
¿aburrimiento o dolor?
Espero que no sean sinónimos
prefiero sentir dolor, me recuerda que vivo
mi cuerpo se va
mi mente con vos se queda.

ESPERANDO por SUSANA RADIA

2010-08-19T01:28:00.001-03:00

Odio las tardes vacias
sin rumbo, huecas.
Añoro ese bullicio
sin fin, que creía olvidado.
Mi ser ama profundamente
la vida, en conpañia,
esperando que alguien
comparta una palabra.
Podria abrir las alas de
mi imaginación y dejar
volar los sueños solo
que me parece que no
vale la pena marcar
la diferencia...Estoy sola.
Solo espero un mañana
de sol pleno, mientras
sueño, tal vez se haga
realidad, lo deseo.

RELATO SIN TÍTULO por JUAN ALBERTO LUCERO

2010-08-15T19:02:00.001-03:00

Esperaba pacientemente, esperaba a la misma hora, en el mismo lugar, bajo la lluvia, en heladas noches o sobre la caliente loza. Cómo explicarle que ella ya no iba a volver ¿cómo? Mientras seguía ansioso con su mirada el exterior, algún movimiento que despertara su atención, el sonido de la puerta que se abriera, a la misma hora todos los días, esa sensación de sorpresa que esperaba lo invadiera. Sin embargo, luego de unas horas, se iba a parar, esperando unos minutos más, quizás llegaba su voz y no iba a estar atento.
Otro día pasaba, otro día se presentaba, sin su presencia. Mientras lo miraba desde la ventana, y notaba que caminaba hacia mí pausadamente y con su mirada fija al suelo, resignado. Mis lágrimas me seguían recorriendo la mejilla, luego, me iba a raspar la puerta, pidiéndome hacerlo entrar, allí elevaba su mirada, iba a mover su cola, asegurándose que tampoco había quedado solo, como yo.
Ahora que él tampoco está, mi gran amigo incondicional, el que sufrió junto a mí, los años de espera, de resignación. Cómo puedo entender yo, que ya no van a volver y que he quedado solo, lleno de recuerdos, buscando a través de la ventana la sorpresiva llegada de los dos.

TRABAJO DE SUSANA RADIA sobre el documental "Muertes indebidas"

2010-08-05T02:04:00.000-03:00

APARENTES OLVIDOS:
Fue una sucesión de emociones encontradas, su amigo lo invito a ver un video de treinta años atrás, para recordar momentos vividos.
En cierto momento vio un rostro, aparentemente olvidado, fue como si un rayo atravesara su mente.
Hacia tanto tiempo que esos fantasmas que lo atormentaban en sus sueños habían desaparecido.
Pensó compartirlo con su hermano, la voz le palpitaba en el pecho como si hablar le hiciera daño.
Estaba temblando. La ira le hinchaba los músculos y se revolvía en sus entrañas.
No pudo articular palabra y se fue después hablarían.
Retroceder en el tiempo y volver a ver ese hombre de penetrantes ojos negros, que creyeron era su amigo y compartían guitarreadas, canciones, rondas de mates y alguna confidencia.
Hasta que una noche fatal que se reunieron.
La casualidad quiso o el azar quiso que faltaran varios entre ellos su hermano menor.
Y vinieron ellos erigidos en dueños de vidas y los desaparecieron, desmantelando por completo donde se reunían.
Mil preguntas comenzaron a danzar en su mente, empezó a averiguar que había sido de ese cobarde, supo que se hallaba escondido como las ratas (con perdón a ellas), su valentía de la cual se vanagloriaba, no era tal.
Tenía que esconderse para ver a sus seres queridos, ese es parte de su castigo.
El de Dios le va a llegar sin duda.
Quería visualizarlo en su memoria. Después de mucho tiempo y solo vio, un cadáver blanco fantasmagórico envuelto en una nube negra, como su vida.

Trabajos realizados despues de ver el documental "MUERTES INDEBIDAS"

2010-08-01T16:34:00.000-03:00

Trabajo de Alberto Víctor Garcìa

A colacion de lo que dijo el director del documental, que "Muertes Indebidas" tiene algo de ficción, el tema del Terrorismo de Estado, en tan real como cruel, que la película mueve las fibras mas escondidas llenàndonos de angustia, dolor e impotencia.
El vacío de un familiar desaparecido, tes traspasa el pecho y nos sumerge en una fragilidad atormentada.
Sentí como la impunidad me avasallaba y se metía en los rincones de mi cuerpo.
Me asfixiaba el discurso religioso en nombre de Dios, con tanta desfachatez fascista, en boca de un prelado católico.
"Muertes indebidas" me trasmitió un inmenso estado de soledad. Qué pequeños que somos, que solos estamos ante estos hechos genocidas. Cuanta politiquerìa y religión en nuestras bocas y que poco compromiso solidario con el ultrajado, torturado y asesinado hermano argentino.
Cuanta hipocrecìa e ignorancia social, cuando decimos: "Algo habrán hecho". Sin darnos cuenta que al pronunciarla nos ponemos al lado de los asesinos y también nos condenamos al quedar presos en nuestras propias palabras.
Por ultimo, me llegó desde la pantalla, un aire de esperanza, porque !ahora se sabe! ya somos muchos los que sabemos, solo nos falta aunar esfuerzos para que no halla una segunda parte de "Muertes Indebidas"

"Libres"
Las palomas surcan el cielo
blancas, negras, azules
mientras el fusil genocida
llora porque no sabe volar.